O pior ainda são os dias em que toda
a escrita é despropositada e incómoda.
A mão que ousa o verso é lenta e trémula,
prolongando o tédio sobre a página.
Tudo é branco em redor como uma duna
ou uma doença subterrânea. Aquele que escreve
está inclinado sobre a água ou sobre a
noite e nenhuma fala lhe ascende à boca.
Tece-se o não dizer com ínfimas agulhas
e se houvesse uma arca para guardá-lo
seria larga e brilhante como uma casa.
Havia de morar nela a solidão dos grandes
dias cinzentos e dentro dela
uma pequena pedra polida e esguia.
Autor : José Jorge Letria
(de Os Achados da Noite, 1992)
Imagem : Alex Stoddard
(de Os Achados da Noite, 1992)
Imagem : Alex Stoddard
2 comentários:
Querida Beatrice,
Há dias em que as palavras parecem recolher-se ao próprio silêncio, e José Jorge Letria traduz esse estado com uma delicadeza rara. Gostei especialmente da imagem da "pequena pedra polida e esguia", como se, mesmo quando tudo parece árido, restasse algo resistente e luminoso para guardar.
A escrita também conhece seus invernos; talvez seja justamente deles que nasçam as primaveras mais verdadeiras.
Abraços fraternos,
Daniel
https://gagopoetico.blogspot.com/2026/07/o-santo-bateu.html
muito obrigda agradeço a sua visita e comentário....
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