domingo, 19 de maio de 2013

Da Nossa Morte




                                           Agora é tarde. 
Ninguém responde às cartas que escrevi e 
atirei ao mar,
quando pensei que um dia serias como esse 
marinheiro que num sonho antigo abençoava 
o filho e depois partia nas asas do albatroz. 
Agora é tarde. 
Ninguém responde à sombria música dos meus 
punhos golpeando a cadeira vazia, a mesa, as 
folhas em branco onde uma única palavra se 
aproxima, 
manejando as suas armas - 
três letras, três sinais de fogo. 
Agora é tarde. 
Ninguém cala os tempestuosos rios no fundo 
dos meus olhos, 
quando penso nos vermes, nas viscosidades 
que te procuram através do cetim. 



Autor : José Agostinho Baptista
Foto :Anues

domingo, 5 de maio de 2013

Melancolia


Os papéis falam uns com os outros
Sobre esta mesa onde a sombra cai

A lâmpada esquecida tem remorsos
Da luz que antes lhe deu que se esvai.

Nas paredes que antes quadros coloriram
Sobre papel sedoso de ramagens

Ecoam dias em que vozes riram
Jarras de cristal com flores selvagens.

Já partidos os vidros nas janelas
A glicínia sobre os muros sinuosa

Conforme o sol ondula se reclina
Ervas crescem no jardim por elas

Pois já nenhuma mão colhe sua rosa.
Tudo se abandona a ser em ruína.

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Autor : Bernardo Pinto de Almeida
Hotel Spleen Lisboa, Quetzal, 2003
Foto:http://olharemtonsdeflash.blogspot.pt/