Convite

Nesta fase em que só o amor me interessa

o amor de quem quer que seja

do que quer que seja

o amor de um pequeno objecto

o amor dos teus olhos

o amor da liberdade

o estar à janela amando o trajecto voado

das pombas na tarde calma

nesta fase em que o amor é a música de rádio

que atravessa os quintais

e a criança que corre para casa

com um pão debaixo do braço

nesta fase em que o amor é não ler os jornais

podes vir podes vir em qualquer caravela

ou numa nuvem ou a pé pelas ruas

- aqui está uma janela acolá voam as pombas -

podes vir e sentar-te a falar com as pálpebras

pôr a mão sob o rosto e encher-te de luz

porque o amor meu amor é este equilíbrio

esta serenidade de coração e árvores

Autor:  Egito Gonçalves

(in 366 Poemas que Falam de Amor; org. de Vasco Graça Moura)

Imagem : Dragan Todorovi

Com Palavras

Com palavras me ergo em cada dia!

Com palavras lavo, nas manhãs, o rosto

e saio para a rua.

Com palavras - inaudíveis - grito

para rasgar os risos que nos cercam.

Ah!, de palavras estamos todos cheios.

Possuímos arquivos, sabemo-las de cor

em quatro ou cinco línguas.

Tomamo-las à noite em comprimidos

para dormir o cansaço.

As palavras embrulham-se na língua.

As mais puras transformam-se, violáceas,

roxas de silêncio. De que servem

asfixiadas em saliva, prisioneiras?

Possuímos, das palavras, as mais belas;

as que seivam o amor, a liberdade...

Engulo-as perguntando-me se um dia

as poderei navegar; se alguma vez

dilatarei o pulmão que as encerra.

Atravessa-nos um rio de palavras:

Com elas eu me deito, me levanto,

e faltam-me palavras para contar...

Autor : Egito Gonçalves

 in 'Antologia Poética'

Cadernos de Poesia

Difícil é esperar

quando nada sabemos

nada haver a esperar.

O eco de uma lágrima não basta

para dar vento à sementeira

Autor Egito Gonçalves

O teu ombro sabe a nudez

O teu ombro sabe que a sua nudez

é objecto de poema.

Quando tiras o vestido

- pelo ombro -

o teu corpo sabe que as palavras

acorrem

ao arrepio da pele.

E o meu corpo sabe

que as palavras lhe pertencem,

esbarram no desejo,

apresentam a incoerência do delírio

que desce do teu ombro

para a música

do silêncio que fará o poema.

Dedico-te palavras: apenas

marcos de uma intensidade,

uma ligeira pele do que nunca

poderia descrever, da porta

que se abre quando o ombro

se solta do vestido

que desenha no chão

um gemido de amor: o som

da alegria, o seu

visível reflexo que capta

e expande

toda a luz secreta do poema.

Autor : José Egito de Oliveira Gonçalves 

Imagem : Tatyana Mironova

O Fósforo na Palha

 

 Aos meus olhos

a cidade organiza

a sua tristeza.

Uma cintura aperta

a asfixia.

Um furo mais.

Um riso eleva-se

e sou eu que rio

sou eu que amo.

Auxilio a cidade

a suportar.

Um furo menos.

Não há pedras bastantes

para o nosso túmulo.

Egipto Gonçaves

imagem :Katharina Jung

Sitiados

Esta cidade é a última cidade...

Os muros derruídos estão cercados:

Os canhões troam através dos mapas.

Nossa imagem, revelada pelas montras,

Passeia pelas ruas de mãos dadas...

Somos a última trincheira valiosa.

Unidos, trituramos os assaltos

E renovamos o cristal da esperança.

Os ruídos emolduram-te o sorriso,

Pura mensagem, prenhe de um futuro

Isolado de poeiras e de lágrimas.

Autor : Egipto Gonçalves

Imagem : Richard Davis

Love Story

 

Nunca encontrámos

o lugar onde o amor se forma.

Tentámos, aceitando os desencontros,

dançámos em torno,

arrepiámos uma breve carícia,

separámos-nos

sem descobrir o que haveria a descobrir,

o que haveria a atravessar:

uma montanha, um túnel,

ou mina ou arco

de uma ponte.

Agora contemplo uma cama

vazia

flutuando numa barragem

longe do lugar

que poderíamos ser.

Muitas coisas se partilharam,

as palavras não eram pedras,

o vento alguma vez

nos juntou os cabelos.

Nunca encontrámos

o lugar onde o amor se arma.

Foram pedaços de muita coisa:

quando os queria colar

sempre algum era arrastado pela chuva,

sempre algum se perdia em lençóis de sombra.

A imagem de cada um de nós

nunca foi suficiente

para criar no outro o relâmpago,

o pássaro ígneo, delirante.

Nunca encontrámos

o percurso das águas,

o lugar onde o amor se firma.

 

Autor : Egito Gonçalves