Crepúsculo

Uma lágrima insolente

Teimou em cair

Soprei-a para longe

Cansada do seu  sabor a sal

.

Caiu desprotegida

E perdeu-se na suavidade

Da pele sem maquilhagem

.

Transformei-a num sorriso

E abraçei a saudade de ti

Na tarde incandescente de sangue

.

Autor : BeatriceM 2012-09-09 (reeditado)

Foto: anna o. photography

Domingo no campo

Aos domingos, quando os sinos tocam

de manhã, o que neles se toca é a manhã,

e todas as manhãs que nessa manhã

se juntam, com os dias da infância que

nunca mais acabavam, as casas da aldeia

de portas abertas para quem passava,

as ruas de terra batida onde as carroças

traziam as coisas do campo, os cães que

corriam atrás delas, uma crença no sol

que parecia ter expulso todas as nuvens

do céu, e a eternidade desses domingos

que ficaram na memória, com o ressoar

dos sinos pelos campos para que todos

soubessem que era domingo, e não havia

domingo sem os sinos tocarem a lembrar,

a cada badalada, que os domingos não

são eternos, e que é preciso viver cada

domingo como se fosse o primeiro, para

que o toque dos sinos não dobre por

quem não sabe que é domingo.

Autor : Nuno Júdice

Chamamento

Da margem do sonho

e do outro lado do mar

alguém me estremece

sem me alcançar.

Um bafo de desejo

chega, vago, até mim.

Perfume delido

de impossivel jasmim.

É ele que me sonha?

Sou eu a sonhar?

Sabê-lo seria

desfazer, no vento,

tranças de luar.

Nuvens,

barcos,

espumas

desmancham-se na noite.

E a vida lateja, longe,

num outro lugar.

Autor : Luísa Dacosta

Imagem: Vladimir Volegov

O que não escrevi,calou-me.

O que não escrevi, calou-me.

O que não fiz, partiu-me.

O que não senti, doeu-se.

O que não vivi, morreu-se.

O que adiei, adeu-se.

Autor : Affonso Romano de Sant'Anna
Imagem: Logan Zilmer

Memória é Medo

                                                           memória é medo

que se entreva

entre as teias

do corpo

memória é osso

sem carne

que cobrimos

da melhor forma

possível

para que não

sangre

Autor : Vera Lúcia de Oliveira

Pedras

Eu canto estas pedras de fio,

Este areal de aves esquecidas.

Passo por ti sem ver as rosas, a flor que pelos olho esvoaça.

Eu canto como se aqui fosse uma praça,

Uma praça coberta de cadáveres

E o teu rasgado pelo ventre

Fosse um cadáver mais por entre os dedos.

Por isso é que esta dor não pode ser poema.

Por isso é que não pode ser uma palavra.

Autor : Mário Contumélias

In Sou deste mar Lisboa, Litexa, 1983

Imagem: Jaroslaw Datta

Esta dor

Não sei desenlaçar-me 

desta dor 

que se hospedou em mim 

e que aqui fez pousio 

e se demora. 

Eu sei 

esta dor é 

exclusivamente minha 

e só minha 

e se calhar para sempre. 

Autor : BeatriceM 2019-09-02

Imagem : Cristina Coral

Gosto quando me falas de ti...

Gosto quando me falas de ti... e vou te percorrendo

e vou descortinando a tua vida

na paisagem sem nuvens, cenário de meus desejos

[tranqüilos

Gosto quando me falas de ti... e então percebo

que antes mesmo de chegar, me adivinhavas,

que ninguém te tocou, senão o vento

que não deixa vestígios, e se vai

desfeito em carícias vãs...

Gosto quando me falas de ti... quando aos poucos a luz

vasculha todos os cantos de sombra, e eu só te encontro

e te reencontro em teus lábios, apenas pintados,

maduros,

mas nunca mordidos antes da minha audácia.

Gosto quando me falas de ti... e muito mais adiantas

em teus olhos descampados, sem emboscadas,

e acenas a tua alma, sem dobras, como um lençol

distendido,

e descortino o teu destino, como um caminho certo, cuja

primeira curva

foi o nosso encontro.

Gosto quando me falas de ti... porque percebo que te

[desnudas

como uma criança, sem maldade,

e que eu cheguei justamente para acordar tua vida

que se desenrola inútil como um novelo

que nos cai no chão..."

Autor : J. G. de Araújo Jorge

(Do livro "Quatro Damas" 1ª Edição, 1965)

Imagem  : rosie hardy

Os dedos de meu pai

os dedos de meu pai pulavam na guitarra

como crianças correndo no jardim...

Vinham os trinados de encontro a mim

cotovias... rouxinóis... uma cigarra?

Os dedos de meu pai longos, delgados,

dançavam na guitarra com leveza...

Era harmonia... música... beleza...

Baladas... canções... duetos... fados.

Ficava muda ouvindo as guitarradas,

com elas vinham duendes, magos, fadas

e na noite, bailados de luar...

Os dedos de meu pai eram sereias,

cometas, estrelados, luas cheias,

que corriam sobre mim, para me encantar...

Autor : Maria Helena Amaro  8/01/2014

Imagem : Tela de José Malhoa (O Fado)

Em...

Em todos os momentos de minha vida há uma mulher que me leva pela mão nas trevas de uma realidade que as mulheres conhecem melhor que os homens e nas quais se orientam melhor com menos luzes.

Autor : Gabriel García Márquez

Imagem : Rosie Hardy