Adormeces

 

Adormeces.

Algures,

na vastidão do mundo,

uma lágrima

faz-se rio.

Aqui,

no silêncio do sono,

todas as flores

são possíveis.

Autor : Pedro Belo Clara

Imagem :RUSLAN BOLGOV

Amar-te

RUSLAN BOLGOV

 

retorno à memória do tempo

procuro em mim resquícios de ti

a busca incessante de renascer tempos idos

moro no tempo em que te tive

e percorro os trilhos

que sei não mais te encontrar

mas não importa, tu viverás sempre

em mim e no aroma das tardes

carregadas de maresias

olhando o mar, ou quiçá olhando o Tejo

amar-te é isto

mesmo que tu não entendas.

Autor : BeatriceM 2021-08-28

Esta noite, outra noite

 

Esta noite, outra noite,

esta manhã que nasce pelas frinchas

da janela pequena entreaberta,

por planaltos e vales caprichosos,

lagos azuis, ravinas, e pinhais,

irei de vez em quando perguntando

onde existes? onde estás?

Talvez te enroles no lençol, ou seja

tua esta voz que canta em língua estranha,

ou por galáxias amplas de aventura

noutro quarto quebrado me procures

para existires em mim uma vez mais.

Que medo tenho de ir perdendo a sorte

em armários de gente contrafeita,

e ser, quando voltares, imunda fera

morta, sem dentes, numa esquina ou poço,

o último exemplar da sua espécie;

eu que seria jovem para sempre

em cada pensamento, em cada gesto,

em cada rima obscura do teu verso.

Autor : António Franco Alexandre

Imagem : Mariesol Fummy

Esperança

Manhãs e poentes atravessam os meus

olhos e os horizontes permanecem à distância

de um sopro infinito. Há veios de ternura no

tecido baço das folhas, mas a palma das minhas

mãos é um trilho desfeito pela tempestade

que me levou o tecto e me deixou para ser ruína.

E agora sou uma casa abandonada. Tão frágeis

as paredes do coração, que tremem. Tão finas

que transparece tudo o que já passou.

A minha alma é um poema verde manchado

de sangue rompendo as fissuras envenenadas

das minhas paredes doídas.

E não sei porquê, resisto de pé.

À espera de ser ruína.

Ou outra sombra qualquer.

Autor : Virgínia do Carmo

É verdade que sinto

É verdade que sinto um imenso desprezo

pelos poetas. Por todos os poetas.

Esses seres ignóbeis que escrevem

a palavra «estrela» e uma estrela, de súbito,

nos queima os dedos distraídos. Uma

vez esteve aqui um poeta. Escreveu

a palavra «labareda». E ainda hoje as manchas

do fogo sujam as paredes e os

mosaicos vidrados da sala de reuniões

do Conselho de Administração.

Autor : José Carlos Barros

Imagem :Cristóbal Saavedra

Partir com os barcos

Partir com os barcos

e ferir os dedos

ao puxar das redes.

Mas o sangue, que se confundirá nas malhas, não será

ainda tão significativo como aquele que verterá o peixe

ao cair nelas.

Autor : Ana Paula Inácio

A Rua em Silêncio

A rua em silêncio,

alguns passos solitários,

as paredes dobradas

e a calçada desnuda

a sangrar madrugadas.

A rua em silêncio,

alguns passos indiferentes

a bailar com a dor da alma

e as bocas que jazem nuas

na mesma corda diagonal.

A rua em silêncio,

o fio-de-prumo a dobrar

a curva das palavras submissas.

E a rua toda ainda assim

Autor : António Carlos Santos 

imagem : Ildiko Neer

Em estado puro

 

Desfolhada sem filtros

Despida

Mensageira

Frágil

Por vezes dura

Melancólica

Sofrida

Graciosa

Em estado puro

A (minha) poesia

Autor : BeatriceM 2021-08-21

parecia

parecia que estava tudo bem, mas não estava, não estava mesmo. havia uma falsa tranquilidade em seu olhar. tranquilidade não, cansaço. havia um cansaço tão forte que o silêncio era uma consequência. aquele silêncio que existe no intervalo entre uma catástrofe e outra. e ele sabia, ele estava habituado a desfrutar ao máximo dos silêncios, pois a qualquer momento uma nova catástrofe apareceria. estava sempre à espreita. calmo, quieto, atento. parecia que estava tudo bem, mas não estava, não estava mesmo.

Autor : @kaiobrunodias

imagem : Deen Amir

até o próprio vento

Mas o que é a cidade? Que é? Tudo, até o próprio vento.

Note-se que o vento e outras coisas que nos parecem do campo, dos espaços livres, são extraordinariamente citadinos.

Passa gente a gritar na rua, a soltar aqueles apelos tão entrados na nossa vida doméstica, e é o vento, afinal, que também tem um timbre usual e que é de toda a parte, que se ouve com mais delícia. Nesta cidade de sons, o do vento é muitíssimo antigo e poético, muito particular.

Autor : Irene Lisboa

Imagem : Kyli Sparre

como a água meu amor

 

 

como a água

meu amor

também as asas nos sacodem

no final do beijo

quantas páginas faltam?

se a fronteira é a das águas quem reprime a espuma

onde começa a praia?

no meu espelho o que via

era um homem de rosto voltado

de rosto voltado

para sempre

e uma linha de ombros onde as águas

e os teus lábios de espuma meu amor

me embaciavam

também ouvi chamar a isso

entardecer

idade

inclinação do sol

mas também cicatrizes ou sulcos como preferires

essa teia onde os dias marcam os seus signos

como as águas no solo meu amor

até furarem

Autor : Carlos Nogueira Fino

Imagem : Saul Landell

......

cheguei às portas secretas

atravessei as passagens interditas

e

no labirinto que negou os meus passos

vi tesouros que não eram meus

Autor : Maria Alexandre Dáskalos

Estas coisas

estas coisas que muitas vezes aguentamos

nada têm a ver connosco,

e lidamos com elas devido ao tédio

ao medo ou devido ao dinheiro

ou falta de inteligência;

o nosso espaço e a nossa luz

demasiado pequenos,

tão pequenos que não os suportamos,

por isso erguemos a Ideia

e perdemos o Centro:

muita parra e pouca uva,

e vemos nomes que outrora eram sinónimo de sabedoria

como placas a indicar cidades fantasma,

onde só as sepulturas são reais.

Autor : Charles Bukowski

Imagem : Kyle Thompson

hoje, desenhei um barco

hoje, desenhei um barco

em estilhaços de cores vivas e alegres

que sempre vagueiam na retina do olhar

(do meu)

eu, nunca te disse que em todos

os portos, há um barco que chama por mim.

BeatriceM 03-08-2014

é apenas saudade

não existe vestígios de mágoa

nem tão pouco culpas

(ou simplesmente desapego)

é saudade

das reminiscências envelhecidas

(de (outro) tempo só nosso)

saudade irrefreável da nossa paixão

da união e partilha dos corpos

(na noite e no dia)

acredito.

acredita!

(é apenas saudade.)

Autor : BeatriceM 2021-08-01

Imagem: Liu Yuan-Shou

O amor é

 

O amor é uma flor

prestes a nascer

uma semente

enterrada

no centro

da terra

O amor é o primeiro

raio de sol

que rompe a manhã

o primeiro gotejar

leve sobre o mar

numa manhã de agosto

o amor é uma palavra

um gesto

uma promessa

o amor é possível

inadiável

evidente

sempre renovado

o amor

abre-se como a flor

é uma planta

que não morre

a morte

não mata

o amor

Autor : Rui Prates Esteves

Imagem : Kristina Makeeva

Arte Poética

Gostaria de começar com uma pergunta

ou então com o simples facto

das rosas que daqui se vêem

entrarem no poema.

O que é então o poema?

um tecido de orifícios por onde entra o corpo

sentado à mesa e o modo

como as rosas me espreitam da janela?

Lá fora um jardineiro trabalha,

uma criança corre, uma gota de orvalho

acaba de evaporar-se e a humidade do ar

não entra no poema.

Amanhã estará murcha aquela rosa:

poderá escolher o epitáfio, a mão que a sepulte

e depois entrar num canteiro do poema,

enquanto um botão abre em verso livre

lá fora onde pulsa o rumor do dia.

O que são as rosas dentro e fora

do poema? Onde estou eu no verso em que

a criança se atirou ao chão cansada de correr?

E são horas do almoço do jardineiro!

Como se fosse indiferente a gota de orvalho

ter ou não entrado no poema!

 

Autor : Rosa Alice Branco

in "Soletrar o Dia. Obra Poética", 2002

Imagem : Slevin Aaron

Diálogo

 

Levarás

pela mão

o menino

até ao rio. Dir-lhe-ás

que a água é cega

e surda. Muda,

não. Que o digam

os peixes, que em silêncio

com ela sustentam

seu diálogo

líquido, de líquidas

sílabas

de submersas

vogais.

Autor : Albano Martins, in "Castália e Outros Poemas"

Imagem : Victor Bauer

Álbum

Dobro a roupa

em monte

os doze meses inteiros,

e tento juntar, incapaz,

duas peças com sentido.

As que ficam,

isoladas

sem uso provável,

escondo-as dentro de páginas brancas:

entre cada uma

papel vegetal quase transparente

e cantos antigos de colar fotografias.

Em dez anos encontro

um herbário inesperado:

folhas perenes e secas,

as meias cerzidas, únicas,

são exemplos raros destes dias

quase extintos.

Autor : Margarida Ferra

Eu, aqui, sempre

 

Eu sempre estive aqui, no meu lugar,

olhando-me de frente, sem negar-me.

Se a minha condição é ser e estar,

que seja, sem receio nem alarme.

Nos astros que lucilam infinitos,

mitigo a minha sede de ansiedade!

Nos medos que exorcizo, vários ritos

à luz que me encandeia divindade.

Nas horas das esperas, tão paradas

procuro antecipar as horas frias

que orvalham de suor as madrugadas

e enrugam de incertezas outros dias.

Em mim, sem desencontros nem ardis,

hei-de encontrar-me, como sempre quis.

Autor: José Augusto de Carvalho

in... Da humana condição

Imagem : Christopher Ryan MeKenney's

As sombras

 

No asfalto as sombras cruzam-se comigo,
são sempre pardacentas como o breu da noite,
nunca sei o que escondem.
Mas na minha ingenuidade,
sempre tive receio delas.
 
Autor : BeatriceM 2021-07-23
Imagem : Mariesol Fummy

Um Lugar ao sol

Não te ofereço poemas de vitória:

os meus versos só falam do que existe.

Não contarei a esperança:

só a força que contra tudo subsiste.

Não teço os meus poemas de futuro:

corto-os nesta carne que somos.

Se vives de sonhar

eu vivo de viver ─ e é mais duro!

Autor :Adolfo Casais Monteiro 

Os milagres acontecem

Os milagres acontecem

a horas incertas

e nunca estou em casa

quando o carteiro passa.

Hoje, abriu a primeira flor

e eu disse é um sinal.

Olho em volta: estou só

trago esta sombra comigo.

Autor : Ana Paula Inácio

Imagem : Kyli Sparre

Porto Santo, Verão de 1973

oiço a música forjada e quente do sol e do mar

embravecido, num cântico azul, sem manhãs, nem

pureza, nem casas. os barcos, brancos e vermelhos

brilham e baloiçam, baloiçam e brilham afogados

pela água fria e irritada. as palavras flamejam

e soltam-me gritos amorfanhados enquanto as construo

na areia da praia em chama, onde o mar despeja

a sua ira da cor do céu. a hora, esta hora, é aquela

do beijo, da fervura, da comida, do sono, ou então

a do amor. é um castelo, uma cara, no chão molhado

o tempo. uma mão. cinco dedos num esconderijo profundo

do gesto, do vómito sem cor nem corpo. é o sol e as

formigas, o vento e a música procurando um porto, um

cais, ou um navio, um braço queimado correndo a pele

e o suor do sonho. oiço as vozes, a música, e congemino

um silêncio cavalgando o ruído enquanto o calor cai

nos olhos, devorando a carne e o pensamento. ao meu

pé, algumas crianças jogam lama no meio-dia e procuram

a mãe. encontram-na na água morna do porto, perdida

e embrenhada na alma dum santo sem auréola, primitivo,

no coração dum homem só e húmido, embriagado, dizendo

versos com as rimas colorindo as pálpebras inchadas.

e toda a gente fala, ao mesmo tempo. a tarde desprende-me

o lugar da mão assustada. e ela, solta, é o rosto fornicado

da esperança, a água bebida com sal, bebida com sol, sem

saber a nada. é uma carta, um diário, ou um postal. é o

porto santo moldado na pedra negra, escavada ao alcance

da música e do poema. sem loucura, nem amor.

Autor : José António Gonçalves

(in «Vinte Textos Para Falar de Mim», Col. Cadernos Ilha, Nº. 1, 1988)

La Cathédrale engloutie

Deste lado da vida

são sete horas (vestidas

de preto, vermelho e medo)

da manhã de outro dia.

Mas a janela fechada dá

para a noite ancorada

de leve sobre as esperanças

azedas da cidade.

Conto um rio preso num poço,

dois comboios afogados na pressa,

meia dúzia de faróis

acesos em prédios

cuja felicidade parece sempre

proporcional à distância.

O vinil negro continua a rodar,

atiça os seus pássaros enferrujados

contra a lua atada

a uma das chaminés.

E a luz que nunca chega

traz as últimas notícias da guerrilha,

expõe o plástico roto nas armas

dos nossos heróis de ontem.

Abandono as saudades

pelos telhados, com

as patas embaciadas, os olhos

magros. Saio.

Recomeço a fazer horas

para novos sonhos.

Autor :  Inês Dias