As vozes das plantas

ao Gulamo Khan

neste lugar que não lembro a noite cresce silenciosa
em sua deslumbrada obscuridade, o dia esboça repouso
estremecimentos leves a pálpebra inteira a distância percorre
atenuada, ao fundo dos jardins se escutam as vozes vindas do
interior das plantas acesas na sua sombra em lugar tranquilo.
por vezes nela se guarda alguma palavra insuspeita, o olhar
demora no vazio nómada dos pequenos brilhos, movimentos
cintilados e doçura por entre a intuida convicção do desenho.
tremor da paisagem obscuro vento em seus domínios
pressentido a transportam até onde a voz arranca surpreendida
intraduzível som, templo guardado e tempo incerto
a luz resplandecendo e a noite se envolvendo em lua
por dentro, em cristal e em silêncio

Autor : Ana Mafalda Leite

Imagem : Killi Sparre

,..

amei com palavras grandes

e secretas

amei com versos limpos

autor : gil t. sousa

imagem : Sarah Loreth

Avesso

Pinterest

pode parecer promessa

mas eu sinto q vc é a pessoa

mais parecida comigo

que eu conheço

só que do lado do avesso

pode ser q seja engano

bobagem ou ilusão

de ter vc na minha

mas acho q com vc eu me esqueço

e em seguida eu aconteço

por isso deixo aqui meu endereço

se vc me procurar

eu apareço

se vc em encontrar

te reconheço

Autor : Alice Ruiz

Ninguém saberá da secura de nossos olhos

Ninguém saberá da secura de nossos olhos
da dureza de nossa boca ninguém saberá
do fio das unhas da dor no dente
do sangue guardado no fundo da gaveta

ninguém adivinhará os jardins atrás do muro fechado
ninguém quebrará o ferro do portão
ninguém violentará o secreto
ninguém te tocará profundamente
ninguém te saberá
ninguém.


Por isso olhamos as nuvens
sentados ao vento que não sopra
enquanto os balanços rangem
os rádios cantam
e a rua intocável como um quadro
pintado por outro.

Por isso olhamos em volta
e o que se passa além de nossa (uma palavra ilegível)
não nos soluciona
(ninguém sabe
ninguém saberá).

O caule quebrado do girassol
o livro de Toynbee sobre os degraus
a caneta riscando o papel
as nuvens
a tarde
a rua
o medo.

Autor : Caio Fernando Abreu (20 de dezembro de 1975)
Imagem : Laura Zalenga

O sentir

O sentir, por vezes,
tantas vezes,
não é partilhado.

Por vezes,
é apenas um sincronismo
de olhares
que não foram vividos.

Autor : BeatriceM 2026-07-26
Imagem :Anna O.

somos os que a morte reconduz

 

somos os que a morte reconduz
à rapidez das lágrimas, ao ritmo brutal
de uma festa que nada antecedeu:
hiato que a mão utilizou para guiar
a dor pelo trilho da suspeita; somos
os que a morte reconhece como a sua memória,
um rasto que procura a presa e a encontra
no homem que se embrenha por caminhos
dissimulado no seu próprio esquecimento

Autor : Rui Nunes 
in ofício de vésperas

Imagem : Shelby Robinson

...

ou refém da lua cheia

sou refém da meia-lua

ela entra pelo quarto

conhece-me os desejos

os beijos guardados

as sombras e crateras do meu cativeiro

ela me sabe os pedaços

tristezas e segredos

invade-me à madrugada

assiste o amor arder

sem endereço

sou refém de mim

a lua é pretexto.

Autor : Líria Porto

Cadela Prateada, Penalux Editora, 2016.

Imagem : Shelby Robinson

Nota: Poema atribuído erroneamente a Alice Ruiz.

Regresso

Por toda a parte espectros
Do mapa percorrido em cinco e quarenta
Prolongados anos

A cidade encontra
O espectro do que eu fui
Saído dos horrores da adolescência

Filtra obscuramente
O meu imo
Que não conheço

Vem
[irreconhecível
Ao meu encontro

Tacteamo-nos no escuro
Apaixonadamente

O amor é cego
Mas só ele permite
Realmente ver

Autor : Alberto de Lacerda

Londres, 25 de Novembro de 1996

in O Pajem Formidável dos Indícios, Assírio & Alvim, 2010]

Imagem : Natalie Kapuskenko

Carlos Alberto Portugal Correia de Lacerda, nasceu em 20 de setembro de 1928 em Lourenço Marques (actual Maputo), Moçambique e faleceu em 26 de agosto de 2007 em Londres.

Não vou perder tempo a procurar amores perdidos,

Não vou perder tempo a procurar amores perdidos,
perdidos na adolescência, na praia,
na floresta, noutros olhos, noutras bocas, noutros corações,
vou ao funeral, levarei flores, as preferidas, três dias de luto,
vou guardar só as boas memórias, as memórias boas,
vou deixar doer até a dor desaparecer,
morrer à míngua como sem água uma planta num vaso,
vou visitar velhos amantes,
jóias sem par, de pôr e tirar,
brincos, botões de punho, anéis de pedras perdidas,
camas onde tenho sempre lugar,
corpos que me protegem em concha,
bocas que beijam os meus defeitos,
vou olhar com olhos em cio todos os habitantes da cidade,
e no olhar mais brilhante encontrar um novo amante,
a quem vou, uma vez mais, chamar amor
e amar, poro a poro, sem pudor e sem decoro,
como um dia amei os meus amores perdidos.

Autor : Raquel Serejo Martins

Simples

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Namas té

:somente uma simples espiritualidade

O fato sempre rende algumas mensagens.

O fato reconfortante sempre nos trará boas memórias.

Não serei levado pelo virtualismo moderno.

A minha felicidade ainda cruzará com a sua.

Eu não vou saltar de pára-quedas no inferno.

Um bom dia para amar. É mesmo um bom dia para cultivar o amor.

As pessoas passarão a ter mais amizades verdadeiras.

O meu todo não mais será único será público.

E no jardim do coração ficarão os amigos.

Dia do carinho. Dia dos amigos. Dia da confraternização.

A simplicidade da vida.

Versos de amizade dedilhadas num violão.

Autor : André Francisco Gil. 24/02/14.

O tempo

Acho que o tempo escasseia,
diluindo-se em dias.
Não sei quantos ainda me serão dados.

Não conseguirei relatar o que desperdicei sem saber,
nem descrever o que ficou por dizer,
nem o que disse sem pensar — e sem querer.

Talvez ainda me sobre tempo
para, numa qualquer casualidade,
numa curva do destino,
ainda te conseguir encontrar

e levar comigo, em memória crua,
a tua presença, que ainda
predomina em mim. 

Autor : BeatriceM 2026-07-19
Imagem : Duong Quoc Dinh

O Sangue das Horas

Queixei-me de não ter pão

e a noite me disse não.

Mostrei-lhe a varanda nua

e a Noite me trouxe a lua…

Você tem sede, não é?

E a Noite me deu café.

São verdes como a esperança

as horas em que sou triste:

bem que existe não se alcança,

só cansa;

procuro o que não existe.

Se a dúvida me procura,

pondo a cerração do tédio

em minha existência obscura

bebo a esperança, remédio

para as feridas sem cura…

Que dúbio alvor de camélia

anda lá fora a flutuar?

É a Noite que, de tão velha,

tão velha,

criou cabelos de luar…

A insônia do meu relógio

durante a noite passada

crivou-me o corpo, já enfermo,

de punhaladas sonoras…

Meus olhos são duas feridas

por onde

escorre o sangue das horas.

Entre o passado e o porvir

aqueles peixes de prata

não me deixaram dormir.

Tomei café sem parar.

Bebi treva em goles mudos…

Criei cabelos de luar.

Autor : Cassiano Ricardo

 (São José de Campos, Brasil, 26/6/1895 – Rio de Janeiro, 14/1/1974)

Poeta, ensaísta, jornalista, licenciado em Direito

Imagem : Joel Robison

Sempre amei por palavras muito mais

Steve Hanks

Sempre amei por palavras muito mais

do que devia

são um perigo

as palavras

quando as soltamos já não há

regresso possível

ninguém pode não dizer o que já disse

apenas esquecer e o esquecimento acredita

é a mais lenta das feridas mortais

espalha-se insidiosamente pelo nosso corpo

e vai cortando a pele como se um barco

nos atravessasse de madrugada

e de repente acordamos um dia

desprevenidos e completamente

indefesos

um perigo

as palavras

mesmo agora

aparentemente tão tranquilas

neste claro momento em que as deixo em desalinho

sacudindo o pó dos velhos dias

sobre a cama em que te espero

Autor : Alice Vieira

in O QUE DOI AS AVES (Caminho, 2009)

Natureza Morta Com Maças

É triste
o espectáculo do amor
apodrecendo aos poucos,
na fruteira
as maçãs que te trouxe
têm agora a pele seca e enrugada.

Autor :  Luís Filipe Parrado
in Entre a Carne e o Osso, 2012

Já escondi um Amor com medo de perdê-lo,

Já escondi um Amor com medo de perdê-lo,

já perdi um Amor por escondê-lo. ...

Já expulsei pessoas que amava de minha vida,

já me arrependi por isso.

Já acreditei em amores perfeitos,

já descobri que eles não existem.

Já amei pessoas que me decepcionaram,

já decepcionei pessoas que me amaram.

Já passei...horas na frente...

do espelho tentando descobrir quem sou,

já tive já tive tanta certeza de mim,

ao ponto de querer sumir...

Já fingi não dar importância às pessoas que amava,

para mais tarde chorar quieta em meu canto...

Já acreditei em pessoas que não valiam a pena,

já deixei de acreditar nas que realmente valiam...

Já senti muita falta de alguém,mas nunca lhe disse.

Já gritei quando deveria calar,

já calei quando deveria gritar...

Já sonhei demais, ao ponto de confundir com a realidade...

Já chamei pessoas próximas de "amigo"

e descobri que não eram...

Algumas pessoas nunca precisei chamar de nada

e sempre foram e serão especiais para mim.

Autor : Clarice Lispector

O pior são os dias

O pior ainda são os dias em que toda
a escrita é despropositada e incómoda.
A mão que ousa o verso é lenta e trémula,
prolongando o tédio sobre a página.
Tudo é branco em redor como uma duna
ou uma doença subterrânea. Aquele que escreve
está inclinado sobre a água ou sobre a
noite e nenhuma fala lhe ascende à boca.
Tece-se o não dizer com ínfimas agulhas
e se houvesse uma arca para guardá-lo
seria larga e brilhante como uma casa.
Havia de morar nela a solidão dos grandes
dias cinzentos e dentro dela
uma pequena pedra polida e esguia.

Autor : José Jorge Letria
(de Os Achados da Noite, 1992)
Imagem : Alex Stoddard

Paradoxo

Já não te deitas na minha cama
paradoxalmente, o sono também não
a minha cama é apenas cama
metamorfoseada nos contornos invisíveis
de corpos unidos
de um tempo que ficou no pretérito. 

Autor : BeatriceM 2026-07-12
Imagem:Rosie Hardy

16

 

16
De neve nada sei, de sol também,
de milhares de sossegos acordados,
da subida do teu rosto atrás dos ombros,
da mão ardente, da vista da sacada
nada sei.
Ponho palavras como coisas feitas:
só entre elas, enquanto jogam, leves,
seu rodado sem cor nem qualidades,
minha ciência existe, e já não minha,
ou só tão minha como tua e delas,
ar entre os dedos, sumo de verdades.

Autor © Pedro Tamen
Imagem : Janelle Pietrzak

Amar

De amar não me canso…
Mesmo entristecida,
perdido o cansaço
vou vivendo a vida!
Choros e sorrisos
não matam saudade
nem amores perdidos
nem a felicidade …
Saboreio a vida
do modo que posso,
ou a mordo, gulosa,
doce , saborosa,
ou a esqueço
vencida…
Mas de amar,
não me canso!

©alcina viegas 17-04-2015
Imagem : Michal Maciack

Sentido

Porque há um sentido
no lírio, incensar-se;
e no choupo, erguer-se;

e na urze arborescente,
ampliar-se;
e no cobre, primeira cura
que dou à vinha,
procriar-se.

E outro, pressago,
sentido há na memória,
explodir-se. E outro, imensurável,
no amor, entregar-se.
E outro, definitivo,
na morte, render-se.

Autor : António Osório
Imagem : Mira Nedyalkova

Disse-te : uma casa

Disse-te: uma casa.
Não falávamos há meses e isto
foi tudo o que te soube dizer:
uma casa, tenho uma casa.

Arrumei primeiro os discos, depois os filmes,
só então os livros, as loiças.
Como quem se abrigasse da chuva,
pendurei os primeiros quadros.
Quatro: estrada, mar, mulher, coração.

Começou a chover quando me perguntaste
se te convidava para jantar.
Era desnecessariamente Julho
e dentro de casa chovia tanto.

Disse-to, confesso, sem esperança
- apenas porque uma casa
é muito grande para guardar na boca.

Autor : Filipa Leal
(gosto muito de poemas com casas)
Imagem : James Charlick

Uma ave uma só ave,

Uma ave uma só ave
ponto negro em rosto
de turquesas apuradas
vagueia sem nota
de regresso ou despedida

Na brisa saboreia-se
o sal que tempera a tarde
ao de leve estremecem
copas de pinheiros
carvalhos e figueiras solitárias
um estertor como espasmo
doce tão doce

E uma passada surda
na gravilha batida
dá um ritmo que se perde
no próprio ritmo de tudo

Na curva da estrada deserta
um gato deita-se ao vazio
como lentos os amantes
morrem nos braços do amor

Há em tudo isto
um fascínio absoluto
que não necessita de nome
para cintilar ínclito
no coração do silêncio

Autor : Pedro Belo Clara

Fusun Urkun

Um abraço

Preciso do teu abraço
pode ser em silêncio
há momentos em que as palavras
se tornam supérfluas.

Apenas um abraço
para que a inquietude adormeça
e os dias se tornem mais afáveis
sem ansiedade. 

Autor  BeatriceM 2026-07-05
Imagem : Alex Stoddard

As palavras são coisas

 

Falamos das coisas e elas acontecem
por isso ciciamos o que nos pede o corpo

não são as coisas só aquilo que dizemos
nossas pobres palavras não as dizem inteiras?

As palavras são coisas, extremas, luminosas,
quando tu dizes porta, há uma porta que se abre

quando tu dizes sexo, há um amor que se cumpre
não sabemos sequer o poder das palavras

nem o poder das coisas nem o poder dos rostos.
As coisas são palavras feridas pela morte

são agulhas finíssimas que trespassam a noite
os teus lábios dizem coisas os teus lábios cintilam

por eles fala o mundo, por eles se faz o oiro
pois o mundo acontece sempre que o pronuncias.

Autor © Bernardo Pinto de Almeida
Geschrieben: 2003
Imagem : Martin Stranka

Curso Intensivo

 

Os sapatos vermelhos
rasos e sem hesitação,
a mesma presilha do dia
do casamento,
as solas lisas depois de tudo.
Esse calçado e não
um par de sapatilhas forrado a cetim,
provavelmente os pés
arranjados lá dentro,
em pontas,
as fitas que deviam subir pela perna
a desfiarem-se já antes do laço seguro.

Os sapatos vermelhos
permeáveis a todos os passos
escolhidos às cegas.
Vermelhos, hoje mais,
são do jardim e das pedras
da calçada. Servem-me
ainda no primeiro dia de aulas.

Autor © Margarida Ferra
Imagem Pinterest