Recado

ouve-me
que o dia te seja limpo e
a cada esquina de luz possas recolher
alimento suficiente para a tua morte
vai até onde ninguém te possa falar
ou reconhecer - vai por esse campo
de crateras extintas - vai por essa porta
de água tão vasta quanto a noite
deixa a árvore das cassiopeias cobrir-te
e as loucas aveias que o ácido enferrujou
erguerem-se na vertigem do voo - deixa
que o outono traga os pássaros e as abelhas
para pernoitarem na doçura
do teu breve coração - ouve-me
que o dia te seja limpo
e para lá da pele constrói o arco de sal
a morada eterna - o mar por onde fugirá
o etéreo visitante desta noite
não esqueças o navio carregado de lumes
de desejos em poeira - não esqueças o ouro
o marfim - os sessenta comprimidos letais
ao pequeno-almoço

.
Al Berto, Horto de Incêndio

Foto:Lady33

Angústia

Ensaiamos os dias em trapézios

instáveis. Na superfície movediça

de construções humanas em suspensão.

Segurando na fragilidade do equilíbrio

o prumo da justiça.

Sempre que caímos, por mais que tentemos

evitar a vertigem da ordem, todos os factos

se perdem na dispersão dos elementos.

Autor : Virgínia do Carmo 

Imagem : Ravshaniya

Cansaço do Canto

As gentes no mercado os locais na praça

os irmãos de guerra pedem-me poesia dizem

se és poeta deves ter em ti poesia.

Mas isso é tão ilógico quanto dizer de alguém

que se é médico deve ter em si humanidade

ou se bate-chapas amor pela folha-de-flandres.

Perdoai, amigos, não sou nenhum animador de rua

nenhum entretém de ocasião nenhum rigoletto –

ponderai se o vosso negócio não será antes rosas

e eu providenciarei os espinhos.

Conjurais-me por beleza. Pois passai ao largo.

Que ideia tão disparatada

que um poeta cante a paixão e por pintassilgue

levando ao chilique peitos arfantes

por cardaços torturados. Estais enganados.

A lua ela mesma pode inspirar

tanto o romântico como o assassino (esse romântico)

e uma florista merca tanto o decesso como o enlace.

Oh pelos cardos me comovo – evitai-me! – e pintassilgo sim

eu canto o cansaço do canto.

Autor : Daniel Jonas

No meu olhar

Kylli Sparre

No meu olhar, voam pássaros inventados

Contos lendários, de príncipes e princesas

Centelhas de ventos sobranceiros

Violetas que perfumam o meu travesseiro.

Vejo névoas que encobrem castelos

Manhãs de bruma em dias soalheiros

Ondas oceânicas, que rebentam nas estrelas

Tudo cabe ali, na fantasia do meu olhar...

Nos meus sonhos perco-me em melancolia

Ainda lembro as brisas aladas do fim da tarde

E as as magnólias do meu jardim...

Onde estão as magnólias do meu jardim?!

Autor : Cecília Vilas Boas

in o Eco do Silêncio (Esfera do Caos,2012

Conserto a palavra

Natália Drepina

.

Conserto a palavra com todos os sentidos em silêncio 

Restauro-a 

Dou-lhe um som para que ela fale por dentro 

Ilumino-a 

Ela é um candeeiro sobre a minha mesa 

Reunida numa forma comparada à lâmpada 

A um zumbido calado momentaneamente em exame 

Ela não se come como as palavras inteiras 

Mas devora-se a si mesma e restauro-a 

A partir do vómito 

Volto devagar a colocá-la na fome 

Perco-a e recupero-a como o tempo da tristeza 

Como um homem nadando para trás 

E sou uma energia para ela 

E ilumino-a 

Autor : Daniel Faria

 in "Homens que São como Lugares Mal Situados"

Ainda Não Sei Partir

pela janela, o céu escurece

a lua impõe-se, lívida,

num horizonte que arde devagar.

penso na viagem —

sonhada, adiada, necessária —

e calo-me, como quem ainda

não sabe se parte,

ou se permanece a olhar.

Autor:BeatriceM 2025-07-12

ainda te falta

Ainda te falta

dizer isto: que nem tudo

o que veio

chegou por acaso. Que há

flores que de ti

dependem, que foste

tu que deixaste

algumas lâmpadas

acesas. Que há

na brancura

do papel alguns

sinais de tinta

indecifráveis. E

que esse

é apenas

um dos capítulos do livro

em que tudo

se lê e nada

está escrito.

.

Autor : Albano Martins

A SABEDORIA DAS MARÉS...

O mar devolve o que não lhe pertence,

e acolhe nas entre-linhas das esperas,

as correntes libertas e certas,

onde brotam as águas imparáveis do coração...

Autor : Cristina Fernandes

in, "O Momento Certo

Uma prosa sobre os gatos

Ildiko Neer

Perguntaram-me um dia destes

ao telefone

por que não escrevia

poesia (ao menos um poema)

sobre os meus gatos;

mas quem se interessaria

pelos meus gatos,

cuja única evidência

é serem meus (digamos assim)

e serem gatos

(coisa vasta, mas que acontece

a todos os da sua espécie)?

Este poderia

(talvez) ser um tema

(talvez até um tema nobre),

mas um tema não chega para um poema

nem sequer para um poema sobre;

porque é o poema o tema,

forma apenas.

Depois, os meus gatos

escapam de mais à poesia,

ou de menos, o que vai dar ao mesmo,

são muito longe

ou muito perto,

e o poema precisa do tempo certo

de onde possa, como o gato, dar o salto;

o poema que fizesse

faria deles gatos abstractos,

literários, gatos-palavras,

desprezível comércio de que não me orgulharia

(embora a eles tanto lhes desse).

Por fim, não existem «os meus gatos»,

existem uns tantos gatos-gatos,

um gato, outro gato, outro gato,

que por um expediente singular

(que, aliás, também absolutamente lhes desinteressa)

me é dado nomear e adjectivar,

isto é, ocultar,

tendo assim uns gatos em minha casa

e outros na minha cabeça.

Ora só os da cabeça alcançaria

(se alcançasse) o duvidoso processo da poesia.

Fiquei-me por isso por uma prosa,

e mesmo assim excessivamente corrida e judiciosa

.

Autor : Manuel António Pina

Passos sem memória

Parvana Photography

Olho a janela e não vejo o mar. As gaivotas

andam por aí e a relva vai secando no varal. Manhã cedo,

o mar ainda não veio. Veio o pão, veio o lume

e o jornal. A saliva com que te hei-de dizer bom-dia.

As palavras são as primeiras a chegar. O que fica delas

amacia o papel. Pão quente com o sono de ontem

e os sonhos de hoje. Prepara-se o dia, os passos

de ir e vir. Estou cada vez mais perto. Olhas-me

como se soubesses o que hei-de saber mais logo.

Nesta cidade nunca é meio-dia. Há sempre uma doçura

de outras horas. E recordações avulsas. Deixa-as sair

de dentro do vestido, deixa soltar as ondas do mar.

A janela está vazia. O meu filho caminha na praia

e tu soletras as gaivotas. Caminha à minha frente

sem deixar pegadas. Perco-me como todas as mães,

todos os amantes. Invento passos e palavras

para adormecer. A esta hora a minha avó enrolava o rosário

nas mãos. Eu estava dentro das contas, dentro do sono

que rondava a prece. Durante muito tempo estive fora.

Agora caminhamos juntos. Sem memória.

 Autora : Rosa Alice Branco 
In Soletrar o Dia 

Pouco é um Homem

 

Pouco é um homem e, no entanto, nele

cabe tudo o que existe e fica ainda

espaço bastante para poder negá-lo.

Autor : Armindo Rodrigues

 in 'Beleza Prometida (XC)'

As areias da praia

Nas dunas,

as areias da praia

são as nossas únicas testemunhas.

E, como sempre,

escorrem por entre os meus dedos.

Autor:BeatriceM 2025-07-05

Palavras minhas

Rosie Hardy

Palavras que disseste e já não dizes,

palavras como um sol que me queimava,

olhos loucos de um vento que soprava

em olhos que eram meus, e mais felizes.

Palavras que disseste e que diziam

segredos que eram lentas madrugadas,

promessas imperfeitas, murmuradas

enquanto os nossos beijos permitiam.

Palavras que dizias, sem sentido,

sem as quereres, mas só porque eram elas

que traziam a calma das estrelas

à noite que assomava ao meu ouvido…

Palavras que não dizes, nem são tuas,

que morreram, que em ti já não existem

– que são minhas, só minhas, pois persistem

na memória que arrasto pelas ruas.

Autor : Pedro Tamen

in TÁBUA DAS MATÉRIAS – POESIA 1956-1991 (Tertúlia,

Nesta brisa quase suave

 

Nesta brisa quase suave

de plantas já anoitecidas

quase te toco entre as regas,

e entristeço.

A tua ausência é tão real

como os vastos campos de girassóis

secos, envelhecidos, quase mortos.

Alugo a voz e a expressão

a par de todos os espaços

deste lugar que se inicia.

Tudo isto é simples:

tenho o coração desarrumado.

Vem.

Autor : Filipa Leal

Imagem : Anna Derzhanovskaya

Quantas vezes me deixei ficar...

 

Quantas vezes me deixei ficar,

como hoje, de caneta em riste,

sentado a esta mesma mesa

esperando que tu ou o texto viessem...

Quantas vezes, em vão, lançava

o olhar sobre o porto, tentando

adivinhar-te no bojo

de um qualquer barco que divisava

ao longe, como quem investiga

de falhas a mais nítida presença.

E quantas, no meio do tilintar

das chávenas e do bulício do balcão,

as tuas palavras acabavam sempre

por me aquietar. No entanto, sei-me

de sina igual a hoje: o constante medo

de que um dia possas não vir

e que o futuro mais não seja

do que a inquirição dos dias,

onde os versos se firmam

como escolhos à deriva

em simples guardanapos de papel.

Autor : Victor Oliveira Mateus

In A Irresistível Voz de Ionatos.