A rosa branca

Isto é a terra?

Então não sou daqui

Quem és tu na janela acesa,

agora à sombra

das folhas trêmulas do viburno?

Podes sobreviver onde não vou durar

Além do próximo verão?

A noite inteira os galhos esguios da árvore

movem-se e sussurram à janela iluminada.

Explica a minha vida,

tu que não fazes sinal algum,

embora eu chame por ti na noite:

não sou como tu, tenho apenas

meu corpo como voz; não posso

desaparecer no silêncio —

E na manhã fria

sobre a superfície escura da terra

vagueiam ecos da minha voz,

brancura que firme se consome em escuridão

como se finalmente fizesses um sinal

para me convencer de que também

não pudeste sobreviver aqui

ou para me mostrar que não és

a luz que chamei

mas o breu atrás dela.

Autor : Louise Glück — tradução de Maria Lúcia Milléo Martins

Imagem : Alexei Antonov

Flores Silvestres

 O que estão dizendo? Que querem

vida eterna? Seus pensamentos são mesmo

tão arrebatadores assim? Com certeza

não olham para nós, não nos ouvem,

em sua pele mancha de sol, pó

de botões-de-ouro: estou falando

com vocês, vocês que olham fixamente

por entre os talos de grama alta agitando

o pequeno guizo — Ó alma! alma! Basta

olhar para dentro? Desdém

pela humanidade é uma coisa,

mas por que desprezar o vasto campo,

seu olhar elevando-se acima das nítidas cabeças

dos botões-de-ouro silvestres em direção a quê?

Sua pobre ideia de céu: ausência

de mudança. Melhor que a terra? Como

saberiam, se não estão nem

aqui nem lá, eretas entre nós?

Autor :Louise Glück 

tradução de Maria Lúcia Milléo Martins

O lírio prateado

 

As noites ficaram frias de novo, como as noites

de começo de primavera, e quietas de novo.

Será que a conversa te incomoda? Estamos

sozinhos agora; não temos razão para silêncio.

Vês, sobre o jardim — a lua cheia nasce.

Não verei a próxima lua cheia.

Na primavera, quando a lua nascia, significava

que o tempo era infinito. Anêmonas

abriam e fechavam, as sementes

em cachos caíam dos bordos em pálidas lufadas.

Branco sobre branco, a lua nascia sobre o vidoeiro.

E no arco em que a árvore se divide,

folhas dos primeiros narcisos, ao luar

prata-verde-claras.

Juntos, chegamos

perto demais do fim para agora

temermos o fim.

Nessas noites, não estou nem mesmo certa

de que sei o que significa o fim.

E tu, que estiveste com um homem —

depois dos primeiros gritos,

não faz a alegria, como o medo,

barulho algum?

Autor :Louise Glück

tradução de Maria Lúcia Milléo Martins

Violetas

Porque em nosso mundo
alguma coisa sempre escondida,
pequena e branca,
pequena e o que chamas
pura, não lamentamos
como lamentas, caro
mestre sofredor; tu
não está mais perdido
do que nós, sob
o pilriteiro, o pilriteiro que sustenta
harmônicas bandejas de pérolas: o que
te trouxe entre nós
que te ensinaríamos, embora
ajoelhes e chores,
juntando tuas grandes mãos,
em toda a tua grandeza nada
sabendo da natureza da alma,
que nunca há de morrer: pobre deus triste,
ou nunca tiveste uma
ou nunca perdeste uma.
 .
Louise Glück — tradução de Maria Lúcia Milléo Martins

O Passado

Débil luz surgindo no céu

de súbito entre

dois galhos de pinheiro, as finas agulhas

recortadas agora sobre a superfície radiosa

e acima disto

o alto céu emplumado –

Cheira o ar. Este é o cheiro do pinheiro branco,

sobretudo intenso quando o vento passa por ele

e o som que faz é igualmente bizarro,

como o som do vento num filme –

Sombras movendo-se. Produzem as cordas

o som costumeiro. O que ouves agora

será o som do rouxinol, chordata,

o pássaro macho a cortejar a fêmea –

As cordas agitam-se. A rede

balouça no vento, bem

amarrada entre dois pinheiros.

Cheira o ar. Este é o cheiro do pinheiro branco.

É a voz da minha mãe que ouves

ou tão-só o som que fazem as árvores

quando o ar passar por elas

pois que som faria

o passar por nada?

Autor : Louise Glück

Imagem :Julian Calverley