A chave inglesa

 

Era um corpo inteiramente

português.

Transido de ternura

o óleo das suas mãos

protegia-me

o coração.

Não sei que mecanismo

despertava em si

quando chorava,

fazia crescer a relva,

meus dentes indecisos

como crias

corriam e devoravam.

Escreveu-me duas cartas

em cima de um tractor

e nelas descrevia

em frases simples

o modo tortuoso

que me fez traidor.

Autor : Armando Silva Carvalho

Varanda de Pilatos

Não há tempo. Há o espaço. O sol e as nossas voltas.

Os bocejos da lua, o clã dos astros.

Os buracos negros.

Ó mãe! Para onde foram os seres vivos de ainda

Há pouco em todo o seu esplendor?

Mortos como tu, a natureza recebe-os.

A Terra, essa criança atroz, destrói os seus brinquedos

Numa rotina mecânica.

Quantas noites me faltam? Quantos beijos no escuro?

Quanta luz me cabe ainda nas pupilas?

Os anos não me matam, não me ferem os meses,

As horas não me guilhotinam.

As células vão ardendo nos seus mapas

De nervos, o sangue demora sempre mais um pouco

A chegar ao seu destino orgânico.

Devagar, devagar, a cabeça amolece.

Devagar no colo do sono.

Ó mãe. Um ninho. Uma cama macia no teu ventre.

Uma exposição de sinais. Uma geometria

Que me liga ao saber acumulado.

Autor : Armando Silva Carvalho

in 'Sol a Sol'

Imagem: Mikael Aldo

Aqui

Aqui o inferno mata as profissões

Que têm acesso ao ar.

Diz-se que deus se absteve

De criar servidores para os condenados

Ao tédio.

Morre-se no emprego

Com a garganta apertada por uma mão

Sem ossos.

Aqui os anos crescem pouco ou nada.

Os dias e dias secam na raiz.

Não há horas felizes.

O sol sempre se deu bem com gente como esta

Que salpica de chuva os seus pequenos

Afazeres

Para ficar em casa.

Gente com plenos poderes

Para desmanchar a festa que se alonga

Para lá da cabeça.

Diz um: eu sou o sábio de domingo.

Agora não me ocupo de dias úteis, de remendos d’alma,

De fragilidades.

Esperem por mim mas só depois

Da missa.

Diz outro: a ética é grega de nascença

Movemo-nos por números, já sentenciava Pitágoras.

Não cunhamos moeda, não sujamos as mãos

Nos improvisados remos do naufrágio.

O nosso destino é perguntar.

Parece que deus quis que não nascesse a obra.

Nascer que nasça o sol

E é bastante.

Quem pergunta ao sonho pelo homem

De serviço?

Nos campos vicejam novamente as urtigas

São restauros agrícolas,

Exemplos a seguir, ordens vindas de cima,

Ao ouvido,

Na sala dos banquetes.

O mar faz de cão velho e deixa-se ficar

À espera no patamar dos mitos.

Ninguém o suporta

Nem ao seu uivar aos pés

Da história.

Comovidos estamos, com um não sei quê,

Um quanto, um como, uma dor

Que levanta asas

E vai do vale à montanha

Como vão os monges cavaleiros

À televisão.

Aqui a cidade abre-se para lá da noite

E é sempre belo ver a madrugada

A chorar os seus ídolos.

Aqui os que têm coração

Têm desconto.

Autor : Armando Silva Carvalho

Imagem : Nikolay Tikhoirov

Entre Dentes

Deitado sobre ti

ensinas-me a sair

da treva.

Com a boca dorida

por tanta palavra

ensanguentada

devoro o teu cabelo

ouro que se desfaz

por entre os dentes.

E o teu sorriso

quando te penetro

ilumina súbito

a noite do meu corpo.

Autor : Armando Silva Carvalho

Cinzas de Sísifo

Armando da Silva Carvalho

Óbidos. 28 de Março de 1938

Caldas da Rainha 01 de Junho de 2017

Eu vi o sobressalto.
Nesse bosque de lâminas e luvas
tocaste cada coisa como
um grito.

E amaste a minha boca
como quem corta
os pulsos ao silêncio.

Se o vento te derrama
entre folhas e cinza
é sempre a mesma voz que não perdoa

a mesma lei

o mesmo labirinto.

Autor : Armando da Silva Carvalho