Se vai tentar siga em frente

Se vai tentar

siga em frente.

Senão, nem comece!

isso pode significar perder namoradas

esposas, família, trabalho…e talvez a cabeça.

Pode significar ficar sem comer por dias,

Pode significar congelar em um parque,

Pode significar cadeia,

Pode significar caçoadas, desolação…

A desolação é o presente

O resto é uma prova de sua paciência,

do quanto realmente quis fazer

E farei, apesar do menosprezo

E será melhor que qualquer coisa que possa imaginar.

Se vai tentar,

Vá em frente.

Não há outro sentimento como este

Ficará sozinho com os Deuses

E as noites serão quentes

Levará a vida com um sorriso perfeito

É a única coisa que vale a pena.

Autor : Charles Bukowski

Imagem : Pinterest

Oh, sim

 

Oh, sim

há coisas piores do que

estar só

mas costuma levar décadas

até que o percebamos

e frequentemente

quando o conseguimos

é demasiado tarde

e nada pior

do que

ser demasiado tarde.

Autor : Charles Bukowski

Imagem : Evan Atwood

uma nova guerra

e pensar que, depois de desaparecer,

haverá mais dias para os outros, outros dias,

outras noites.

cães a passear, árvores oscilando

ao vento.

não deixarei muita coisa.

algo que ler, talvez.

um rebelde na estrada

devastada.

Paris às escuras.

Autor : Charles Bukowski

Imagem : Ron di Scenza

Estas coisas

estas coisas que muitas vezes aguentamos

nada têm a ver connosco,

e lidamos com elas devido ao tédio

ao medo ou devido ao dinheiro

ou falta de inteligência;

o nosso espaço e a nossa luz

demasiado pequenos,

tão pequenos que não os suportamos,

por isso erguemos a Ideia

e perdemos o Centro:

muita parra e pouca uva,

e vemos nomes que outrora eram sinónimo de sabedoria

como placas a indicar cidades fantasma,

onde só as sepulturas são reais.

Autor : Charles Bukowski

Imagem : Kyle Thompson

Encurralado

 

bem, eles diziam que tudo terminaria

assim: velho. o talento perdido. tateando às cegas em busca

da palavra

ouvindo os passos

na escuridão, volto-me

para olhar atrás de mim…

ainda não, velho cão…

logo em breve.

agora

eles se sentam falando sobre

mim: “sim, acontece, ele já

era… é

triste…”

“ele nunca teve muito, não é

mesmo?”

“bem, não, mas agora…”

agora

eles celebram minha derrocada

em tavernas que há muito já não

frequento.

agora

bebo sozinho

junto a essa máquina que mal

funciona

enquanto as sombras assumem

formas

combato retirando-me

lentamente

agora

minha antiga promessa

definha

definha

agora

acendendo novos cigarros

servido mais

bebidas

tem sido um belo

combate

ainda

é.

Autor : Charles Bukowski
(Tradução: Pedro Gonzaga)

Imagem : lee jeffries

O pássaro azul

há um pássaro azul em meu peito que

quer sair

mas sou duro demais com ele,

eu digo, fique aí, não deixarei

que ninguém o veja.

há um pássaro azul em meu peito que

quer sair

mas eu despejo uísque sobre ele e inalo

fumaça de cigarro

e as putas e os atendentes dos bares

e das mercearias

nunca saberão que

ele está

lá dentro.

há um pássaro azul em meu peito que

quer sair

mas sou duro demais com ele,

eu digo,

fique aí, quer acabar

comigo?

quer foder com minha

escrita?

quer arruinar a venda dos meus livros na

Europa?

há um pássaro azul em meu peito que

quer sair

mas sou bastante esperto, deixo que ele saia

somente em algumas noites

quando todos estão dormindo.

eu digo, sei que você está aí,

então não fique

triste.

depois o coloco de volta em seu lugar,

mas ele ainda canta um pouquinho

lá dentro, não deixo que morra

completamente

e nós dormimos juntos

assim

com nosso pacto secreto

e isto é bom o suficiente para

fazer um homem

chorar, mas eu não

choro, e

você?

Autor : Charles Bukowski
(Tradução: Paulo Gonzaga)

Quatro e meia da manhã

os barulhos do mundo

com passarinhos vermelhos,

são quatro e meia da

manhã,

são sempre

quatro e meia da manhã,

e eu escuto

meus amigos:

os lixeiros

e os ladrões

e gatos sonhando com

minhocas,

e minhocas sonhando

os ossos

do meu amor,

e eu não posso dormir

e logo vai amanhecer,

os trabalhadores vão se levantar

e eles vão procurar por mim

no estaleiro e dirão:

“ele tá bêbado de novo”,

mas eu estarei adormecido,

finalmente, no meio das garrafas e

da luz do sol,

toda a escuridão acabada,

os braços abertos como

uma cruz,

os passarinhos vermelhos

voando,

voando,

rosas se abrindo no fumo e

como algo esfaqueado

e cicatrizando,

como 40 páginas de um romance ruim,

um sorriso bem na

minha cara de idiota.

Autor : Charles Bukowski

(Tradução: Jorge Wanderley)

Imagem -Ane Sctollin