A perfeição

O que me tranquiliza
é que tudo o que existe,
existe com uma precisão absoluta.
O que for do tamanho de uma cabeça de alfinete
não transborda nem uma fracção de milímetro
além do tamanho de uma cabeça de alfinete.
Tudo o que existe é de uma grande exactidão.
Pena é que a maior parte do que existe
com essa exactidão
nos é tecnicamente invisível.
O bom é que a verdade chega a nós
como um sentido secreto das coisas.
Nós terminamos adivinhando, confusos,
a perfeição.

Autor : Clarice Lispector

ah a forma do amor devia tomar

“ah a força do amor devia tornar
os corpos transparentes, até ao centro opaco
onde desejam. Se deste amor tão raro
te desejo, como pode
o duro deus negá-lo?
Este resto de vida que me cabe,
o veneno na taça, o corpo espesso,
como vivê-los sem a sombra de água
sem a língua de lume do teu sangue?“

.

Autor ::António Franco Alexandre
Foto: Jark

Às vezes as coisas dentro de nós

Mira Nedyalkova,

O que nos chama para dentro de nós mesmos 

é uma vaga de luz, um pavio, uma sombra incerta.

 Qualquer coisa que nos muda a escala do olhar

 e nos torna piedosos, como quem já tem fé.

 Nós que tivemos a vagarosa alegria repartida

 pelo movimento, pela forma, pelo nome,

 voltamos ao zero irradiante, ao ver

 o que foi grande, o que foi pequeno, aliás

 o que não tem tamanho, mas está agora

 engrandecido dentro do novo olhar.

 Autor : Fiama Hasse Pais Brandão

 As fábulas

É urgente o amor

Victor Bauer

É urgente o amor.
É urgente um barco no mar.

É urgente destruir certas palavras,
ódio, solidão e crueldade,
alguns lamentos,
muitas espadas.

É urgente inventar alegria,
multiplicar os beijos, as searas,
é urgente descobrir rosas e rios
e manhãs claras.

Cai o silêncio nos ombros e a luz
impura, até doer.
É urgente o amor, é urgente
permanecer.

Autor : Eugénio de Andrade

anoitece

andre kohn

anoitece e eu desfaço um fio de ilusões,

são memórias apenas,
que entrelaço e enrolo,

nas vagas das minhas recordações,
não estás aqui,

é certo.

mas que faço com estas memórias

que guardo e sinto?

não nego, que tu foste mais que um acaso,

para quê?!

se tudo, ou quase tudo

ainda se resume a ti

beijo-te e tu nem sabes…mas sei eu

e isso me basta

há dias assim…límpidos com a tua face

resplandecente de inocência

e também de  pecado.

Autor : BeatriceM

O Espelho

Diggie Vitt

Esse que em mim envelhece
assomou ao espelho
a tentar mostrar que sou eu.

Os outros de mim,
fingindo desconhecer a imagem,
deixaram-me a sós, perplexo,
com meu súbito reflexo.

A idade é isto: o peso da luz
com que nos vemos.

Autor : Mia Couto
In Idades Cidades Divindades

Mar Sonoro

Victor Bauer

Mar sonoro, mar sem fundo, mar sem fim.
A tua beleza aumenta quando estamos sós
E tão fundo intimamente a tua voz
Segue o mais secreto bailar do meu sonho.
Que momentos há em que eu suponho
Seres um milagre criado só para mim.

Autor : Sophia de Mello Breyner Andresen

Tratado geral das grandezas do ínfimo

Brooke Shaden

A poesia está guardada nas palavras — é tudo que eu sei.
Meu fado é o de não saber quase tudo.
Sobre o nada eu tenho profundidades.
Não tenho conexões com a realidade.
Poderoso para mim não é aquele que descobre ouro.
Para mim poderoso é aquele que descobre as insignificâncias (do mundo e as nossas).
Por essa pequena sentença me elogiaram de imbecil.
Fiquei emocionado.
Sou fraco para elogios.

Autor : Manoel de Barros

...

Sabine Liebchen

Eu sou aquela mulher
a quem o tempo muito ensinou.
Ensinou a amar a vida
e não desistir da luta,
recomeçar na derrota,
renunciar a palavras
e pensamentos negativos.
Acreditar nos valores humanos
e ser otimista.

Autor : Cora Coralina

Despedida

Kyle Thompson

Uma harpa envelhece.
Nada se ouve ao longo dos canais e os remadores
sonham junto às estátuas de treva.
A tua sombra está atrás da minha sombra e dança.
Tocas-me de tão longe, sobre a falésia, e não sei se
foi amor.
Certo rumor de cálices, uma súplica ao dealbar das
ruínas,
tudo se perdeu no solitário campo dos céus.
Uma estrela caía.
Esse fogo consumido queima ainda a lembrança do
sul, a sua extrema dor anoitecida.
Não vens jamais.
O teu rosto é a relva mutilada dos passos em que me
entristeço, a absoluta condenação.
Chove quando penso que um dia as tuas rosas floriam
no centro desta cidade.
Não quis, à volta dos lábios, a profanação do jasmim,
as tuas folhas de outubro.
Ocultarei, na agonia das casas, uma pena que esvoaça,
a nudez de quem sangra à vista das catedrais.
O meu peito abriga as tuas sementes, e morre.
Esta música é quase o vento.

Autor : José Agostinho Baptista
in “Paixão e Cinzas”

É hora da partida

É hora da partida – esperada

A roupa cobre o meu corpo 

Agora só meu

E deixo desordenados 

Aromas impregnados no teu 

Descansas num mar revolto

De sentires 

De desejos consumados

E de olhos fechados – dormes

Sonhando prazeres partilhados

Já não estou mais ardendo

No lume que nos queimou

No ocaso que chegou

No eco que se desfez

Na hora da partida que se anunciou

E vou pela calada

Dançando em passos ligeiros

Ainda com vestígios de beijos e mel

E das carícias que ficam 

A flutuar em parcelas de saudade.

.

Autor : BeatriceM 22-01-2012 (reeditado)
Foto: Laura Makabresku

um dia...

Um dia ela já ali não está. Acordas e ela já ali não está. Partiu de noite. A marca do corpo ainda está nos lençóis, está fria. (...)
Não há mais nada no quarto, só tu. O corpo dela desapareceu. A diferença entre tu e ela confirma-se pela sua repentina ausência.
Ao longe, nas praias, gaivotas gritariam na escuridão a acabar, começariam já a alimentar-se do vermes do lodo a remexer nas areias que a maré baixa abandonou. No escuro, o grito louco das gaivotas esfomeadas, parece-te de repente que nunca o ouviste.

.

Autor:marguerite duras

Foto:Iwanuus

Diminuto

norv austria

São horas de apanhar o primeiro transporte público
que se atravessar no meu atraso.

Mas
por favor, deixa-me
pelo menos por agora
tentar ordenar os ponteiros deste relógio insustentável
em cujo tempo se privou de me transportar

Das mãos
é preciso exigir mais qualquer coisa
além dum mero adeus
um verbo qualquer
que dê, pelo menos, para comprar o pão de cada verso.

Por hoje
permite-me que vá
devagar
para que a poesia
onde quer que apareça
possa ter a duração de uma pedra
por mais um minuto
desmesuradamente finito.
Inefável.

Com que lábios te vais defender dos meus beijos
aí, onde nenhum passado nos põe a salvo da memória?

Deixa-me fazer um minuto de poesia
em nome dos pássaros
abandonadamente suspensos
em linhas de voo.

Um minuto de poesia
apenas um bocado
o suficiente para flutuvoar rente às ondas
pingando indefesas
à beira da sede.

Fazer um minuto de poesia
como se o silêncio doesse mais alto
que as próprias palavras.

Repetir incansavelmente o mesmo verso
até que o poema se canse de ser diferente.

Amormecer no teu colo
e poesiar-me por todos os lados
enquanto as sonolências perto da tua voz
me dizem baixinho, muito baixinho
quase em segredo:

Poesia
é o prazer que nos acompanha
quando se escreve em legítima defesa da solidão.

Autor :Paradoxos (Heduardo Kiesse)

daqui http://paradoxosdoedu.blogspot.pt/2011/

Os Lugares-Comuns

Andre Kohn

Quando o homem que ia casar comigo
chegou a primeira vez na minha casa,
eu estava saindo do banheiro, devastada
de angelismo e carência. Mesmo assim,
ele me olhou com olhos admirados
e segurou minha mão mais que
um tempo normal a pessoas
acabando de se conhecer.
Nunca mencionei o facto.
Até hoje me ama com amor
de vagarezas, súbitos chegares.
Quando eu sei que ele vem,
eu fecho a porta para a grata surpresa.
Vou abri-la como o fazem as noivas
e as amantes. Seu nome é:
Salvador do meu corpo.

Autor : Adélia Prado
in 'Bagagem'

Há palavras que nos beijam

Katerina Plotnikova

Há palavras que nos beijam
Como se tivessem boca.
Palavras de amor, de esperança,
De imenso amor, de esperança louca.

Palavras nuas que beijas
Quando a noite perde o rosto;
Palavras que se recusam
Aos muros do teu desgosto.

De repente coloridas
Entre palavras sem cor,
Esperadas inesperadas
Como a poesia ou o amor.

(O nome de quem se ama
Letra a letra revelado
No mármore distraído
No papel abandonado)

Palavras que nos transportam
Aonde a noite é mais forte,
Ao silêncio dos amantes
Abraçados contra a morte.

Autor : Alexandre O’Neill