Que virá, quando ouvires dizer que vem?

Que virá, quando ouvires dizer que vem?
E como, se ao chegares nada aparecer?
Mergulhador nocturno, mergulhador diurno

ao fôlego que resta haverás de confiar
o que em fundura chama e à superfície ecoa.
Em breve ficas pronto para nada perguntar

ouvindo o que vier, recebendo o que chegar.
Não é preciso o que, nem necessário o onde
o para quê de quando, o para quem de como.

E chegará sem porque e falará nem quanto
por entre contra e dentro, perante quase em tudo
apenas vindo assim, sem modo, com chegando.

Autor : Carlos Poças Falcão,
 Dodecaemas, livro Nuvem, 2000
Imagem : Adrian Borda

Movimento Imóvel

Passavam mil anos. Seres extraordinários

saíam da terra ou nela penetravam e

desapareciam. Guerras arrasavam

o que se erguia por cima de outras guerras.

E este movimento era imóvel. As pedras

lá estavam, não mentiam, com os astros

as únicas fautoras do silêncio.

Havia qualquer coisa como o vento que erodia.

Mas passavam mil anos. Os povos contavam

pelos dedos. A morte não vinha mais depressa.

Autor : Carlos Poças Falcão

Imagem : Pinterest

Dia de Aguaceiros

Dia de aguaceiros. Sei que os jardins

não são os de Academos. Mas vou pelos passeios

entre a escrita das chuvadas no saibro e a discreta

disposição do Logos na murta dos canteiros.

Dia de amentilhos, gravetos, muros verdes:

as alamedas param e os cedros repousam

a terra tão porosa que facilmente encanta

- e eu cedo e levo ao chão a mão inteira, a medo.

Retiro-a manchada por um líquen de areia.

Aprendo por contacto que o Verbo nos irmana

baixando intelecções a corpos indefesos.

E um século à volta abre guarda-chuvas negros.

Autor : Carlos Poças Falcão

Imagem :Paolo Barzman

Sempre dançaram

 

Sempre dançaram. Mataram. Ergueram

Pedra sobre pedra o seu desejo, o seu espanto.

Tinham de mudar o curso desses rios

tinham de suar. O sonho em ressaca

varria-lhes a vida. Não paravam.

As palavras eram o mais árduo

ofício de inventar. Julgavam que sabiam

com palavras. Os céus lentamente evoluíam

havia sempre a noite e sempre o dia.

nunca suspeitaram que morriam.

Autor: Carlos Poças Falcão

arte nenhuma poesia 1987-2012

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Gosto de um templo onde não se passa nada.
A luz solar que entra é um acontecimento
assim como as sombras que se movem devagar.
Tudo é tão parado que os olhos também param
e ao pararem vêem como se não fossem olhos
mas aberturas simples ou passagens no aberto.
Gosto de uns olhos onde não se passa nada.
A luz mental que entra é um acontecimento
assim como os desejos que se movem devagar.
Tudo é tão parado que as palavras também param
e ao pararem falam como se nada dissessem
mas fossem vozes altas, chamamentos no disperso.
Gosto da palavra em que não se passa nada.
A luz moral que entra é um acontecimento
assim como os enganos que se movem devagar.
Tudo é tão parado que o corpo também pára
e ao parar respira como se não fosse um corpo
mas um desejo aberto, oração continuada.
Gosto de um corpo onde não se passa nada.
A luz do mal que entra é um acontecimento
assim como as culpas que se movem devagar.
Tudo é tão parado que o pensamento para
e ao parar recebe não a lâmpada e a verdade
mas a ondulação que vem de onde não se sabe nada.

Autor : Carlos Poças Falcão
in Sombra Silêncio
Imagem: Tobias Glud

O Riso

Por substituição das emoções a poesia

recorda uma arte escura: vagares, caligrafia

da estação que ondula, oscilação de um cálamo

a meio do branco. A natureza encurva-se,

o coração assenta de modo a ver o mundo.

Eis um dia inteiro, o trabalhar dos olhos,

a falta de sentido de iluminar a luz.

A sombra é sem esforço, a respiração respira,

encontra-se uma face, transforma-se num som,

pequenos acidentes dilatam-se no céu.

Palavras que se apagam. Pensamentos fáceis.

Se isto é poesia eu rio-me no fim:

é como estar sentado, não ter arte nenhuma.

Autor : Carlos Poças Falcão

Imagem : Willem Haenraets

Todos sabemos acender um fósforo

 

Todos sabemos acender um fósforo

a quem nos pede lume.

Talvez fosse uma conversa

possível até ao fim. Mas o mais vulgar

é ficarmos onde estamos

com o fósforo aceso à beira do rosto

— e antes de haver tempo

a chama queima os dedos.

Autor : Carlos Poças Falcão

Todos os dias viajo para a culpa

Todos os dias viajo para a culpa.

É lá onde trabalho, movendo e removendo

juízos e vergonhas, vergando-me nas margens

do rio tenebroso. Depois liberto as faces

lavadas nas passagens, estendo inteiro ao sol

o manto, a envoltura, a translúcida mortalha

que ilude o meu rubor. Viajo para a culpa

e regresso ao fim dos dias, a tempo dos crepúsculos

e do corpo de repouso. Já amo esta viagem

que segura o meu amor, a inteligência canta

todo o dia de canseiras. Assim trabalho ao sol

fazendo por que a vida não me seja inimputável.

 Autor : Carlos Poças Falcão

Imagem : Dariusz Klimczak