Fico Sempre

fico sempre
preso
ao
teu
desenho
esquivo

Autor :Carlos Nogueira Fino
in nem o tempo passa
Lisboa, Setembro, 2015, p. 9
Imagem : Andrzej Gaurlczyk

Pensamento

Um pássaro

num ramo seco

olhava a minha janela.

Partiu

levando

uma semente de esperança. 

Autor : BeatriceM

Imagem : Patty Maher

Postal Ilustrado

 

Uma figura de mulher encaminha-se para a floresta.
Vai devagar. Desce a longa avenida de ventos que
rudemente lhe estilhaçam os ouvidos.

Quis adivinhar o seu rosto. Descrever as cores
do vestido que lhe estreitava o corpo, o movimento
dos braços para a frente, o ruído dos passos lentos

sobre as amarelecidas folhas. Mas ela é cada vez mais
um ponto que se afasta. Uma vontade perdida
para o dobrar das árvores à sua passagem.

Quando a mulher entrar na floresta
tudo se suspenderá. A solidão da paisagem
será a minha solidão.

Os meus olhos serão os olhos da paisagem.

Autor :  Luís Quintais
Imagem : Patty Maher

Desarticulação

A terra vai secando, estiolando, doendo de metais pesados e de tanta lama. Invertem-se as correntes, ao grande gelo caem-lhe os caninos. A lua nem sempre se vê: é feroz a melancolia dos astros.

A terra de ossos contornados, Perdida no escuro dos sentidos: enxames de palmeiras na cidade, a amável temperature sempre à beira da doença, o luxo do betão, quase carnal, explicitando assédio, misturando ao pensamento uma penumbra fria; bétulas abertas como tigres pela casca, homens de feições rasgadas, almas que migram sem lume; e o desejo uma gaiola imunda, um vivo sequestro de araras.

A terra que se abria aos gregos, à astronomia, à agonia poderosa de um vulcão, filmada.

A terra vai desaparecendo. Poder-se-ia reduzí-la à questão da solubilidade das imagens – que a desarticula o sal, como a um navio.

Autor : Andreia C. Faria

De Canina, Tinta-da-china, 2022

Imagem : Andrea Peipe

Barcos, livros, bicicletas

O nosso amor é belo

como as viagens de Inverno

que nunca fizemos juntos,

como os países quentes

que não visitámos.

É belo como os comboios perdidos

no último segundo,

ou as pequenas cidades portuárias

descobertas por acaso.

Belo como mapas rasgados

a que faltam as linhas das estradas secundárias,

como montanhas cobertas de nevoeiro

em dias de calor,

barcos numa baía deserta,

livros cheios de areia,

bicicletas sem travões nem destino.

Belo como o sol

que vai morrer depois de nós

daqui a cinco mil milhões de anos

e belo como o sopro selado

do coração das coisas.

É assim o nosso amor. Tão belo,

tão claro, tão puro

que, de olhos postos na noite,

chegamos a acreditar que existe.

Autor : Luís Filipe Parrado
in Criatura nº 4, 2009
Imagem :Ildiko Neer

Loucuras

E tu tão longe
e tão dentro de mim, tão invasivo.
E esta chuva
que ameaça dissolver toda a terra
e tornar tudo mar, o meu pesadelo.
E de repente todas as distâncias
se tornam infinitas,
como se só o louco mais malvado
as pudesse ter concebido.

Autor : Amália Bautista
Imagem : Alessio Trerotoli

Escrevo-te a sentir tudo isto...

Escrevo-te a sentir tudo isto...

e num instante de maior lucidez poderia ser o rio

as cabras escondendo o delicado tilintar dos guizos
nos sais de prata da fotografia
poderia erguer-me como o castanheiro dos contos
sussurrados junto ao fogo e deambular trémulo com as aves
ou acompanhar a sulfurica borboleta revelando-se
na saliva dos lábios
poderia imitar aquele pastor
ou confundir-me com o sonho de cidade
que a pouco e pouco
morde a sua imobilidade.....
-
...habito neste país de água por engano
são-me necessárias imagens , radiografias de ossos
rostos desfocados
mãos sobre corpos impressos no papel e nos espelhos
repara.....
nada mais possuo
a não ser este recado que hoje segue manchado
de finos bagos de romã repara....
como o coração de papel amareleceu no esquecimento
de te amar.....

Autor :Al Berto

Imagem : Martin Stranka

Abraço

Tentei abraçar

o sentimento.

Ficaram

apenas

os braços vazios.

 Autor : BeatriceM

Imagem : Elena Kalis

UM LIVRO ME LEVA PELA MÃO

folheio, devagar, as páginas de um livro:
ondas pálidas e cardumes de letras negras
flutuam-me entre as mãos.

escuto o sussurro de poemas antigos,
deslizando sob os meus dedos,
na mútua carícia de quem troca o lume.

entre a capa e a contracapa,
versos e rimas murmuram, palavras
cálidas como uma mulher entreaberta.

e toda a noite o livro me leva pela mão,
em cada página, a ferida do amor
e o oceano de um branco quase azul.

é madrugada. fecho o livro.
tranquilas vozes adormecem-me
— e, no sono de um verso, naufrago.

Autor : João de Mancelos
Imagem : Rosana Zanetti

Sete anos me aguardam...

Sete anos me aguardam de incertezas. O gato gordo,
sobre o muro, é apenas uma figura transitória. Tu vais
ficando, um livro abandonado no melhor
do enredo, aberto para sempre sobre a cama. Eu

sento-me à janela onde houve uma vez uma figueira.
E fico. Aguardo provavelmente a tua voz no silêncio
demorado dos quartos ao entardecer. E também adormeço,
se não for a memória do ruído ensurdecedor dos
espelhos, rebentando pela casa em mil pequenos cacos
incertos. Sete anos

para reler uma história demasiado conhecida ou
folhear um livro branco até ao fim. O gato já
desapareceu. Digo que escolhe, como tu, outra
cama para desafiar a lua. Eu não, eu eu fico.

Autor :Maria do Rosário Pedreira

In poesia reunida. Lisboa: Quetzal, 2012,59

Canção Erótica

Alegria é este pássaro que voa 

da minha boca à tua. É este beijo. 

É ter-te nos meus braços toda nua. 

Sentir-me vivo. E morto de desejo. 

Alegria é este orgasmo. Esta loucura 

de estar dentro de ti. E assim ficar. 

Como se andasse perdido e à procura 

de possuir-te. E possuir-te devagar. 

Autor : Joaquim Pessoa 

in CANÇÕES DE ex-CRAVO E MALVIVER. 

Imagem : laura makabresku

ARTE POÉTICA

O poeta disse: a inspiração
não existe. De há muito, as musas
ficaram desempregadas. E desvendou
algum método de trabalho
à parca assistência, altivo e contemporâneo,
enquanto lá fora o mar e as altas palmeiras
resistindo ao tráfego do fim da tarde,
pouco se interessavam
pela carpintaria dos versos.

Autor : Inês Lourenço
De Um Quarto com Cidades ao Fundo, Quasi Edições, 2000

É isto o Amor

Montserrat Gudiol

Em quem pensar, agora, senão em ti? Tu, que

me esvaziaste de coisas incertas, e trouxeste a

manhã da minha noite. É verdade que te podia

dizer: «Como é mais fácil deixar que as coisas

não mudem, sermos o que sempre fomos, mudarmos

apenas dentro de nós próprios?» Mas ensinaste-me

a sermos dois; e a ser contigo aquilo que sou,

até sermos um apenas no amor que nos une,

contra a solidão que nos divide. Mas é isto o amor:

ver-te mesmo quando te não vejo, ouvir a tua

voz que abre as fontes de todos os rios, mesmo

esse que mal corria quando por ele passámos,

subindo a margem em que descobri o sentido

de irmos contra o tempo, para ganhar o tempo

que o tempo nos rouba. Como gosto, meu amor,

de chegar antes de ti para te ver chegar: com

a surpresa dos teus cabelos, e o teu rosto de água

fresca que eu bebo, com esta sede que não passa. Tu:

a primavera luminosa da minha expectativa,

a mais certa certeza de que gosto de ti, como

gostas de mim, até ao fim do mundo que me deste.

Autor : Nuno Júdice

in 'Pedro, Lembrando Inês'

Situação de um dia

Em estado de hipnose

arrumei as palavras

numa estante.

Desde então,

esperam

que alguém as leia.

 Autor: BeatriceM 

Imagem : Stephen Beadles

Ave

Karen Hollingsworth

Seria um pássaro

No sono das asas

ondulava

toda a solidão do céu

Terrestre,

só a fugitiva sombra

Paisagem nenhuma

lhe dava abrigo

Pousado,

o corpo

de si mesmo se exilava

Nos ensinava

a deslumbrância da viagem

a nós que só na morte

olharemos os céus de frente

Autor : Mia Couto

in Raiz de Orvalho e Outros Poemas

Silêncio

Nenhuma palavra foi dita
era só o silencio esgotado
embargado de voz
nada ficou por dizer
só as ondas que recolhemos do oceano
e da areia esgotamos toda musica do mar.

Autor : Adriana Magalhães
Recanto das Letras
Enviado por Adriana Magalhães em 06/05/2016
Código do texto: T5626637
Classificação de conteúdo: seguro

De quantas facas se faz o amor

De quantas facas se faz o amor
de quantas pedras se faz o vício
de quantos homens se faz o medo
de quantas noites se faz a morte
de quantas vidas se faz uma criança
de quantas ternuras se faz o tédio
de quantas horas
será feita a esperança que guardo
com sons de corpo arrastado
de quantas grutas será feita
esta humilde nas veias
que me acordam
de quantos poros será feito o mistério
de quantos gritos será feita uma religião
de quantos ossos será feita
a maldade
de quantos crimes será feita
esta lua que mal começou
e já me deixou no hábito de apurar
os sentidos

 Autor : Fernando Lemos
In Perfecto E. Cuadrado, A Única Real Tradição Viva, Antologia da Poesia Surrealista Portuguesa

Imagem : Janelle Pietrzak

Testamento

Deixo-te de herança o sol das manhãs
que incendeiam
as cortinas
da minha janela.

Deixo também
o pássaro que voa
solitário e rotineiro
… que vem todos os dias.

Deixo-te a esperança
nas manhãs ensolaradas
e a saudade do sol
nas manhãs cinzentas.

Os poemas feitos em melodias
que dedico em tua sintonia são seus.
pegue-os.

Espalhe via vento
para que eles dancem
com a música que dediquei a você.

Aqui, o céu é mil vezes dourado
e colhe rotinas quando a manhã surge
– esse mesmo céu que te deixo como herança.

Deixo-te as minhas risadas
e o pensamento amoroso
com que amanheço…
porque minha maior riqueza
é o meu amor, que é seu.

Autor: Mariana Gouveia
O Lado de Dentro/Borda-se a pele com fios e letras soltas
Scenarium Livros Artesanais
https://gouveiamariana.wordpress.com/tag/o-lado-de-dentro-2/
Imagem : Karen Hollingworth

Dois rios

O corpo dividido em duas partes

fechadas

à chave uma na outra, avanço

num duplo coração como se fosse

ao mesmo tempo num só barco por dois rios.

Autor :  Luis Miguel Nava

Marés

As minhas mãos

ainda sabem as tuas.

Ao cair das marés,

regressam, as memórias. 

Autor : BeatriceM

Imagem : Stephen Carrol

Infância

Tushar Khandelwal

O vinho empurrava-os para a noite, para o

norte,

para a alquimia dos frutos ardidos.

E tu vinhas só, entre eles.

Soltando as labaredas pela aldeia dentro,

pela casa dentro.

Aldeias com abismos, com a ribeira ao fundo.

Em sobressalto,

ouvia os teus gritos.

Os cães ladravam muito alto e o

relâmpago sobre as rochas fulminava os

espelhos da noite.

Não dormia, não falava,

dobrado sobre mim mesmo como um feto,

como uma giesta quebrada pelo vento.

Podia ser dezembro

já que a geada e as laranjas se agarravam

à árvore.

Autor : JOSÉ AGOSTINHO BAPTISTA

In Agora e na Hora da Nossa Morte

há...

há várias maneiras de começar o dia
quando acordo fumo um cigarro

coso silêncios à pele
num quarto inteiro de palavras vazias
que se repetem como rituais

durante semanas ensaiei regressos
apesar das paredes vazias
não deixo de fingir que não estou só

Autor : Maria Sousa
In, Mulher ilustrada, 2013
Imagem : Pinterest

O maior Poema

Como os outros

como os outros

sem nada mais que os outros

sentindo como os outros

pensando como os outros

e sofrendo e lutando

e morrendo

como os outros

Autor : Mário Dionísio,

in "Solicitações e Emboscadas"

Imagem : Katharina Jung

Mas

O amor é lindo mas
são horas de fechar o bar,
são horas de te salvar um pouco, miúda,
de te levar daqui para bem perto da felicidade,
de retribuir todas as tuas esperas
com o melhor sorriso e uma Lisboa
que amanheça a céu aberto
num pernilongo vagar traçado,
dois cafés e só um copo de água,
um oásis no deserto das próximas manhãs,
de te salvar um pouco, de riscar os templos,
de prolongar a música além do minuto final,
de te mostrar a faixa escondida.

Autor : Ana Salomé
Imagem : Katia Chausheva

A vida de um Livro

Karin Elizabet

Acredito que a vida de um livro enquanto está nas mãos do autor não é mais importante do que quando está nas mãos do leitor. O leitor é quase sempre um autor ele próprio. É ele que dá significado às palavras e por isso até acho muito interessante quando as pessoas me vêm apontar coisas que não eram minha intenção, mas que de facto estão lá. E há muitas outras coisas que foram minhas intenções e que nunca ninguém me referiu, e no entanto também lá estão. Se calhar alguém reparou nelas ou ainda vai reparar. Tudo o que um leitor leia num livro é legítimo porque nessa fase o leitor é tudo, é ele que faz o livro.

Autor : José Luís Peixoto

in 'Diário de Notícias (2003)