somos os que a morte reconduz

 

somos os que a morte reconduz
à rapidez das lágrimas, ao ritmo brutal
de uma festa que nada antecedeu:
hiato que a mão utilizou para guiar
a dor pelo trilho da suspeita; somos
os que a morte reconhece como a sua memória,
um rasto que procura a presa e a encontra
no homem que se embrenha por caminhos
dissimulado no seu próprio esquecimento

Autor : Rui Nunes 
in ofício de vésperas

Imagem : Shelby Robinson

A Minha Escrita é o Meu Olhar

A minha escrita é o meu olhar. Não me interessam muito as histórias. Quando quero uma boa história, vou a um policial — tenho lá óptimos. Tenho centenas de livros policiais — diverte-me, distrai-me. Mas não e isso que me interessa na escrita. Quando leio um escritor, quero saber como ele vê. Que relação estabelece ele com a realidade. Eu acredito que cada pessoa estabelece uma relação única com a realidade. E é essa relação que me interessa, não é uma história inventada e depois sofisticada para ser diferente. Não. Aquilo que me fascina é o olhar único, que se manifesta na escrita de cada autor. O que acontece é que a maior parte do que se escreve não tem atrás um olhar único. Não é nada. Tem atrás um vazio. E isso perturba-me, por isso não leio.

Autor : Rui Nunes

 in 'Jornal Público, Ipsilon, 17 Novembro 2017

Imagem : Pinterest

Um Belo Livro

Quando leio um grande livro tenho um medo terrífico do que vem a seguir. Porque um belo livro pode ser uma bela perdição para quem o escreveu, e esse é sempre o meu medo: que um belo livro se transforme numa bela perdição. Isto é, lê-se um modelo do qual a pessoa já não consegue sair. E penso que isso é uma das coisas terríficas na literatura portuguesa. As pessoas submetem-se rapidamente a um modelo e sentem-se bem nele. E quando nos sentimos bem na linguagem que produzimos, no próprio discurso que produzimos, isso só significa para mim que estamos numa gaiola. Pressinto que um dos problemas da literatura portuguesa é exactamente esse. O talento que muitas vezes encerra a pessoa na sua própria gaiola.

Autor : Rui Nunes,

 in 'Jornal i, 2 de Setembro de 2013'

Vésperas Portuguesas

o dia corre de poente para nascente, a chuva

é um lençol tenso sobre os velhos que separam

as lembranças, com palavras que não chegam

a dizer: esquecem os subterfúgios do tempo

e avançam cambaleantes pelas grandes fissuras

entregues ao despovoamento alucinante

no interior dos carros, os crimes

são ligeiras confidências

Autor : Rui  Nunes,

in Ofício de Vésperas

Imagem :Silena Lambertini

Uma viagem no Outono

Imensa, esta gente reconduz

a catástrofe ao ruído de folha sobre folha,

mas a vingança dos mortos

é uma faca mergulhada na terra, o gume

iluminado da raiz.

Autor :Rui Nunes

Imagem :Janek Sedlar

Outras Viagens

aproxima-te do fundo. Da enxada a bater na pedra.

Ou da lama pastosa onde se enterram os pés.

No que não encontrares estará a verdade:

quanto mais fundo, mais nada: uma descida completa.

O fundo é o sítio que os mortos não frequentam com a sua

exactidão.

É a exactidão de um sítio.

Um sítio exacto nem os mortos acolhe.

Autor : Rui Nunes

Imagem : Nicolas Bruno

és só um homem esquecido pela terra

 

és só um homem esquecido pela terra,

os que te cercam não te reconhecem,

nada sabem das tuas mãos, dos teus olhos,

da coisa mais ínfima que seja tua.

Tu vês os que te cercam, mas eles

Rodeiam-te da tua ausência

com a perseverança de sobreviventes

do mundo aos lábios: a separação

do olhar de Deus

Autor : Rui Nunes

Imagem : Diggi Vitt

Verão

Paul Kelley

a paisagem dissolve-se
na cintilação.
Cresce a cobra
na vereda de som a explodir
na carqueja.
Fecha-se a poeira
gota a gota na luz.
Abre-se
na pedra a ruga.
O seu gume
sorri na boca.
Um nome
suporta a voz.
A trepadeira.

Autor : Rui Nunes