O chamado da Falésia

espera-se por tudo quando a falésia

nos chama por dentro do nevoeiro

cobrindo a ilha

nesse momento pensamos se todo o mundo

será assim vestido de bruma e limpamos

os olhos com as nuvens do horizonte

na verdade sabemos que não e o mar

é como uma estrada indicando um caminho

e o coração uma bússola para orientar a viagem

e ao chamado ecoando pelas serras verdes

e se detendo nas pedras cinzentas dos cumes

não sabemos que dizer como responder

algures apontamos um pedaço de terra

e um dia numa carta à mãe lá confessamos

estou aqui tão distante do lugar

onde num dia como nunca vi outro igual

decidi que hei-de morrer

hoje por lá mora um silêncio

sabendo a demora à saudade caiada de chuva

onde já deviam estar as paredes de cal branca

de uma casa

espere por mim

Autor : José António Gonçalves

Imagem : Adrian Borda

Porto Santo, Verão de 1973

oiço a música forjada e quente do sol e do mar

embravecido, num cântico azul, sem manhãs, nem

pureza, nem casas. os barcos, brancos e vermelhos

brilham e baloiçam, baloiçam e brilham afogados

pela água fria e irritada. as palavras flamejam

e soltam-me gritos amorfanhados enquanto as construo

na areia da praia em chama, onde o mar despeja

a sua ira da cor do céu. a hora, esta hora, é aquela

do beijo, da fervura, da comida, do sono, ou então

a do amor. é um castelo, uma cara, no chão molhado

o tempo. uma mão. cinco dedos num esconderijo profundo

do gesto, do vómito sem cor nem corpo. é o sol e as

formigas, o vento e a música procurando um porto, um

cais, ou um navio, um braço queimado correndo a pele

e o suor do sonho. oiço as vozes, a música, e congemino

um silêncio cavalgando o ruído enquanto o calor cai

nos olhos, devorando a carne e o pensamento. ao meu

pé, algumas crianças jogam lama no meio-dia e procuram

a mãe. encontram-na na água morna do porto, perdida

e embrenhada na alma dum santo sem auréola, primitivo,

no coração dum homem só e húmido, embriagado, dizendo

versos com as rimas colorindo as pálpebras inchadas.

e toda a gente fala, ao mesmo tempo. a tarde desprende-me

o lugar da mão assustada. e ela, solta, é o rosto fornicado

da esperança, a água bebida com sal, bebida com sol, sem

saber a nada. é uma carta, um diário, ou um postal. é o

porto santo moldado na pedra negra, escavada ao alcance

da música e do poema. sem loucura, nem amor.

Autor : José António Gonçalves

(in «Vinte Textos Para Falar de Mim», Col. Cadernos Ilha, Nº. 1, 1988)

Porque Nasci

 

sou poeta porque nasci só no orvalho das manhãs
e descobri nas palavras que explorei no silêncio
a explicação das coisas a razão da brancura
a vontade inexplicável de estar aqui
onde caí com as mãos presas e os olhos vendados
o corpo negro e nu descoberto ao longo dos montes.
sou poeta. gritei-o longe com a força da minha voz
e as valas fecharam-se e deixaram-me passar.
mantos azuis ventos fortes mares estranhos
céus límpidos tomaram conta de mim. sou poeta.
nasci só, no orvalho das manhãs, protegido
por flores
por bombas, por maldições e o meu corpo é uma haste
ou harpa ou arma, pedaço de pão, fogo, fome ou lanterna
brinquedo rodando nas mãos de jugos. sou poeta.
dêem-me o vosso arado. deixai-me cultivar vossas terras
áridas, vossos desertos secos. deixai-me soçobrar
nos vossos barcos náufragos. deixai-me criar epitáfios
fogueiras, lendas. deixai-me com os vossos filhos vagando pelas
montanhas, pela lã das ovelhas. pelas
ventanias. deixai-me construir um ruído mudo de silêncio
uma voz calada, mais vibrante que esta branda fala
para dizer-vos um poema sou poeta nasci rosa
no orvalho transparente das manhãs.

 Autor :José António Gonçalves
Imagem: Victor Bauer 
(in «Vinte Textos Para Falar de Mim», Col. Cadernos Ilha, Nº. 1, 1988)

SOPHIA DE MELLO BREYNER ANDRESEN

 

Tenho uma praia branca

de areia doce

na cabeça.

Raramente me esqueço

do mar e acordo sempre

com um cavalo amarelo correndo

sobre as ondas mansas

em direcção ao infinito

com um peixe preso na boca.

Nesses dias deito-me e imagino

montanhas à distância dos horizontes

vestidas com os verdes dos quotidianos

e as flores dos altares

e depois recolho-me ao sal

das bibliotecas fechadas.

Autor : José António Gonçalves

(in «Aventura na Casa dos Livros», Col. Cadernos Ilha, Nº. 10, 2000)

Dêem-me as tábuas

Dêem-me as tábuas, 

essas tábuas de madeira firme 

com que se constroem os barcos. 

Dêem-me as tábuas rijas do tempo, 

as tábuas livres e cantantes de madeira 

com que se erguem os muros fortes 

das cidades inexpugnáveis. 

Deixem-me juntá-las às folhagens 

do despojamento da sua condição de árvores. 

Com elas, prometo, 

irei vigorosamente alicerçar, 

no entrelaçar das tempestades 

que se lêem nos intervalos das nuvens invernais, 

as jangadas calmas 

que respondem nas manhãs de nevoeiro 

pelo simples nome de casas. 

Depois, se verdadeiramente me apetecer, 

decoro-as com dois pares de asas 

e deixo-as voar. 

A promessa permanece no poema. 

Deixemos as casas, na sua condição de jangadas, 

cumprir com a sua missão de navegar. 

Autor : José António Gonçalves 

in Memórias da Casa de Pedra"

Foto: Jordi Feliu 

Os Figos

Colheram-se ontem
os figos doces dos seios
da mulher que se perdia
nas esquinas
das ruas abandonadas ao amor.

Provei-os.

Encontrei-a hoje pela manhã
desfazendo-se em beijos
no asfalto frio
ainda com a face
plena
de rubor.

José António Gonçalves
(in "Esquivas São as Aves", Col. Cadernos Ilha, nº. 11,
Ed. Correio da Madeira, 2001)

Foto:Rui Bonito