Com a Minha Mão

Com a minha mão que ainda escrevia, toquei a

sua face

e estremeci.

Quebraram-se os cálices, os espelhos, as lâmpadas

que iluminavam a minha idade,

a minha vida.

Alguém gritou, de repente,

e a sua voz profunda golpeou para sempre o

adormecimento das casas.

O cisne disse a última palavra no lago à

deriva,

e o tigre preparou o salto quando nos seus

olhos se acenderam dois archotes.

Os cordeiros do quinto mês

procuraram, em pânico, os redis do anoitecer.

Com a minha mão que ainda ardia, toquei

a sua lã,

que mais tarde teria a cor do sangue,

a cor do medo na sua alma.

Caminhei pelos campos vermelhos,

pouco depois do extermínio.

Parei, perplexo, sem dizer nada,

sem ser capaz de olhar outra vez o coração das

trevas.

Estás perdido, ouvi ao longe,

à saída da floresta,

estás perdido nos labirintos que te perseguem

durante o sono.

Com a minha mão que ainda arde, escrevo,

esqueço,

sou aquele que parte.

Autor _: José Agostinho Baptista In Esta Voz É Quase o Vento

Imagem :Maria Magdalena Oosthuizen