Melancolia

Como se morre diante de uma palavra? Tantas que passaram pelos meus dedos – cardumes, nuvens, revoada de pombos. Areia. Já foram os calções e as sandálias da minha infância. Eu sei: trago-te hoje tão pouco! Mas é impenetrável a neblina dos montes no coração de um homem. O poema nem sempre é o deserto que fulgura diante dos olhos, a tarde de oiro que se levanta em Setembro sobre o cântico da tribo. Às vezes é esta palavra frágil e cansada entre outras palavras e que cega voa em direcção às dunas onde a noite se cala, de tão triste, no fim desta viagem pelo dia.

Autor : Eduardo Bettencourt Pinto

Imagem : Ron Gess