Cansada de ser mulher

Estou cansada de ser mulher
Esgotada de ser aquela que os homens procuram
Para viver momentos de prazer
Estou cansada de ser carne e gozo
Fatigada de ser um ser vazio e sem alma
De ser fonte de desejo e de não beijar
Estou farta de mandar embora da minha vida
Quem nunca deixei verdadeiramente entrar
Estou sem sangue frio nas veias
Para implacavelmente continuar a ser mulher

.

Autor : Madalena Palma

Foto:Żaba-Ewa

Comovem-me

Comovem-me ainda os dias que se levantam
no deserto das nossas vidas.

Dos belos palácios da saudade
não resta a impressão dos dedos nas colunas
fendidas, e nada cresce nos pátios.

Muito além, depois das casas, o último
marinheiro continua sentado.
Os seus cabelos são brancos, pouco a pouco.

Aqui, tudo se resume a algumas tâmaras que
secaram ao sol,
longe do orvalho,
das fontes que pareciam nascer de um olhar
turvo sobre a sede da terra.

Comovem-me ainda as palavras que dizias
aos meus ouvidos aprisionados pela música.
Comovem-me as cadeiras vazias, no pátio.

Lembro-me sempre de ti.

Autor :José Agostinho Baptista
Esta voz é quase o ventoAssírio & Alvim, 2004
Foto:alessandraa

poesia do meu corpo

Retiro do teu corpo

o meu corpo

gasto de tanto amar.

O meu corpo cego

e desarrumado

de que junto os pedaços

espalhados em ti.

Corpo em reconstrução

deitado à sombra do teu olhar.

.

Autor : António Barroso Cruz

Foto: alrune

Antes de um lugar há o seu nome

Antes de um lugar há o seu nome. É ainda

a viagem até ele, que é um outro lugar

mais descontínuo e inominável.

Lembro-me

do quadriculado verde das colinas,

do sol entretido pelos telhado ao longe,

dos rebanhos empurrados nos carreiros,

de um cão pequeno que se atreveu à estrada.

Íamos ou vínhamos?

Autor :Maria do Rosário Pedreira A Casa e o Cheiro dos Livros2ª. Ed. Lisboa: Gótica, 2007.

Foto: LeszeK

fez-se um chão enorme no silêncio do corpo

fez-se um chão enorme no silêncio do corpo

um chão fundo de flores e campas

seco

pequenos espaços em ruína

se de repente...um sorriso

nos lábios nasce uma palavra fresca

a pureza no dia em que se morre.

Conta-me as palavras que me dizias

antes de nos conhecermos

conta-me o que dizias

quando as palavras eram mudas

encosta a cabeça na minha mão

e conta-me.

Autor:Luis Rodrigues http://www.astormentas.com/galeria.aspx

Foto: Żaba

O poema não vem

O poema não vem quando se chama

Desobediência é sua inclinação

ou seu jeito de ouvir é uma brandura

que só percebe falar de coração

Aguardarei que a pedra

lançada ao lago no anoitecer

regresse reluzente à minha mão

e se diga palavra ou vento ou amanhecer

Autor: Licínia Quitério http://sitiopoema.blogspot.com/

Foto: anikout

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Solidão

Neste espaço que me consome,

Onde existo só,

Sonho que não sou eu,

Que não pertenço a lugar algum….

Sou alguém

Que não pertenço a ninguém!….

Não sei onde estou,

Perdi meus pensamentos,

Meus horizontes,

A luz do meu viver….

Olho para o céu,

Não há luz que me ilumine,

Que me guie no meu ser….

Há dentro de mim

Um ser frágil,

Que sofre com o tempo,

Receia que lhe toquem!…

Está ferido,

Não consigo sarar esta ferida,

Que não pára de sangrar,

Que se agonia, de tanto estar aqui,

Em subtil sofrimento….

Não aguento,

Não suporto mais este insuportável estar….

Estou farto,

Cansado de estar aqui,

Desta sombra que me assombra!….

Onde tudo é monotonia silenciosa

Que aos poucos me envolve,

Nesta minha melancólica existência….

Autor:Wolf

Foto:Paulo César http://www.paulocesar.eu