Exílio

Quando penso nas ruas por onde andei,

nas ruas das cidades em que vivi

e recordo as janelas

que guiaram os meus passos

justamente até aqui, a hora tardia

de escrever estes versos sem dedicatória,

quando penso na teia emaranhada

onde me fui perdendo,

descubro na memória um clarão branco

e vejo desolado que não tenho uma cidade

a que pertença inteiro

e lhe devote as minhas palavras

de modo tão fiel como os choupos repartem

o sol com os seus bairros e dão sombra no estio;

não sei se o tempo apaga a origem,

a ilha que não é minha senão no sangue

de velhos capitães

que meu pai garantia correr-me nas veias

e o rio que foi meu, largo rio, mar

onde aquele que eu era se afogou.

Essa ilha naufragou sem a ver,

esse rio não corre mais,

e às vezes quando passo para norte

e o vejo não o sinto, é outro rio.

Se habitasse nas suas margens talvez

o exílio não tivesse surgido,

seria o mesmo rio que hoje flui ausente

na memória despida de sinais

e apinhada de rostos inúteis,

de mortos e de amigos que partiram

deixando as cidades por onde andei

desertas como o exílio que sinto esvaziar-me

de paisagens antigas,

de retratos de um velho álbum

nas folhas de um jornal ido há muito.

Autor : Nuno Dempster

Imagem : Brian Oldham