Soubeste abrir a porta

Soubeste abrir a porta

que dá para o sucesso

para o longínquo

para um lugar

onde mesmo em deserto

o amor nasceu

onde o leito dum rio

traça a directriz

capaz de o conduzir até ao mar

Autor : António Salvado

Imagem : Pinteres

Nunca regresso ao ponto de partida

Nunca regresso ao ponto de partida,

quando me leva como eremita

a solidão do dia em que viajo,

quando nem horizontes desordenam

com seus fechados véus

a vontade afincada de transpor

as linhas clandestinas.

E porque voltaria? Trabalhoso

seria descobrir

de novo a senda aberta ao retornar,

com poeiras e pedras, sobressaltos,

em toda a dimensão da revoada.

O ponto de partida

diluiu-se aliás no pesadelo

de noites infindáveis, sem contorno,

sem astros pelo céu a tilintarem

e sem segurança do romper

da manhã desejada.

Companheira leal, a solidão

parte sempre comigo

até onde a distância não existe.

Autor : António Salvado

Imagem : Martin

 Marcisovsky

Natal

Que nos trazes a não ser

lágrimas cada vez mais,

natal eterno a nascer

de outros natais…

Ligeira esperança que toca

os nossos olhos molhados

e o sangue da nossa boca,

amordaçados…

Ah bruxuleante luz

acenando ao longe em vão

e que a dor nos reproduz

em ilusão…

Ternura dum breve instante

que o próprio instante desterra,

morta no facto constante

de tanta guerra…

Autor : António Salvado

Resposta

Alma: não tiveste um lugar. Assim,

te foste ao reino prometido, e dobras-te

agora em quanta solidão venceste,

impelida num mundo de retorno.

Nem a razão expectante permitiu

o maior pensamento de certezas!

Alma: da terra ao céu o traço fino

da tua directriz — mais não ficou...

Eis a vida — pó cruel, ansiedade

que deu a forma à tua acção perfeita

em sombras de tristeza e dia a dia.

Desvendado segredo! A dor que seja

o fogo, tua lembrança encontrou

nesse vazio a única palavra...

Autor : António Salvado

É noite, Mãe

António Forte Salvado

 Castelo Branco  20 de fevereiro de 1936,

Castelo Branco 05 de Março de 2023

É noite, Mãe

As folhas já começam a cobrir

o bosque, mãe, do teu outono puro...

São tantas as palavras deste amor

que presas os meus lábios retiveram

pra colocar na tua face, mãe!...

Continuamente o bosque se define

em lividez de pântanos agora,

e aviva sempre mais as desprendidas

folhas que tornam minha dor maior.

No chão do sangue que me deste, humilde

e triste, as beijo. Um dia pra contigo

terei sido cruel: a minha boca,

em cada latejar do vento pelos ramos,

procura, seca, o teu perdão imenso...

É noite, mãe: aguardo, olhos fechados,

que uma qualquer manhã me ressuscite!...

.

Autor : António Salvado, in "Difícil Passagem"

A Eterna Ausência

 

Eu aguardei com lágrimas e o vento

suavizando o meu instinto aberto

no fumo do cigarro ou na alegria das aves

o surgimento anónimo

no grande cais da vida

desse navio noturno

que me trazia aquela com lábios evidentes

e possuindo um perfil indubitável,

mulher com dedos religiosos

e braços espirituais...

Aquela mulher-pirâmide

com chamas pelo corpo

e gritos silenciosos nas pupilas.

Amante que não veio como a noite prometera

numa suspensa nuvem acordar

meu coração de carne e alguma cinza...

Amante que ficou não sei aonde

a castigar meus dias involúveis

ou a afogar meu sexo na caveira

deste carnal desespero!...

Autor : António Salvado,

in "A Flor e a Noite"

Imagem : Richard Davis

[António Forte Salvado (Castelo Branco, 20 de Fevereiro de 1936) é um poeta e escritor português. Além de ser autor de uma extensa obra poética, é também autor de ensaios e antologias, tendo sido a sua obra reconhecida várias vezes com prémios nacionais e internacionais.]

Preso ao meu destino

 

E preso ao meu destino eu principio

onde um pequeno sol por entre as árvores

perscruta o chão.

Ávido enfim de azul,

meu grito vive a ponte que o abismo

há muito conquistou.

O lume é ténue,

a chama é quase ausente e quase extinta.

Autor : António Salvado

Imagem :Michelle Ellis

A Poesia

Difícil, estreita passagem,

força quente perscrutada,

corpo de névoa, de imagem,

com sulcos de tatuagem,

voz absoluta escutada...

Destino de aranha, tece

com fios vários da vida

alegria se amanhece

ou chora se a luz fenece

pela noite perseguida.

Intimidade exterior,

pureza de impuras formas,

conhecimento e amor,

água límpida, estertor,

sem regras feita de normas.

Autor : António Salvado

Nostalgia

 

A pequena flor

só que além nasceu

sonhou ser maior:

nada lhe valeu...

Na cova esquecida,

sol que desejou

não a bafejou,

bastarda da vida...

E era flor ou gente?

Esquecida imperfeita

numa dor silente

ali jaz desfeita!

Autor : António Salvado

Imagem : Magdalena Lutek

Nesgas do Azul

 

Não sei se a tua voz, ou se o murmúrio

do fim da tarde que se ouvia quase

como uma gota d'água que tombasse

em calmo lago ali alheio e mudo.

Nossos olhos retinham o crepúsculo

que lentamente audaz se aproximava

e pelo céu ainda alavam pássaros

que sulcavam as nesgas do azul.

Foi um momento singular aquele

em que os sentidos todos reunidos

apelavam ao gozo do silêncio:

um instante perene de certeza

de que era fogo aquilo que vivíamos,

que não se via: bramidor ardendo.

Autor :António Salvado

Imagem : Ilya Kisaradov

O Olhar de Ver

 

Em tudo o que tu vês eu moro aí,

em tudo o meu olhar a ti só vê -

conforto de presença tão contínuo

que não sabe onde surge onde termina

dentro do modo o tempo deste ver.

Nem eu alcanço outro horizonte além,

nem tu aqui outra maior distância -

e os olhos bem juntinhos não se lembram

de sentirem em si diverso alento

que não seja - a tremerem - a constância.

Por isso como um lanço os nossos corpos

ignoram qualquer 'spaço que os separe -

muito encostados poros sobre poros

olham apenas o prazer que é nosso

com mais desejo encima até fartarem.

Autor : António Salvado

 in O Sol de Psara 

Oculta Lágrima

Mesmo que retornases a pisar

as ervas do caminho,

mesmo que as tuas mãos anunciassem

em concha água das fontes,

mesmo que em desatino

os sons da tua voz

como outrora se ouvissem perto ou longe

e mesmo que os teus olhos

languidamente para os meus olhassem -

só poderia responder-te agora

com uma oculta lágrima

que não foi derramada.

Autor : António Salvado, In "Essa Estória", 

Imagem :  Brian Oldham

As pontas dos meus dedos

percorrem a extensão

de lugares recônditos.

A peregrinação dos meus sentidos

levando-me aos confins da descoberta

perturba ainda mais este vazio.

Nas oliveiras pássaros

gritam a primavera

à espera de se unirem.

Autor : António Savado

In Mais uma vez as aves. S/c.: Folio Exemplar, 2015, p 19.

Imagem : Omar Ortiz

Partiste. Eu gelo...

                    

Partiste. Eu gelo os dias 

a conjugar os verbos da ausência - 

modos e tempos da melancolia: 

e com essa certeza vou vivendo. 

E se longinquamente amanheceres, 

se a tua ausência se medir por anos, 

uma nova gramática terei 

d'inventar pois: para vencer desânimos. 

Tu partiste - regressarás talvez, 

e eu preso à solidão mas aguardando 

ouvir teus passos leves no passeio 

(uma igual ilusão... de quando em quando)

Autor António Salvado

IN De Tão Cansada a Esperança seguido de Liames. S/c.: A.23 Edições, 2017, p 98.

Imagem : Victor Bauer

A Palavra

Não sei que é feito delas: as palavras 

para onde fugiram ? recolheram

a que lugar distante… e, sem as ver,

sinto um vazio em mim feito de nada.

À minha beira permanecem sempre

à espera que eu as chame ao meu convívio - 

e ei-las ali silenciosamente 

aguardando de mim o desafio.

E relanço o olhar à minha volta 

e mesmo tu me surges tão diáfana

que já nem sei se tu, tempo sem horas, 

só foste em minha vida vã palavra.

Autor : Antonio Salvado

Imagem: Alex Stoddard

Ensina-me a ouvir

Ensina-me a ouvir __ trinar os cantos

que soaram ditosos no passado:

essa harmonia que raiava quando

os gritos de crianças alcançavam

o céu que os acolhia __ deleitando-se.

Ensina-me a estender as mãos e ver

caírem nelas a brilharem estrelas

e espalhá-las depois pelos canteiros

do jardim tão florido e que no meio

tinha lagos, repuxos, cisnes tersos.

Ensina-me contando onde se cruzam

as ilusões __desilusões vividas

com frágeis confianças: que procuro

lembrar e perceber no farto livro

que fui ‘screvendo ainda que confuso.

Mas não te vou pedir que me devolvas

os cantos, as estrelas, o jardim

com lagos __ cisnes __ delicadas flores:

o que de mim agora se aproxima

é, no meio do livro, as secas folhas.

.

Autor : António Salvado

(Castelo Branco, n. 1936)

in “Repor a Luz”, Editora Fólio Exemplar, Lisboa, 2011

Imagem : Arno Rafael Minkkinen

As folhas já começam a cobrir

As folhas já começam a cobrir

o bosque, mãe, do teu outono puro...

São tantas as palavras deste amor

que presas os meus lábios retiveram

pra colocar na tua face, mãe!...

Continuamente o bosque se define

em lividez de pântanos agora,

e aviva sempre mais as desprendidas

folhas que tornam minha dor maior.

No chão do sangue que me deste, humilde

e triste, as beijo. Um dia pra contigo

terei sido cruel: a minha boca,

em cada latejar do vento pelos ramos,

procura, seca, o teu perdão imenso...

É noite, mãe: aguardo, olhos fechados,

que uma qualquer manhã me ressuscite!...

Autor: António Salvado

in "Difícil Passagem"

Nostalgia

A pequena flor

só que além nasceu

sonhou ser maior:

nada lhe valeu...

Na cova esquecida,

sol que desejou

não a bafejou,

bastarda da vida...

E era flor ou gente?

Esquecida imperfeita

numa dor silente

ali jaz desfeita!

Autor  : António Salvado

 in "Tropos"