sabes

сандра бирман

sabes, que se um dia eu embarcar contigo

nesse sonho, sem presente nem futuro,

quiçá apenas passado, eu levarei os gatos,

mesmo que eles enjoem o mar em que navegas.

BeatriceMar

há noites assim

Mikko Lagerstedt

Há noites assim não de outra coisa

que são de si mesmas cheias

até ser insuportável

até cada corpo cheirar exactamente

ao cheiro da sua alma. Há noites assim

que somos nós: Deus nos defenda

de tanta noite haver por dentro

por fora de nós mesmos.

Autor : Bernardo Pinto de Almeida

Ainda o Deserto

maszu

Quando o deserto começa a ser por dentro,

alastra a mancha de secura sobre o que chamamos coração

e só esperamos que a noite chegue, pois nenhuma brisa

se levanta já para a podermos imaginar.

Autor : Luís Filipe Castro Mendes

in Lendas da India

Um Dia, de Repente

steve hank

Um dia, de repente,
arrastam-nos à força
para um lugar incerto.

Um dia, de repente,
Desnudam-nos impudica/
mente.

Um dia, de repente,
somos apenas um ser vivo:
verme ou gente?

Autor : Lara de Lemos
in 'Antologia Poética'

Aragem

juan carlos boveri

Como aragem perfumada

a mim te entregas, minha amada.

E não sei se existes ou se te sonho:

meu desejo te nomeia

pura brisa de folhagem.

Que aroma me envolve quando te despes?

Esta fragrância que me inebria

vem do teu corpo ao desnudar-se

ou da luz rosada que amanhece?

Autor : Gonçalo Salvado

tenho o livro

António Curnetta

não sei horas, nem tempo, nem tão pouco prazos,

conservo imagens (nossas) ainda.

choveu e nem me importa, gosto de sentir a chuva a cair

tenho o livro (o teu)

já o li e reli.

e quero pensar que nunca chega o términus

para não me desvincular do que ele me diz e desdiz

sinais de luta de sonhos de cinzas

e de reedificação.

deixo a imaginação a vaguear e as flores a perfumar o dia.

Autor: BeatriceMar

Era o último amor

Nicole Burton (Parvana Photography)

Era o último amor. A casa fria,
os pés molhados no escuro chão.
Era o último amor e não sabia
esconder o rosto em tanta solidão.

Era o último amor. Quem advinha
o sabor pela escuridão?
Quem oferece frutos nessa neve?
Quem rasga com ternura o que foi verão?

Era o último amor, o mais perfeito
fulgor do que viveu sem as palavras.
Era o último amor, perfil desfeito
entre lumes e vozes passadas.

Era o último amor e não sabia
que os pés à terra nua oferecia.

Autor : Luís Filipe Castro Mendes

Minha boca

Peter Brownz Braunschmid

minha boca
é pouca
pro desejo
que anda à solta

Autor : Martha Medeiros

Rajada

Nadja Berberovic

Abram-se as portas do inferno

para o meu amor!

Rasgue-se a terra num rugido eterno

para solver a minha dor!...

Trágica cavalgada

do meu pensamento!

Tu andas batalhando o meu tormento

Num rumor de maldição!

Oh rajada infernal!

leva-me o coração,

onde vibra a agonia do meu mal...

E se amarrada à minha cruz de fogo,

nesta ânsia rubra, eu não vencer a Dor,

dispersa seja a queixa do meu rogo!

- E que o vento e as ondas,

a fiquem gritando

num eterno clamor!...

Autor  : Judith Teixeira

in 'Antologia Poética'

As gavetas

katia chausheva

Não deves abrir as gavetas

fechadas: por alguma razão as trancaram,

e teres descoberto agora

a chave é um acaso que podes ignorar.

Dentro das gavetas sabes o que encontras:

mentiras. Muitas mentiras de papel,

fotografias, objectos.

Dentro das gavetas está a imperfeição

do mundo, a inalterável imperfeição,

a mágoa com que repetidamente te desiludes.

As gavetas foram sendo preenchidas

por gente tão fraca como tu

e foram fechadas por alguém mais sábio que tu.

Há um mês ou um século, não importa.

Autor : Pedro Mexia

Há tardes assim

Danielle Richard

Há tardes assim. Uma ou outra tarde em que
a brisa se solta das teias do tempo e flui serena
nas margens de um rio como quem caminha
devagar. Muito devagar, ao encontro do aconchego

de uns braços – os teus. Um calor que nasce na tua
pele e se propaga nessa brisa como uma folha
que dança nas costas de um vento brando e pousa
depois no leito doce de um açude, que a beija

e acolhe como uma ninfa. Quero ser folha e dançar
no teu peito, ser a brisa solta que te enlaça e sentir
os teus lábios desenharem as linhas do meu corpo – tal
e qual os flancos beijados por um sal doce além-mar.

Autor : Carla Pais

A Nossa Vez

Ezgi Polat

É o frio que nos tolhe ao domingo
no Inverno, quando mais rareia
a esperança. São certas fixações
da consciência, coisas que andam
pela casa à procura de um lugar

e entram clandestinas no poema.
São os envelopes da companhia
da água, a faca suja de manteiga
na toalha, esse trilho que deixamos
atrás de nós e se decifra sem esforço
nem proveito. É a espera

e a demora. São as ruas sossegadas
à hora do telejornal e os talheres
da vizinhança a retinir. É a deriva
nocturna da memória: é o medo
de termos perdido sem querer

a nossa vez.

Autor : Rui Pires Cabral
in 'Longe da Aldeia'

A cidade é um chão de palavras pisadas

Paolo Barzman

A cidade é um chão de palavras pisadas

a palavra criança a palavra segredo.

A cidade é um céu de palavras paradas

a palavra distância e a palavra medo.

A cidade é um saco um pulmão que respira

pela palavra água pela palavra brisa

A cidade é um poro um corpo que transpira

pela palavra sangue pela palavra ira.

A cidade tem praças de palavras abertas

como estátuas mandadas apear.

A cidade tem ruas de palavras desertas

como jardins mandados arrancar.

A palavra sarcasmo é uma rosa rubra.

A palavra silêncio é uma rosa chá.

Não há céu de palavras que a cidade não cubra

não há rua de sons que a palavra não corra

à procura da sombra de uma luz que não há.

Autor : José Carlos Ary dos Santos

O outro

Willem Haenraets

Vão para ti, amor de algum dia,
os gritos rubros da minha alma em sangue;
vives em mim, corres-me nas veias,
andas a vibrar
na minha carne exangue!

Mas, quando nos teus olhos poisa o meu olhar
enoitado e triste,
vejo-te diferente…
Aquele que tu eras, e que eu amo ainda,
perdeu-se de ti
...e só em mim existe!

Autor : Judith Teixeira
in 'Agosto'

MUSEU

ezgi polat

Vasculhei as tuas coisas como um detective.

Tentei descobrir porque deixaste de gostar de mim.

Não conseguia reduzir a um só motivo.

Uma das minhas gavetas está cheia de tralha tua.

Eu queria arranjar um apartamento maior,

e ter um quarto só para ti.

Iria tornar-se numa espécie de museu.

A tua ausência iria estar em exposição.

A tua fotografia está no armário.

Está ao lado dos livros que li,

e que não tenciono reler.

Autor :  Hal Sirowitz

daqui:https://www.facebook.com/DoLadoEsquerdo