As mãos

Onde tu pousas as mãos,

naturalmente

eu vou pousar as minhas. Um silêncio

faz-se pela casa, uma luz coada vem da janela

e cobre os móveis de uma poalha

doirada. Os objectos estão quietos

como nunca.

Onde tu pousas as mãos,

onde tu pousas mesmo se brevemente as mãos,

torna-se íntima a percepção que se tem de cada hora,

de cada amanhecer,

de cada exacto momento. O entardecer

é só um vasto campo que se abre,

um rumor de folhas que restolham no jardim.

Escrever é ler,

ler é escrever - eu sei isso

porque em cada sítio onde [do meu corpo] tu pousaste as tuas mãos

ficou escrito - eu vejo-o: nítido -

sobre o mais frágil espelho dos sentidos, uma palavra que se lê

de trás para diante. Quando te deitas eu sinto-lhe o perfume,

que é o da noite que entra pela janela.

E onde tu pousas as tuas mãos faz-se um rio

de prata e de quietude mesmo nas minhas mãos

que pousam onde as tuas foram antes procurar

a quietude, procurar as tuas mãos. São exactas as tuas mãos,

são necessárias, têm dedos

que são os filamentos de gestos que descrevem na penumbra

desenhos tão perfeitos que surpreendem.

Onde tu

pousares as tuas mãos

eu quero estar.

Exactamente como a sombra

cai na sombra. A água

na água. O pão 

nas mãos.

Autor : Bernardo Pinto de Almeida

Imagem Ilya Kisaradova