Infância

Tushar Khandelwal

O vinho empurrava-os para a noite, para o

norte,

para a alquimia dos frutos ardidos.

E tu vinhas só, entre eles.

Soltando as labaredas pela aldeia dentro,

pela casa dentro.

Aldeias com abismos, com a ribeira ao fundo.

Em sobressalto,

ouvia os teus gritos.

Os cães ladravam muito alto e o

relâmpago sobre as rochas fulminava os

espelhos da noite.

Não dormia, não falava,

dobrado sobre mim mesmo como um feto,

como uma giesta quebrada pelo vento.

Podia ser dezembro

já que a geada e as laranjas se agarravam

à árvore.

Autor : JOSÉ AGOSTINHO BAPTISTA

In Agora e na Hora da Nossa Morte

há...

há várias maneiras de começar o dia
quando acordo fumo um cigarro

coso silêncios à pele
num quarto inteiro de palavras vazias
que se repetem como rituais

durante semanas ensaiei regressos
apesar das paredes vazias
não deixo de fingir que não estou só

Autor : Maria Sousa
In, Mulher ilustrada, 2013
Imagem : Pinterest

O maior Poema

Como os outros

como os outros

sem nada mais que os outros

sentindo como os outros

pensando como os outros

e sofrendo e lutando

e morrendo

como os outros

Autor : Mário Dionísio,

in "Solicitações e Emboscadas"

Imagem : Katharina Jung

Mas

O amor é lindo mas
são horas de fechar o bar,
são horas de te salvar um pouco, miúda,
de te levar daqui para bem perto da felicidade,
de retribuir todas as tuas esperas
com o melhor sorriso e uma Lisboa
que amanheça a céu aberto
num pernilongo vagar traçado,
dois cafés e só um copo de água,
um oásis no deserto das próximas manhãs,
de te salvar um pouco, de riscar os templos,
de prolongar a música além do minuto final,
de te mostrar a faixa escondida.

Autor : Ana Salomé
Imagem : Katia Chausheva

A vida de um Livro

Karin Elizabet

Acredito que a vida de um livro enquanto está nas mãos do autor não é mais importante do que quando está nas mãos do leitor. O leitor é quase sempre um autor ele próprio. É ele que dá significado às palavras e por isso até acho muito interessante quando as pessoas me vêm apontar coisas que não eram minha intenção, mas que de facto estão lá. E há muitas outras coisas que foram minhas intenções e que nunca ninguém me referiu, e no entanto também lá estão. Se calhar alguém reparou nelas ou ainda vai reparar. Tudo o que um leitor leia num livro é legítimo porque nessa fase o leitor é tudo, é ele que faz o livro.

Autor : José Luís Peixoto

in 'Diário de Notícias (2003)

Sentimento

São uma fusão descontrolada
de emoções que se entranham
desequilibradas, mas robustas

um caos
que desvia o curso de um rio
e o transforma em oceano.

Autor :BeatriceM 2026-09-27
Imagem : Brooke Shaden

Os ventos sopram do mar

os ventos sopram do mar
aumentam aumentam
da natureza das coisas tudo acaba
nem o tempo passa

Autor : Carlos Nogueira FIno
in a ver
Fundação Calouste GoulbenkianLisboa, 2002, p.17

Um desenho do meu corpo,

 

Um desenho do meu corpo, de repente.
Um trapézio
bambo e desunido, com pontas excrescentes,
uma rosa no fundo das costas
com o gosto do húmus, o mofo das caves
é mais acima a dor
ciática, o lóbulo queimado
por magia ou vingança,
E o gosto por cantigas populares,
o cálice venéreo,
a pronúncia da terra, impúdica,
a língua aberta e desfolhando-se, a escaldar.

O corpo é cheio, já se sabe, de nervos e ressaltos
raramente líricos
cheio da lembrança do negrume e da pobreza,
à garganta espinhosa do sexo,
os pés calcados,
o primeiro milho nos currais da humilhação.

Chega-se muito resumidamente a velho.
A criança espera ao domingo o infalível
osso fluorescente, oferecido com o jornal,
o estupendo osso da mandíbula de um dinossauro
de quem virá a ser, desfeita
a impura impressão de beleza,
um digno contemporâneo.

Autor : Andreia C. Faria
De Tão bela como qualquer rapaz, Língua Morta, 2017
Imagem : Anna O.

Os meus demónios

Os meus demónios
tratam-me pelo nome.
Os meus demónios
são legião e não desertam.
Os meus demónios
obedecem a todas as ordens
e a nenhuma vontade.
Os meus demónios
começaram por ser meus
por afinidade e agora
são parentes de sangue.
Os meus demónios
é que escrevem os poemas.

Autor : Pedro Mexia
Imagem :Paolo Barzman

Crepúsculo de Setembro em Cacela

Um ar tão doce como se
estivesse dizendo o último
adeus a alguém

Autor :  Teresa Rita Lopes
Imagem : Yume

Dove

 

Com a chegada da manhã as aves sobem muitas vezes
ao meu olhar

Trémulo lanço-me então ás águas em busca do dia
inaugural.

A nudez começa na página onde o corpo cai, o corpo
voa.

A escrita escreve-me

Autor :Luis Filipe Parrado

In Tundra Pág.7

Um abraço

quando me fechaste nesse abraço

que eu não aguardava

descobri o calor

desse conforto

e percebi que, fora das muralhas

que nos prendem,

há um universo à espera.

Autor :BeatriceM 

Imagem : Laura Hakabresku

Tábuas

Presencio o fulgor das janelas.
Viro-me de encontro aos vidros do longo corredor
que separam o sol da tarde

dos recantos obscurecidos da primeira sala,
e vejo um recorte nítido,
um tremeluzir de nuvens no horizonte do vidro:

os prédios da frente rigorosamente transpostos
para uma linguagem primitiva
a dois, três traços, como o bisão de Altamira.

Imagens de terraços fronteiriços
e nuvens sobre terraços.
com elas se fazem as tábuas com que calculamos

as dimensões do dia. A pertença a certo ritmo,
a certa frase que da vida inteira
encerra o há muito perseguido.

Autor : Luís Quintais
Imagem : Julie Waroquier

Deixa o Tempo

deixa o tempo fazer o resto
fechar janelas
aplacar os barcos
recolher os víveres
semear a sorte

acender o fogo
esperar a ceia

abre as portas: lê a luz
a sombra, a arte do passarinheiro
com três paus

fazes uma canoa
com quatro tens um verso,
deixa o tempo fazer o resto.

Autor : Ana Paula Inácio
Imagem : Alex Benetel

Mundo Cruel

Primeiro te dão uma estrada
Depois tu ganhas a vida
Se não der em nada
Não tinha saída

Autor : Vitor Casimiro
Imagem : Pinterest

Quase de nada místico

Paul Fried

Não, não deve ser nada este pulsar

de dentro: só um lento desejo

de dançar. E nem deve ter grande

significado este vapor dourado,

e invisível a olhares alheios:

só um pólen a meio, como de abelha

à espera de voar. E não é com certeza

relevante este brilhante aqui:

poeira de diamante que encontrei

pelo verso e por acaso, poema

muito breve e muito raso,

que (aproveitando) trago para ti.

Autor : Ana Luísa Amaral

in às vezes o Paraíso

Saudade Definida

 

e o que é a saudade
senão um poço aberto no peito
de onde içamos água de sombra?

Autor : João de Mancelos
Imagem : Cig Harvey

Perdida na sombra

na noite escura
as sombras encurralam-me

mas há sempre uma candeia
que rasga o breu
que me acossa

e percebo — com um terror sarcástico —
que, por vezes,
sou a minha própria sombra

num ritmo
que não controlo.

 Autor :BeatriceM 2026-09-13
Imagem : Janelle Pietrzak

Compasso para elegia

Adam Bird.

.

Não me venham dizer que há remédio:

nada substitui a presença das coisas,

a presença material das coisas.

Os dias da morte

gravitam no escuro,

enquanto acendo fósforos de sombra

à tua procura nas gavetas,

nos armários, nas cabines,

em todos os lugares

onde fatalmente

tu não estás.

Nenhum prodígio pode reconstituir

a tua voz, o sorriso interior da tua boca,

voz humana, acesa no peito,

cujas palavras eram como labaredas.

Só o silêncio comemora o facto

de teres vivido como o álcool,

possuindo possuída,

com as artérias cheias de vinho doce

- corpo de vaso e sangue de licor.

Autor : albano martins

assim são as algas

campo das letras 2000

Esta manhã encontrei o teu nome

Esta manhã encontrei o teu nome nos meus sonhos

e o teu perfume a transpirar na minha pele. E o corpo

doeu-me onde antes os teus dedos foram aves

de verão e a tua boca deixou um rasto de canções.

No abrigo da noite, soubeste ser o vento na minha

camisola; e eu despi-a para ti, a dar-te um coração

que era o resto da vida - como um peixe respira

na rede mais exausta. Nem mesmo à despedida

foram os gestos contundentes: tudo o que vem de ti

é um poema. Contudo, ao acordar, a solidão sulcara

um vale nos cobertores e o meu corpo era de novo

um trilho abandonado na paisagem. Sentei-me na cama

e repeti devagar o teu nome, o nome dos meus sonhos,

mas as sílabas caíam no fim das palavras, a dor esgota

as forças, são frios os batentes nas portas da manhã.

Autor:Maria do Rosário Pedreira

Foto:Marasm

quisera

Oleg Oprisco

quisera tão só esse dom de cegar,

de luz trespassar as noites

e no ventre do mundo correr mansamente

como se os navios chamassem

e um oceano morresse no vazio dos passos,

como se fosse a hora de me transformar numa ilha

onde só tu naufragasses

autor . gil t. sousa

QUEBRA-LUZ

Desconfio dos poetas
que falam muito de luz, das
manhãs e das árvores
na sua obsessão hospedeira
de frutos aves e
folhas. Desconfio dos que cantam
lareiras e vozes mansas, tentando
apaziguar o poema com a sua
indústria de incensos. Eles
encenam como velhos profetas
tardias formas de beleza
extinta – e fazem do verso
um ritual nado-morto
de pequenos afectos,
indiferentes à faca
incandescente que separa
o corpo das palavras
da substância do mundo.

Autor : Inês Lourenço
In De Logros Consentidos, &etc, 2005
Imagem : Pinterest

princípios

no princípio era o silêncio sem rosto apenas vácuo

apenas vácuo obstinado raiz de tempo

não observado mas repleto de plumas

névoa traçada no ponto mais sublimado

que da luz o pó colado noutro pó

em chamas intercaladas respiração

boca-a-boca novos suspiros e bolhas

incandescentes de ardida saliva

recorte de canção em sílaba só

curta desenhada de inércia e traço

imenso com linha irreconhecível

de tantos cheiros anunciados na ânsia

a cor das plantas de arame seco na

água feita de terra recuperada

para se ver o nada crescer no poente

como véu escuro de primeiro sombreado

Autor : Fernando Lemos

Imagem : Brooke Shaden

Incertezas

na sofreguidão dos corpos
todas as palavras
são desnecessárias

tento montar um puzzle
com as que não disseste
nem eu disse

é exaustivo —uma charada
onde me enredo
e termino em incertezas.

Autor :BeatriceM 2026-09-06
Imagem :Michal Maciak

os nós da escrita

Escrever é, para mim, tentar desfazer nós, embora o que na realidade acabo sempre por fazer seja embrulhar ainda mais os fios. A própria caligrafia é sufocada.
Há, todavia, um momento em que as palavras são cuspidas, saem em borbotões, e o sangue e a saliva impregnam o sentido. É impossível separá-los.
Por trás talvez não haja mesmo nada. São palavras que não estão ginasticadas, que secam e encarquilham como folhas por que a seiva já não passe.
Oprimem toda a página, através da qual deixa de ser possível respirar. Tapam-lhe os poros. A própria chuva que neles caia não se escoa.

Autor:Luís Miguel Nava

Foto:mastercrasch