...

 

fervem nos ombros

dos montes

as pedras do silêncio

e isto podia ser o mundo

ou a casa onde a morte

se cansa de mentir

no céu, só os restos

dum incêndio trabalham

esta febre do olhar

toda a tarde

te respiro por entre

as árvores submersas!

estou tão quente

como um fruto

que o sol ferrou

só, só eu

te sei cantar

até seres chuva

Autor : Gil T.Sousa, in ÁGUA FORTE (Ed. Urutau, 2019)

Imagem :Silena Lambertini

Mar Aberto

Visto de cima era um mar

Ondulações em sequência

no fim, a onda mais alta

quebrando

e voltando

para o ciclo

sem fim

Do andar de cima

fazia do telhado vizinho

paisagem

e movimento

para dias estáticos

Autor : Mariana Teixeira

Imagem : Tina Spratt

Flor da Alva

Aqui, a floresta derrama uma flor acesa.

Um grito sobre as marés. Escrevo, então,

a palavra amor, ou pedra.

Uma fatia de silêncio na madrugada

alva de panos.

Autor : José Laurindo Leal de Góis

Para um Livro

 

O tempo que passei fechado sem

nenhum leitor justificou ser

imolado pelas traças.

 

Autor :Inês Lourenço

Epígrafe

Se algum dia alguém chegar a ler

este dizer agreste,

provavelmente pensará: que pálida lanterna;

não é deste metal que a luz é feita.

Calma. Pois não.

Mas quem assiduamente

visita os desvãos onde a noite se acoita

não precisa de mais que o clarão desta treva,

desta cegueira sem cão e sem bengala,

para no escuro rasgar o seu caminho

e nele ir progredindo às arrecuas.

Autor : A.M.Pires Cabral

Imagem : Duong Quoc

Ensejo

 

Escoam em mim,
o mel dos sentimentos,

do amor coeso,

na melodia do canto,

na ternura aliada,

do amor partilhado,

numa simbiose de desejo e paixão.

 Autor : BeatriceM 2022-01-23
imagem : António Macedo

Do que me lembro

Lembro-me da música dos lugares a oeste

dos planos para esse reino amado

que pretendemos tanto tomar de assalto

antes dos brados do fogo

Mas as minhas mãos traziam já

uma sina mais escura, nem a noite

Qualquer penumbra serviu

ao meu coração oculto

a miséria do inverno

o treino dos falcões nas escarpas

a glória iludida

em que se consumiu o tempo

Autor : José Tolentino Mendonça

Meu amor disse-me um dia

Meu amor disse-me um dia

que era meu nome saudade

acreditei e agora

posso chorar à vontade

Já meu amor se esqueceu

de tudo o que prometeu

prometeu nunca faltar

junto de mim pra me amar

vivo triste minha sorte

sem amor que venha a morte

pra viver sacrificada

de viver não quero nada

dizem os muito antigos

que são as penas castigos

mas castigar-me meu rei

por tanto te amar não sei

não te acho com razão

pra viver dizendo não

quem sou eu para julgar

se está certo o verbo amar?

sou uma mulher sem sorte

em vez de amor, vem a morte!

Autor : Maria Petronilho 27/12/2002

Imagem : Adu Hong

A poesia

A poesia é pedir que possuam a nossa alma.

A poesia é fazer com que o ontem não acabe.

A poesia é cantar com a nossa música ___ em silêncio.

A poesia é colher flores sem as tirar da terra.

A poesia é o espanto com as palavras a nascerem.

A poesia é a escada com que subimos para a memória.

A poesia é partir de viagem com a mala cheia de palavras.

A poesia é a delicada violência contra o abandono.

A nossa alma não acaba

e em silêncio tiramos da terra

as palavras que nascem

contra o esquecimento

para que a memória não seja

uma pomba aprisionada.

Autor :Luis Rodrigues 

 https://brancasnuvensnegras.blogspot.com/2021/10/

Imagem : Aykrut Aydogdu

Notícia do que corre

 

Ela perguntou:

se a vida me correr mal

dás-me abrigo?

Ele respondeu:

se a vida te correr mal

abrigar-te-ei.

E morreram

na esperança

de que a vida corresse mal.

Autor :Maria José Meireles

Imagem Cristina Coral

Recado

 Estou aqui como se te procurasse

a fingir que não sei aonde estás

queria tanto falar-te e se falasse

dizer as coisas que não sou capaz.

Dizer, eu sei lá, que te perdi

por não saber achar-te à minha beira

e na casa deserta então morri

com a luz do teu sorriso à cabeceira.

Queria tanto falar-te e não consigo

explicar o que se sofre, o que se sente

e perguntar como ao teu retrato digo

se queres casar comigo novamente…

Autor : António Lobo Antunes

In:Letrinhas de Cantigas

O teu corpo

O teu corpo é um cais,
onde aporto,
no final de cada viagem,
onde me prendo,
e também me perco,

como,
no voo dos pássaros,
quando ao entardecer,
se abrigam no ninho.
 
Autor : BeatriceM  2022-01-16
Imagem : António Macedo

Labirinto ou Procura Iniciática

Natalia Drepina (@yourschizophrenia)

Tudo é labirinto e forma inútil
Vã glória e beleza efémera. 

Beijo a beijo, flor a flor,
Vão chegar os dias transparentes.
O ardor da casa pedra a pedra
Os degraus da sapiência transmutável
Com que os bosques guardam
As falas de antiquíssimos anéis.

 

Virão; estou convencido, novas melodias,
O silêncio cantado na pausa da escrita.
Novos rostos, novas mãos para afagar
O brilho das estrelas num inextinguível amor
Partilhado, na forma mais pura do voo,
No olhar mais cristalino de etérea profundidade.

Na noite a luz dos espelhos definem-te os contornos.
Mas, só as palavras sussurradas incendeiam a pele
E fazem da nascente o sortilégio de todos os desígnios. 

Autor : Joaquim Monteiro, in “À Janela do Teu Corpo”, página 102

Nômade

Decorei meu nome

para andar no sem rumo

dos abismos.

Observei os ventos

que se cruzavam

em desvios sonâmbulos

que estilhaçavam

os espelhos.

Vi as sereias chamando os marujos

nas praias bravas

que se desdobravam

e engoliam navios.

Percebi as sombras nos muros

das noites insones.

Fui cúmplice do brilho das estrelas

e do silêncio deslumbrado

das manhãs de verão.

Autor _ Solange Firmino

In “Geometria do abismo”

Penso em ti

Os amantes pensam-se. Cada um
pensa que pensa muito mais no outro
que o outro nele. Estão centrados
no seu ofício pensante e não notam
os fios invisíveis com que o medo
vai enredando as suas reflexões
e matando o amor. Só o esquecimento
poderia resgatá-los dessa dúvida,
mas não estão dispostos a esquecer-se.

Autor : Luis Alberto de Cuenca

...

Fizeram do poeta uma estátua
parada na orla de uma cidade
que não é Itabira
fizeram do poeta uma pedra
parada numa rua
que não é um caminho
fizeram do poeta um ser calado
como sempre fora
e sozinho
agora repouso metamórfico
metálico
de partículas filosóficas do ar
que o rodeia
ele não ri nem de soslaio
antes odeia.
 
Autor : Ana Peluso

Estou olhando os frutos repousados

 

Estou olhando os frutos repousados

e as pequenas sombras alongadas

sobre a mesa de madeira e pedra.

A brisa entra por uma porta antiga.

Uma pétala branca cai de uma flor branca.

Sou, mais do que sou, estou

na perfeição das coisas que me envolvem.

Repouso na sinuosa exactidão.

Autor : António Ramos Rosa 

In A Rosa Esquerda

Imagem Alexei Antonov

Sem despedidas

Quando tiveres que ir
espera que eu adormeça

sai de mansinho

e deixa tudo como está

para que

quando alvorecer

e o sol entrar pela janela

eu possa ver

sobre o pó da cómoda

as tuas impressões digitais

e lembrar-me das tuas mãos

quando me tecem carinhos.

 Autor : BeatriceM 2022-01-09
Imagem :Tina Spratt

Este é um dos Lugares

Este é um dos lugares (ou parte alguma?)

que nunca esperei ocupar ou ver sequer;

alheio em tudo, igual a tantos outros

que breves soube e de que nada guardo.

Um só espaço em verdade me pertence,

- meu berço, meu texto, meu legado:

a casa que é a mãe e viverá

enquanto eu não abdique do seu sangue.

Lá estou e serei: sou as paredes,

a escuridão que a procura e adormece,

sublimando-a tanto como a luz,

trave do seu lar frio e seu apelo,

pelas janelas vendadas defendida.

Batei à porta, chamai do seu jardim

devastado até não me ser senão lembrança:

lá dentro, responderei, embora aqui,

desde sempre à espera de ninguém.

Autor : José Bento, in 'Silabário'

Imagem : Ragne Sigmund

o que fica da memória é um olho a piscar

o que fica da memória é um olho a piscar

o que fica da memória

gene que sobrevive ao tempo

momento único de uma década

sem testemunhas

certa frase entrecortada

perdura

gesto sobreposto em camadas de tempo

o buraco funerário do coelho

em fuga

um chapéu de bom feltro

a mão de setenta e seis anos nele pousada

alisa

a quilha hábil

moldada pelo século XIX

o que fica da memória

sobrevive

a doenças e quedas

entrou por algum poro da mente

ali ficou reclinado

acorda sob a luz de uma palavra

ergue-se à vibração de uma árvore interior

estava ali desde sempre

e nós em paz porque existia

silencioso

atento

era um ramo pousado no ombro do tempo

agitou-se

estendeu um braço de dentro do braço

amiba bocejante

um pseudo-braço

para sobrevivência instantânea

o que resta da memória é um pseudópode

vindo da periferia obscura

brilha como a múmia no museu deserto

do bairro degradado

depois volta a sair pela esquerda baixa

deixando atrás de si a memória desta memória

a reverberar

até se diluir em pó brilhante

lento

caindo a pique

na água cada vez mais escura dos dias

Autor : Rosa Oliveira

Imagem :annegien Schilling 

Paisagem Citadina

A pele por fulgurantes

instantes muitas vezes abre-se até onde

seria impensável que exercesse

com tão grande rigor o seu domínio.

Não temos então dela senão rápidas

visões, onde os reclames

do coração se cruzam, solitários

e agrestes, reflectidos

por trás nos ossos empedrados.

Em certas posições vêem-se as cordas

do nosso espírito esticadas num terraço.

A roupa dói-nos porque, embora

nos cubra a pele, é dentro

do espírito que estão os tecidos amarrados.

Autor : Luís Miguel Nava, in 'O Céu Sob as Entranhas'

Imagem :Ilya Kisaradov

Filho das Trevas!

 

 

Vives na sombra da noite,

Á procura do ser perfeito,

Enganas quem vida imortal te pede,

Mas adoras sangue quente,

Numa noite de inverno…

Não sabes o que é o amor,

Mas sabes o que é a dor…

Sentes-te só com o passar dos anos,

Mas por dentro tu és um monstro,

Que com ódio faz gritos,

Para uma dentada de dor!

Amado não foste,

Enquanto mortal eras,

Agora filho das trevas,

Vives para me ver sofrer!!

Autor : Alexandra Santos 15/05/2009

© Todos os direitos reservados

Imagem : Silas Manhood

Olhamo-nos nos olhos pela internet.

Eu transmito-te este domingo à tarde,

a voz do vizinho através da parede.

Tu transmites-me a distância que existe

depois do que consigo ver pela janela.

Durante a noite mudou a hora e, no entanto,

continuamos no tempo de ontem.

Como é raro este domingo, não podemos

garantir que amanhã seja segunda-feira.

O futuro perdeu-se no calendário, existe

depois do que conseguimos ver pela janela.

O futuro diz alguma coisa através da parede,

mas não entendemos as palavras.

Lavamos as mãos para evitar certas palavras.

E, mesmo assim, neste tempo raro, repara:

tu e eu estamos juntos neste verso.

O poema é como uma casa, tem paredes

e janelas, é habitado pelo presente.

Olhamo-nos nos olhos pela internet,

estamos verdadeiramente aqui.

O poema é como uma casa,

e a casa protege-nos.

Autor : José Luís Peixoto

Afinal

 

Afinal

ainda há tempo de agradecer ,

no novo dia a romper,

na vida a renascer,

no amor a acontecer

no novo ano a nascer,

e na esperança a prevalecer.

Autor : BeatriceM 02-01-2022

Imagem : John Hector Alcantar

Ano Novo

 

Meia-noite. Fim

de um ano, início

de outro. Olho o céu:

nenhum indício.

Olho o céu:

o abismo vence o

olhar. O mesmo

espantoso silêncio

da Via-Láctea feito

um ectoplasma

sobre a minha cabeça

nada ali indica

que um ano novo começa.

E não começa

nem no céu nem no chão

do planeta:

começa no coração.

Começa como a esperança

de vida melhor

que entre os astros

não se escuta

nem se vê

nem pode haver:

que isso é coisa de homem

esse bicho

estelar

que sonha

(e luta).

Autor : Ferreira Gullar