Dentro dos livros
marcas de quando os lemos.
Bilhetes de cinema,
autocarro, apontamentos
com demasiadas
abreviaturas, folhas
que dizem «não esquecer»
e foram esquecidas.
Nesta tarde li este verso.
O romance na página 89.
Agrupar os eventos
por contiguidade, remissão,
a data muito precisa
destes acasos
mais importantes
que a biografia.
Autor : Pedro Mexia
Escrevo o que ainda não conheço
nomes de ruas pássaros árvores
monólogos de quem ainda te fala alto
é a minha voz ou a tua?
lá fora a chuva confunde-se com gestos
falamos do tempo, ponte entre o silêncio e o nada
ouve, quando não fores capaz de falar, toca-me
Uma lágrima nua
Despida de laços e afeto…
Não tem calor…é crua!
Corre veloz…
Sem abrigo nem teto
É deixada a sós!
Uma lágrima tua…
tem gosto salgado de solidão
tem o reflexo da luz da lua
e um eclipse no coração.
Agora, escura é essa rua
onde tanta gente…já viveu!
Hoje, somente, tua alma flutua
o que em ti vive…já morreu!
A idade não recua…
E és uma carente criança
que, às vezes, amua!
Teu corpo não atua…
Envelheceu com a esperança
e a dor...não apazigua!
Enrugada pele crua
minha será a tua rua!
Como será a de todos nós
quando vos deixamos sós!
Posso pedir, em vão, a luz de mil estrelas:
penas obtenho este desenho pardo
que a lâmpada de vinte e cinco velas
estende no meu quarto.
Posso pedir, em vão, a melodia, a cor
e uma satisfação imediata e firme:
(a lúbrica face do despertador
é quem me prende e oprime).
E peço, em vão, uma palavra exata,
uma fórmula sonora que resuma
este desespero de não esperar nada,
esta esperança real em coisa alguma.
E nada consigo, por muito que peça!
E tamanha ambição de nada vale!
Que eu fui deusa e tive uma amnésia,
esqueci quem era e acordei mortal.
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Acarinho cada vez mais essas palavras
que se dizem ou diziam na minha terra
e as pessoas da minha cidade nem conhecem de nome
Fecho os olhos
abandono-me
deixo-as vir
ao de cima de mim
como uma onda
Dão à costa do fundo do mar da memória
Oiço-as na voz da minha Mãe
Autor : Teresa Rita Lopes
fico sempre
preso
ao
teu
desenho
esquivo
Uma figura de mulher encaminha-se para a floresta.
Vai devagar. Desce a longa avenida de ventos que
rudemente lhe estilhaçam os ouvidos.
Quis adivinhar o seu rosto. Descrever as cores
do vestido que lhe estreitava o corpo, o movimento
dos braços para a frente, o ruído dos passos lentos
sobre as amarelecidas folhas. Mas ela é cada vez mais
um ponto que se afasta. Uma vontade perdida
para o dobrar das árvores à sua passagem.
Quando a mulher entrar na floresta
tudo se suspenderá. A solidão da paisagem
será a minha solidão.
Os meus olhos serão os olhos da paisagem.
E tu tão longe
e tão dentro de mim, tão invasivo.
E esta chuva
que ameaça dissolver toda a terra
e tornar tudo mar, o meu pesadelo.
E de repente todas as distâncias
se tornam infinitas,
como se só o louco mais malvado
as pudesse ter concebido.
folheio, devagar, as páginas de um livro:
ondas pálidas e cardumes de letras negras
flutuam-me entre as mãos.
escuto o sussurro de poemas antigos,
deslizando sob os meus dedos,
na mútua carícia de quem troca o lume.
entre a capa e a contracapa,
versos e rimas murmuram, palavras
cálidas como uma mulher entreaberta.
e toda a noite o livro me leva pela mão,
em cada página, a ferida do amor
e o oceano de um branco quase azul.
é madrugada. fecho o livro.
tranquilas vozes adormecem-me
— e, no sono de um verso, naufrago.
O poeta disse: a inspiração
não existe. De há muito, as musas
ficaram desempregadas. E desvendou
algum método de trabalho
à parca assistência, altivo e contemporâneo,
enquanto lá fora o mar e as altas palmeiras
resistindo ao tráfego do fim da tarde,
pouco se interessavam
pela carpintaria dos versos.
Autor : Inês Lourenço
De Um Quarto com Cidades ao Fundo, Quasi Edições, 2000
