Ainda Não Sei Partir

pela janela, o céu escurece

a lua impõe-se, lívida,

num horizonte que arde devagar.

penso na viagem —

sonhada, adiada, necessária —

e calo-me, como quem ainda

não sabe se parte,

ou se permanece a olhar.

Autor:BeatriceM 2025-07-12

ainda te falta

Ainda te falta

dizer isto: que nem tudo

o que veio

chegou por acaso. Que há

flores que de ti

dependem, que foste

tu que deixaste

algumas lâmpadas

acesas. Que há

na brancura

do papel alguns

sinais de tinta

indecifráveis. E

que esse

é apenas

um dos capítulos do livro

em que tudo

se lê e nada

está escrito.

.

Autor : Albano Martins

A SABEDORIA DAS MARÉS...

O mar devolve o que não lhe pertence,

e acolhe nas entre-linhas das esperas,

as correntes libertas e certas,

onde brotam as águas imparáveis do coração...

Autor : Cristina Fernandes

in, "O Momento Certo

Uma prosa sobre os gatos

Ildiko Neer

Perguntaram-me um dia destes

ao telefone

por que não escrevia

poesia (ao menos um poema)

sobre os meus gatos;

mas quem se interessaria

pelos meus gatos,

cuja única evidência

é serem meus (digamos assim)

e serem gatos

(coisa vasta, mas que acontece

a todos os da sua espécie)?

Este poderia

(talvez) ser um tema

(talvez até um tema nobre),

mas um tema não chega para um poema

nem sequer para um poema sobre;

porque é o poema o tema,

forma apenas.

Depois, os meus gatos

escapam de mais à poesia,

ou de menos, o que vai dar ao mesmo,

são muito longe

ou muito perto,

e o poema precisa do tempo certo

de onde possa, como o gato, dar o salto;

o poema que fizesse

faria deles gatos abstractos,

literários, gatos-palavras,

desprezível comércio de que não me orgulharia

(embora a eles tanto lhes desse).

Por fim, não existem «os meus gatos»,

existem uns tantos gatos-gatos,

um gato, outro gato, outro gato,

que por um expediente singular

(que, aliás, também absolutamente lhes desinteressa)

me é dado nomear e adjectivar,

isto é, ocultar,

tendo assim uns gatos em minha casa

e outros na minha cabeça.

Ora só os da cabeça alcançaria

(se alcançasse) o duvidoso processo da poesia.

Fiquei-me por isso por uma prosa,

e mesmo assim excessivamente corrida e judiciosa

.

Autor : Manuel António Pina

Passos sem memória

Parvana Photography

Olho a janela e não vejo o mar. As gaivotas

andam por aí e a relva vai secando no varal. Manhã cedo,

o mar ainda não veio. Veio o pão, veio o lume

e o jornal. A saliva com que te hei-de dizer bom-dia.

As palavras são as primeiras a chegar. O que fica delas

amacia o papel. Pão quente com o sono de ontem

e os sonhos de hoje. Prepara-se o dia, os passos

de ir e vir. Estou cada vez mais perto. Olhas-me

como se soubesses o que hei-de saber mais logo.

Nesta cidade nunca é meio-dia. Há sempre uma doçura

de outras horas. E recordações avulsas. Deixa-as sair

de dentro do vestido, deixa soltar as ondas do mar.

A janela está vazia. O meu filho caminha na praia

e tu soletras as gaivotas. Caminha à minha frente

sem deixar pegadas. Perco-me como todas as mães,

todos os amantes. Invento passos e palavras

para adormecer. A esta hora a minha avó enrolava o rosário

nas mãos. Eu estava dentro das contas, dentro do sono

que rondava a prece. Durante muito tempo estive fora.

Agora caminhamos juntos. Sem memória.

 Autora : Rosa Alice Branco 
In Soletrar o Dia 

Pouco é um Homem

 

Pouco é um homem e, no entanto, nele

cabe tudo o que existe e fica ainda

espaço bastante para poder negá-lo.

Autor : Armindo Rodrigues

 in 'Beleza Prometida (XC)'

As areias da praia

Nas dunas,

as areias da praia

são as nossas únicas testemunhas.

E, como sempre,

escorrem por entre os meus dedos.

Autor:BeatriceM 2025-07-05

Palavras minhas

Rosie Hardy

Palavras que disseste e já não dizes,

palavras como um sol que me queimava,

olhos loucos de um vento que soprava

em olhos que eram meus, e mais felizes.

Palavras que disseste e que diziam

segredos que eram lentas madrugadas,

promessas imperfeitas, murmuradas

enquanto os nossos beijos permitiam.

Palavras que dizias, sem sentido,

sem as quereres, mas só porque eram elas

que traziam a calma das estrelas

à noite que assomava ao meu ouvido…

Palavras que não dizes, nem são tuas,

que morreram, que em ti já não existem

– que são minhas, só minhas, pois persistem

na memória que arrasto pelas ruas.

Autor : Pedro Tamen

in TÁBUA DAS MATÉRIAS – POESIA 1956-1991 (Tertúlia,

Nesta brisa quase suave

 

Nesta brisa quase suave

de plantas já anoitecidas

quase te toco entre as regas,

e entristeço.

A tua ausência é tão real

como os vastos campos de girassóis

secos, envelhecidos, quase mortos.

Alugo a voz e a expressão

a par de todos os espaços

deste lugar que se inicia.

Tudo isto é simples:

tenho o coração desarrumado.

Vem.

Autor : Filipa Leal

Imagem : Anna Derzhanovskaya

Quantas vezes me deixei ficar...

 

Quantas vezes me deixei ficar,

como hoje, de caneta em riste,

sentado a esta mesma mesa

esperando que tu ou o texto viessem...

Quantas vezes, em vão, lançava

o olhar sobre o porto, tentando

adivinhar-te no bojo

de um qualquer barco que divisava

ao longe, como quem investiga

de falhas a mais nítida presença.

E quantas, no meio do tilintar

das chávenas e do bulício do balcão,

as tuas palavras acabavam sempre

por me aquietar. No entanto, sei-me

de sina igual a hoje: o constante medo

de que um dia possas não vir

e que o futuro mais não seja

do que a inquirição dos dias,

onde os versos se firmam

como escolhos à deriva

em simples guardanapos de papel.

Autor : Victor Oliveira Mateus

In A Irresistível Voz de Ionatos.

Branco

 

 Interessa-me o inconcreto branquejar

da roupa no estendal (o branco, não)

mais do que o peso da água, ver

que o nada não se vê na água a evaporar

na luz do tecido em contraluz interessa-me

o vazio suspenso do vazio

quando a roupa enforma ao vento e sobe

no arame, interessa o risco que sustém a louca nave,

os voos desabitados e a pequena hora de ninguém.

Autor : Rosa Maria Martelo

"Eu poderia dizer que sem a tua boca todas as fontes hão-de secar agora"

Bogna Altman

Eu poderia dizer que sem a tua boca todas as fontes hão-de secar agora,

a primavera agitar-se-á num desespero verde,

calar-se-á para sempre o grito azul de todas as manhãs.

,

Eu poderia dizer que sem os teus cabelos a chuva não cairá durante séculos,

o inverno recolherá as suas crinas de água

e semeará punhais por toda a terra.

,

Eu poderia dizer que sem os teus olhos nenhuma madrugada rodará o seu vestido de estrelas,

nenhum barco achará o porto,

nenhuma ave encontrará o ninho.

,

Eu poderia dizer que sem os teus seios a loucura apagará fogueiras,

a noite enforcará todas as rosas,

as abelhas terão a morte mais amarga,

as dunas recusarão as mãos do vento.

,

Eu poderia dizer que sem o teu corpo nenhum rio chegará ao mar,

os afogados cantarão o silêncio em todas as praias

e uma dor violenta impedirá o sexo dos amantes.

,

Eu poderia dizer que sem as tuas mãos não haverá uvas nem águias nem corolas,

nenhuma porta se abrirá de novo,

nenhum gesto será mais possível.

,

Oh, meu amor!,

eu poderia dizer tudo,

poderia inventar tudo. Mas não. De ti

direi apenas que não voltas. Ficarei

ainda e sempre e sempre e sempre

à tua espera.

.

Poema XX

.

Autor : Joaquim Pessoa

in " Os Olhos de Isa" (1979)

Testamento

deixo-te o sentimento puro e nu

com que a noite ainda me despe

não deixes que se separe de ti

guarda-o como se eu fosse

um anjo que partiu em dia hostil

e voltou à terra

para te proteger.

Autor:BeatriceM 2025-06-28

E se...

 

E se...

       E se em todos os sonhos eu te busco,   

   eu  te encontro e eu te perco

       E se em todas estradas tu me buscas, tu me encontras e

   tu me perdes

       É que em todas as estradas que eu te busco, que tu me

   encontras, que eu te perco e que tu me perdes. "

Autor - Armindo Lima de Carvalho

- In Antologia do Amor - Tomo II pág. 139

Edições Chiado Editora

Imagem : Vicent Croce

Não há lugares seguros

Não estamos a salvo, ainda.

Nem dos desfazeres do mundo,

nem dos atrasos da paciência.

Não há lugares seguros onde guardar

equívocos. Nem âncoras que bastem

ao arrasto da solidão.

Não estamos ainda em terra. Não há

farol nem costa. E somos frágeis demais

para tanto mar. Para tanto abismo.

Para tanto.

Não estamos a salvo, ainda.

Nem das coisas inevitáveis.

Nem das coisas sérias e óbvias.

Não há lugares seguros neste mundo.

Autor : Virgínia do Carmo

Imagem : Brooke Shaden