VINCOS

 

A luva no bolso
do antigo casaco de Inverno
atravessou inerte
todas as estações. Tantas
vezes entrou pela janela
o som da água molhando o passeio
enquanto nos vincos
do forro de lã reteve
a memória íntima das mãos.

Autor : Inês Lourenço
De Teoria da Imunidade, Felício & Cabral - Publicações, 1996
Imagem Pinterest

Absolvição

Ajoelhávamos

naquele escuro sítio de madeira,

a fronte curvada, diante de um

sombrio quadrado pontilhado de

furos, que dissimulavam vestes

negras e um rosto oculto. Nessa

encenação da culpa, balbuciávamos

os nossos crimes infantis: faltei

duas vezes à missa. Disse nomes

feios. Desobedeci a minha mãe. Só não

sabíamos quase nenhuma palavra

o número de vezes que nos tínhamos

masturbado, jubilosos e tementes

daquela sabedoria secreta

que havíamos roubado

aos adultos. Assim tomávamos

o Senhor, em pecado mortal,

com a vaga tristeza de

não podermos ser pecadores

arrependidos.

Autor : Inês Lourenço

Imagem : Pinterest

Prelúdios Inspirados

 

Há mil e cem anos

de poesia num só dia,

mil e cem palavras

numa só sílaba,

mil e cem páginas

numa linha

— quando abro o livro

do teu corpo, e provo mil

mil e cem receitas num só

amor

Autor :Inês Lourenço

Imagem : Giann Enid

Os livros

Os livros duram séculos e

falam da melodia da chuva,

dos rios e dos mares, das fontes,

dos húmidos beijos dos

amantes, mas também

morrem despedaçados num

qualquer temporal que parte

as vidraças e lhes tolhe as páginas

numa brutal invasão líquida.

E falam do fogo

das paixões, de estrelas

a arder no infinito,

mas o convívio das chamas

é-lhes vedado, apesar

da torpe ignorância,

a isso os ter condenado

tantas vezes.

Quantos naufrágios e incêndios

os destruiram, para depois

ressurgirem múltiplos,

audazes, amigos tão antigos e

tão novos.

Autor : Inês Lourenço

(in Coisas que nunca)

(trazido de Poema possível)

Imagem :Pinterest

Penélope

Encontrava-a aos domingos

com a teia de crochet, perto

do estádio. Ulisses regressava

a Ítaca, no fim de mais uma

jornada de águias, dragões

e outros monstros. Argos

no banco de trás, abanava a cauda

para não morrer de velho.

Autor : Inês Lourenço

Morder a Língua

 A ponta do cigarro apaga-se

como o ruído dum insecto

a agonizar na água. A

noite arrefeceu apesar de ser Julho

porque o Verão a norte nunca

se despede da bruma. É tarde

e procuro um verso

que morda a própria língua.

Autor : Inês Lourenço

In O jogo das comparações, Companhia das Ilhas, Lajes do Pico, 2016.

imagem Aykut Aydogdu

Préstimo

Um gato não serve realmente

para nada, vão quase seis séculos

desde o tempo das caravelas

onde embarcou com os marítimos para

extermínio dos roedores que

infestavam o porão das naus. Agora

só o dorso oferece às carícias

ou ao regaço o peso

do pequeno corpo, ronronando

a grata beleza de existir.

Autor : Inês Lourenço

Imagem : Ildiko Neer

Desalinho

Nenhum destes poemas

fará parte de um livro

adoptado nas escolas. Há

muito tempo que não escrevo

azul mar e barcos ou outras

palavras para alívio de almas

homéricas.

Prefiro – ou preferem-me

aquelas como: desalinho

alinhavo ou logro ou outra

qualquer. Nunca o arremedo

de uma palavra única esgota

o muito ou nenhum sentido

de um verso.

Autor Inês Lourenço

Para um Livro

 

O tempo que passei fechado sem

nenhum leitor justificou ser

imolado pelas traças.

 

Autor :Inês Lourenço

Sala Provisória

    

Nunca se sabe

quando estamos num lugar

pela última vez. Numa casa

que vai ser demolida, numa sala

provisória que vai encerrar, num velho

café que mudará de ramo, como

página virada jamais reaberta, como

canção demasiado gasta, como

abraço tornado irrepetível, numa

porta a que não voltaremos.

Autor :Inês Lourenço 

Imagem : Magdalena Russocka 

" Vice - Versa "

 

deixei há muitos anos de

ter medo do ridículo. Sorte

minha ter encontrado talvez

alguns alguéns que não acharam

muito ridículo o que eu dizia. Aliás

nada é mais ridículo do que tudo

que é muito humano: defecar

em fraldas nos primeiros tempos de

vida ( e muitas vezes nos últimos). Ter

de trabalhar para poder comer ou

vice-versa. As bodas nupciais e os

prováveis antónimos. Os exércitos as igrejas

os parlamentos e no final as nossas

necrópoles com pindéricos retratos

de esmalte apostos em tabuletas de

mármore igualmente pindéricas. E mesmo

a nova moda de derreter o morto até às cinzas

esse copianço hindu que em nós resulta

num morto mais portátil e mais fácil

de esquecer

é como todas as coisas humanas

ridícula.

Autor : Inês Lourenço,

Imagem: Brian Oldham

Livros Usados

Tudo que se disse depois e

ainda se diz, pode estar num usado

exemplar de Crime e Castigo ou da Utopia.

Os livros usados - mesmo

que se chamem Utopia -

têm aquela terna docilidade

das páginas em que outras

mãos passaram, ao contrário

dos novos, que em rígidas e

intactas páginas são só apenas

papel impresso.

.

E para escassos amigos, quando

se fugiu duma livraria de

consumíveis tops,

talvez seja essa

a melhor oferta.

.

Autor : Inês Lourenço, In "a disfunção lírica"

Domingo

Hoje é o dia dos senhores

e dos sóis em algumas línguas. Noutras

já foi ontem ou será depois, conforme

o cansaço divino sucedeu ou

não ao sétimo dia. Vária

gente irá aos templos ou ao parque

passear o cão. É dia de

visitar o lar de idosos ou de

abastecer a nossa arca

congeladora. Os pais solteiros levam

os filhos a comer pizza e outros

putativos progenitores recuperam

as horas de sono convivialmente

líquidas. O ar das ruas

é mais leve devido à pausa de

domingo. Ao menos hoje acontece

algo de bom em nome de Deus.

Autor : Inês Lourenço

In " Logros Consentidos"

Margem Sul

Não quero libertar-me

da minha história, dos grandes navios

que ajudei a reparar, pintar, soldar,

equilibrado como um hábil trapezista

a grandes alturas. Exilado

do cais, hoje navego

na luz do fim da tarde. As minhas mãos

voam na perícia que me resta

jogando os trunfos

que verdadeiramente nunca tive.

Autor : Inês Lourenço, In "A Enganosa Respiração da Manhã",

Primeira Casa

Muitas vezes, por outras casas

e noutros países sonhava

com o soalho antigo e a varanda

onde um entardecer de plátanos

enchia o peito de uma secreta

ansiedade, sem motivo. O quarto

da Mãe, esse lugar de mistérios

fixara-se na sua memória, como

um quadro de autor irremediavelmente

perdido. Sempre que regressava

minguava-lhe a coragem adiada

para pedir aos ocasionais locatários,

a permissão provavelmente estranha de

uma visita. Um dia a velha casa

debruçada sobre os telhados,

apareceu-lhe quase demolida e agora

avultava como um dente postiço, com

uma loja de lingerie barata no

rés-do-chão e um par de janelas

com alumínio e sem mistério

onde os plátanos, há muito ceifados

pelo asfalto, recusariam entardecer.

Autor : Inês Lourenço

 in 'Antologia Poética'

Português Vulgar

O meu gato deixa-se ficar

em casa, farejando o prato

e o caixote das areias. Já não vai

de cauda erguida contestar o domínio

dos pedantes de raça, pelos

quintais que restam. O meu gato

é um português vulgar, um tigre

doméstico dos que sabem caçar ratos e

arreganhar dentes a ordens despóticas. Mas

desistiu de tudo, desde os comícios nocturnos

das traseiras até ao soberano desprezo

pela ração enlatada, pelo mercantilismo

veterinário ou pela subserviência dos cães

vizinhos. Já falei deste gato

noutro poema e da sua genealogia

marinheira, embarcada nas antigas

naus. Se o quiserem descobrir, leiam

esse poema, num livro certamente difícil

de encontrar. E quem procura hoje

livros de poemas? Eu ainda procuro,

nos olhos do meu gato, os

dias maiores de Abril.

Autor : Inês Lourenço

in Lagos Consentidos

Imagem: Lindsey Kustusch