este livro

este livro. passa um dedo pela página, sente o papel

como se sentisses a pele do meu corpo, o meu rosto.

este livro tem palavras, esquece as palavras por

momentos. o que temos para dizer não pode ser dito.

sente o peso deste livro. o peso da minha mão sobre

a tua. damos as mãos quando seguras este livro.

não me perguntes quem sou. não me perguntes nada.

eu não sei responder a todas as perguntas do mundo.

pousa os lábios sobre a página, pousa os lábios sobre

o papel. devagar, muito devagar. vamos beijar-nos.

Autor :  José Luis Peixoto

in A casa, a Escuridão, pág 19.

Temas & Debates

o mar onde te espero

o calor e a humidade

colam-se à pele morena,

é tarde, e há um desejo bruto:

ir à praia,

agora, quando está vazia.

avanço com pressa,

quase com raiva,

mergulho sem pensar

e sonho:

um dia encontro-te

sentado,

à minha espera.

Autor:BeatriceM 2025-07-19

Imagem : Natalie Karpushenko

Recado

ouve-me
que o dia te seja limpo e
a cada esquina de luz possas recolher
alimento suficiente para a tua morte
vai até onde ninguém te possa falar
ou reconhecer - vai por esse campo
de crateras extintas - vai por essa porta
de água tão vasta quanto a noite
deixa a árvore das cassiopeias cobrir-te
e as loucas aveias que o ácido enferrujou
erguerem-se na vertigem do voo - deixa
que o outono traga os pássaros e as abelhas
para pernoitarem na doçura
do teu breve coração - ouve-me
que o dia te seja limpo
e para lá da pele constrói o arco de sal
a morada eterna - o mar por onde fugirá
o etéreo visitante desta noite
não esqueças o navio carregado de lumes
de desejos em poeira - não esqueças o ouro
o marfim - os sessenta comprimidos letais
ao pequeno-almoço

.
Al Berto, Horto de Incêndio

Foto:Lady33

Angústia

Ensaiamos os dias em trapézios

instáveis. Na superfície movediça

de construções humanas em suspensão.

Segurando na fragilidade do equilíbrio

o prumo da justiça.

Sempre que caímos, por mais que tentemos

evitar a vertigem da ordem, todos os factos

se perdem na dispersão dos elementos.

Autor : Virgínia do Carmo 

Imagem : Ravshaniya

Cansaço do Canto

As gentes no mercado os locais na praça

os irmãos de guerra pedem-me poesia dizem

se és poeta deves ter em ti poesia.

Mas isso é tão ilógico quanto dizer de alguém

que se é médico deve ter em si humanidade

ou se bate-chapas amor pela folha-de-flandres.

Perdoai, amigos, não sou nenhum animador de rua

nenhum entretém de ocasião nenhum rigoletto –

ponderai se o vosso negócio não será antes rosas

e eu providenciarei os espinhos.

Conjurais-me por beleza. Pois passai ao largo.

Que ideia tão disparatada

que um poeta cante a paixão e por pintassilgue

levando ao chilique peitos arfantes

por cardaços torturados. Estais enganados.

A lua ela mesma pode inspirar

tanto o romântico como o assassino (esse romântico)

e uma florista merca tanto o decesso como o enlace.

Oh pelos cardos me comovo – evitai-me! – e pintassilgo sim

eu canto o cansaço do canto.

Autor : Daniel Jonas

No meu olhar

Kylli Sparre

No meu olhar, voam pássaros inventados

Contos lendários, de príncipes e princesas

Centelhas de ventos sobranceiros

Violetas que perfumam o meu travesseiro.

Vejo névoas que encobrem castelos

Manhãs de bruma em dias soalheiros

Ondas oceânicas, que rebentam nas estrelas

Tudo cabe ali, na fantasia do meu olhar...

Nos meus sonhos perco-me em melancolia

Ainda lembro as brisas aladas do fim da tarde

E as as magnólias do meu jardim...

Onde estão as magnólias do meu jardim?!

Autor : Cecília Vilas Boas

in o Eco do Silêncio (Esfera do Caos,2012

Conserto a palavra

Natália Drepina

.

Conserto a palavra com todos os sentidos em silêncio 

Restauro-a 

Dou-lhe um som para que ela fale por dentro 

Ilumino-a 

Ela é um candeeiro sobre a minha mesa 

Reunida numa forma comparada à lâmpada 

A um zumbido calado momentaneamente em exame 

Ela não se come como as palavras inteiras 

Mas devora-se a si mesma e restauro-a 

A partir do vómito 

Volto devagar a colocá-la na fome 

Perco-a e recupero-a como o tempo da tristeza 

Como um homem nadando para trás 

E sou uma energia para ela 

E ilumino-a 

Autor : Daniel Faria

 in "Homens que São como Lugares Mal Situados"

Ainda Não Sei Partir

pela janela, o céu escurece

a lua impõe-se, lívida,

num horizonte que arde devagar.

penso na viagem —

sonhada, adiada, necessária —

e calo-me, como quem ainda

não sabe se parte,

ou se permanece a olhar.

Autor:BeatriceM 2025-07-12

ainda te falta

Ainda te falta

dizer isto: que nem tudo

o que veio

chegou por acaso. Que há

flores que de ti

dependem, que foste

tu que deixaste

algumas lâmpadas

acesas. Que há

na brancura

do papel alguns

sinais de tinta

indecifráveis. E

que esse

é apenas

um dos capítulos do livro

em que tudo

se lê e nada

está escrito.

.

Autor : Albano Martins

A SABEDORIA DAS MARÉS...

O mar devolve o que não lhe pertence,

e acolhe nas entre-linhas das esperas,

as correntes libertas e certas,

onde brotam as águas imparáveis do coração...

Autor : Cristina Fernandes

in, "O Momento Certo

Uma prosa sobre os gatos

Ildiko Neer

Perguntaram-me um dia destes

ao telefone

por que não escrevia

poesia (ao menos um poema)

sobre os meus gatos;

mas quem se interessaria

pelos meus gatos,

cuja única evidência

é serem meus (digamos assim)

e serem gatos

(coisa vasta, mas que acontece

a todos os da sua espécie)?

Este poderia

(talvez) ser um tema

(talvez até um tema nobre),

mas um tema não chega para um poema

nem sequer para um poema sobre;

porque é o poema o tema,

forma apenas.

Depois, os meus gatos

escapam de mais à poesia,

ou de menos, o que vai dar ao mesmo,

são muito longe

ou muito perto,

e o poema precisa do tempo certo

de onde possa, como o gato, dar o salto;

o poema que fizesse

faria deles gatos abstractos,

literários, gatos-palavras,

desprezível comércio de que não me orgulharia

(embora a eles tanto lhes desse).

Por fim, não existem «os meus gatos»,

existem uns tantos gatos-gatos,

um gato, outro gato, outro gato,

que por um expediente singular

(que, aliás, também absolutamente lhes desinteressa)

me é dado nomear e adjectivar,

isto é, ocultar,

tendo assim uns gatos em minha casa

e outros na minha cabeça.

Ora só os da cabeça alcançaria

(se alcançasse) o duvidoso processo da poesia.

Fiquei-me por isso por uma prosa,

e mesmo assim excessivamente corrida e judiciosa

.

Autor : Manuel António Pina

Passos sem memória

Parvana Photography

Olho a janela e não vejo o mar. As gaivotas

andam por aí e a relva vai secando no varal. Manhã cedo,

o mar ainda não veio. Veio o pão, veio o lume

e o jornal. A saliva com que te hei-de dizer bom-dia.

As palavras são as primeiras a chegar. O que fica delas

amacia o papel. Pão quente com o sono de ontem

e os sonhos de hoje. Prepara-se o dia, os passos

de ir e vir. Estou cada vez mais perto. Olhas-me

como se soubesses o que hei-de saber mais logo.

Nesta cidade nunca é meio-dia. Há sempre uma doçura

de outras horas. E recordações avulsas. Deixa-as sair

de dentro do vestido, deixa soltar as ondas do mar.

A janela está vazia. O meu filho caminha na praia

e tu soletras as gaivotas. Caminha à minha frente

sem deixar pegadas. Perco-me como todas as mães,

todos os amantes. Invento passos e palavras

para adormecer. A esta hora a minha avó enrolava o rosário

nas mãos. Eu estava dentro das contas, dentro do sono

que rondava a prece. Durante muito tempo estive fora.

Agora caminhamos juntos. Sem memória.

 Autora : Rosa Alice Branco 
In Soletrar o Dia 

Pouco é um Homem

 

Pouco é um homem e, no entanto, nele

cabe tudo o que existe e fica ainda

espaço bastante para poder negá-lo.

Autor : Armindo Rodrigues

 in 'Beleza Prometida (XC)'

As areias da praia

Nas dunas,

as areias da praia

são as nossas únicas testemunhas.

E, como sempre,

escorrem por entre os meus dedos.

Autor:BeatriceM 2025-07-05

Palavras minhas

Rosie Hardy

Palavras que disseste e já não dizes,

palavras como um sol que me queimava,

olhos loucos de um vento que soprava

em olhos que eram meus, e mais felizes.

Palavras que disseste e que diziam

segredos que eram lentas madrugadas,

promessas imperfeitas, murmuradas

enquanto os nossos beijos permitiam.

Palavras que dizias, sem sentido,

sem as quereres, mas só porque eram elas

que traziam a calma das estrelas

à noite que assomava ao meu ouvido…

Palavras que não dizes, nem são tuas,

que morreram, que em ti já não existem

– que são minhas, só minhas, pois persistem

na memória que arrasto pelas ruas.

Autor : Pedro Tamen

in TÁBUA DAS MATÉRIAS – POESIA 1956-1991 (Tertúlia,

Nesta brisa quase suave

 

Nesta brisa quase suave

de plantas já anoitecidas

quase te toco entre as regas,

e entristeço.

A tua ausência é tão real

como os vastos campos de girassóis

secos, envelhecidos, quase mortos.

Alugo a voz e a expressão

a par de todos os espaços

deste lugar que se inicia.

Tudo isto é simples:

tenho o coração desarrumado.

Vem.

Autor : Filipa Leal

Imagem : Anna Derzhanovskaya

Quantas vezes me deixei ficar...

 

Quantas vezes me deixei ficar,

como hoje, de caneta em riste,

sentado a esta mesma mesa

esperando que tu ou o texto viessem...

Quantas vezes, em vão, lançava

o olhar sobre o porto, tentando

adivinhar-te no bojo

de um qualquer barco que divisava

ao longe, como quem investiga

de falhas a mais nítida presença.

E quantas, no meio do tilintar

das chávenas e do bulício do balcão,

as tuas palavras acabavam sempre

por me aquietar. No entanto, sei-me

de sina igual a hoje: o constante medo

de que um dia possas não vir

e que o futuro mais não seja

do que a inquirição dos dias,

onde os versos se firmam

como escolhos à deriva

em simples guardanapos de papel.

Autor : Victor Oliveira Mateus

In A Irresistível Voz de Ionatos.

Branco

 

 Interessa-me o inconcreto branquejar

da roupa no estendal (o branco, não)

mais do que o peso da água, ver

que o nada não se vê na água a evaporar

na luz do tecido em contraluz interessa-me

o vazio suspenso do vazio

quando a roupa enforma ao vento e sobe

no arame, interessa o risco que sustém a louca nave,

os voos desabitados e a pequena hora de ninguém.

Autor : Rosa Maria Martelo

"Eu poderia dizer que sem a tua boca todas as fontes hão-de secar agora"

Bogna Altman

Eu poderia dizer que sem a tua boca todas as fontes hão-de secar agora,

a primavera agitar-se-á num desespero verde,

calar-se-á para sempre o grito azul de todas as manhãs.

,

Eu poderia dizer que sem os teus cabelos a chuva não cairá durante séculos,

o inverno recolherá as suas crinas de água

e semeará punhais por toda a terra.

,

Eu poderia dizer que sem os teus olhos nenhuma madrugada rodará o seu vestido de estrelas,

nenhum barco achará o porto,

nenhuma ave encontrará o ninho.

,

Eu poderia dizer que sem os teus seios a loucura apagará fogueiras,

a noite enforcará todas as rosas,

as abelhas terão a morte mais amarga,

as dunas recusarão as mãos do vento.

,

Eu poderia dizer que sem o teu corpo nenhum rio chegará ao mar,

os afogados cantarão o silêncio em todas as praias

e uma dor violenta impedirá o sexo dos amantes.

,

Eu poderia dizer que sem as tuas mãos não haverá uvas nem águias nem corolas,

nenhuma porta se abrirá de novo,

nenhum gesto será mais possível.

,

Oh, meu amor!,

eu poderia dizer tudo,

poderia inventar tudo. Mas não. De ti

direi apenas que não voltas. Ficarei

ainda e sempre e sempre e sempre

à tua espera.

.

Poema XX

.

Autor : Joaquim Pessoa

in " Os Olhos de Isa" (1979)

Testamento

deixo-te o sentimento puro e nu

com que a noite ainda me despe

não deixes que se separe de ti

guarda-o como se eu fosse

um anjo que partiu em dia hostil

e voltou à terra

para te proteger.

Autor:BeatriceM 2025-06-28

E se...

 

E se...

       E se em todos os sonhos eu te busco,   

   eu  te encontro e eu te perco

       E se em todas estradas tu me buscas, tu me encontras e

   tu me perdes

       É que em todas as estradas que eu te busco, que tu me

   encontras, que eu te perco e que tu me perdes. "

Autor - Armindo Lima de Carvalho

- In Antologia do Amor - Tomo II pág. 139

Edições Chiado Editora

Imagem : Vicent Croce

Não há lugares seguros

Não estamos a salvo, ainda.

Nem dos desfazeres do mundo,

nem dos atrasos da paciência.

Não há lugares seguros onde guardar

equívocos. Nem âncoras que bastem

ao arrasto da solidão.

Não estamos ainda em terra. Não há

farol nem costa. E somos frágeis demais

para tanto mar. Para tanto abismo.

Para tanto.

Não estamos a salvo, ainda.

Nem das coisas inevitáveis.

Nem das coisas sérias e óbvias.

Não há lugares seguros neste mundo.

Autor : Virgínia do Carmo

Imagem : Brooke Shaden

Sempre dançaram

 

Sempre dançaram. Mataram. Ergueram

Pedra sobre pedra o seu desejo, o seu espanto.

Tinham de mudar o curso desses rios

tinham de suar. O sonho em ressaca

varria-lhes a vida. Não paravam.

As palavras eram o mais árduo

ofício de inventar. Julgavam que sabiam

com palavras. Os céus lentamente evoluíam

havia sempre a noite e sempre o dia.

nunca suspeitaram que morriam.

Autor: Carlos Poças Falcão

arte nenhuma poesia 1987-2012

Sem abrigo

 

já não procuro abrigo

durmo por aí, ao relento

de um sonho sonhado

não tenho mais as palavras

que dizias com conforto

hoje, apenas uma mortalha.

Autor:BeatriceM 2025-06-21

Imagem : TJ-Drrysdale

Postal

Saul Landell

Chovem pais e filhos sobre os campos,

terrenos de árvores húmidas, outono.

Os pais tentam sempre proteger os filhos,

essa é a natureza que corre nas árvores,

essa é a lei e esse é o sentido. É outono

e não poderia ser outra estação, começou

o frio e a fome, olho a força dos campos

pela janela submersa deste último outono

e compreendo por fim a minha idade:

chovem pais e filhos de mãos dadas.

Lá longe, sou pai. Lá longe, sou filho.

Autor : José Luís Peixoto

In Gaveta de Papéis

AS RAÍZES DO VOO

São as cores?

Ou declarar-me assim a esta árvore?

Num sobressalto, desassossego

lento – as colmeias de ramos e de folhas,

o corpo em curvas densas,

as raízes,

e, delicadamente, o coração

Apaixonar-me e outra vez,

e agora por um tempo de nervura

acesa, o fogo – e sem palavra que chegasse

para habitar o mundo:

são as cores, dir-lhe-ia,

ou os meus olhos?

E se faltar olhar, ouvido, cheiro, mãos,

ver-te sem ver, sentir-te sem sentir:

neste musgo e por dentro

poder perder-me, fingir-me distraída

pelo puro prazer de me fingir,

sem sossego nenhum

– aprender a voar –

pelo desassossego de um dedo

preso à terra

Mas se as asas faltarem,

serão sempre as cores,

uma leve impressão de nervos, digital,

de qualquer coisa

Há-de ser isto assim:

luz para além de azul,

paz muito além do verde a respirar

– ou eu, igual ao sol,

comovendo-me em ar e

por raízes

Autor : Ana Luísa Amaral

O que é um romance

Um romance é aquilo que o autor quiser que seja. O Herberto Helder tem razão quando diz que está tudo misturado: não se sabe quando é que a poesia não dá origem a um romance, quando é que um ensaio não é um romance, quando é que no interior de um ensaio não aparece um poema… Não vejo por que é que essas coisas hão-de ser catalogadas. Há páginas de grandes romances que são grandes páginas de poesia. Bom, mas isto é mais um pressentimento que uma certeza, que o início de uma teoria… É uma interrogação. O meu problema é que sempre li mais prosa que poesia. Na verdade, a poesia aborrece-me mais. Não é bem isso… é no sentido de que ocupa um espaço muito menor nas minhas leituras. A poesia é assim: abro um livro, leio este poema, leio aquele, depois arrumo, um dia volto…

Al Berto, in "Entrevista à revista Ler (1989)"

Intocável

fiz da pele uma couraça

um escudo uma armadura

um casco de tartaruga

agora ninguém me pega

se pegar não me belisca

se beliscar eu nem sinto

Autor : Líria Porto

A pele ia imitando o céu como podia

cristophe gilbert

A pele era o que de mais solitário havia no seu corpo.

Há quem, tendo-a metida

num cofre até às mais fundas raízes,

simule não ter pele, quando

de facto ela não está

senão um pouco atrasada em relação ao coração.

Com ele porém não era assim.

A pele ia imitando o céu como podia.

Pequena, solitária, era uma pele metida

consigo mesma e que servia

de poço, onde além de água ele procurara protecção.

Autor : Luís Miguel Nava

O Mar

eu sei que existes

ainda

do outro lado do mar

que também é um pouco meu,

porque só é teu por inteiro

quando o dia vem

eu sei que ainda, na leveza

da tarde, depois do labor,

tu olhas o mar com o meu olhar

no outro lado

e eu, deste lado,

em horas vagas também

eu sei que existes

e tu também sabes

que ainda nos separa

o mar.

Autor:BeatriceM 2025-06-14

Imagem Lizzy

Na Escuridão

 

na escuridão o poema não dói tanto

a luz machuca o poema

provoca uma dor de faca afiada

e o sangue não estanca nunca

na escuridão as palavras parecem mais calmas

mesmo na dor são felizes

como aquele cego que tocava cavaquinho na praia

compunha marchinhas de carnaval

e mesmo sem poder ver a folia

enxergava melhor do que todos nós

Autor : Júlio Saraiva

As vidas que nos habitam

shawrus

As vidas que nos habitam

Caminho pelo lado da rebentação das ondas ―

o litoral guarda segredo dos meus passos entre

as redes de sal trazidas pelos barcos

e o labirinto das algas ainda agora oferecidas

à praia. Sinto-me à mercê das falésias a riscar

o teu nome na areia; e é como se lentamente

pronunciasse um chamamento triste a que ninguém

acode. Fez-se tarde para os lamentos das sereias:

agora as marés dobam novelos de espuma à roda

dos meus pés, as águas já não transportam

a minha voz, a perder-se sobre as dunas

que os ventos vão desbastando devagar

ao cair da noite. Tenho sempre medo que não voltes.

Autor : Maria do Rosário Pedreira

Deixaste sombras em todo o caminho

Deixaste sombras em todo o caminho

levaste toda a luz

nas tuas mãos

e nos teus pés

era ainda tão cedo

na sombra fiquei homem

num corpo de criança.

Autor : Luís Rodrigues

https://brancasnuvensnegras.blogspot.com/

Imagem : Adrian Borda

6

esperei por ti em todos os lugares errados

- a quem pedir agora explicações?

viver diziam-me era assim e não havia

mistério nenhum nisso apenas

um roteiro obscuro estabelecido

entre o que tem de acontecer e aquilo

que não acontece nunca

e diziam-me ainda ninguém pode

com justiça reclamar

o que há tantos anos abandonou

num sombrio patamar de prédio suburbano

perdemo-nos então

por pensamentos palavras actos e omissões

e todas as palavras recuaram por infinitos precipícios

sem reconhecerem o som da nossa voz

nem o eco das noites em que todas

nos tinham pertencido

num sombrio patamar de prédio suburbano

Autor : Alice Vieira

Dois Corpos Tombando na Água Pág 26

O Sol na Água Pousa

Alado, o sol na água pousa

e dele treme a água amedrontada,

que a ardente imagem lhe devolve em rosa

e em si própria um distante sonho ousa

de céu amargo, que não sonha nada.

Autor : Armindo Rodrigues

Imagem : Pinterest

Memórias de Criança

Já fui criança cheia de brio,

brincava feliz, sem ter desafio.

Minhas bonecas, ao adormecer,

abriam os olhos só para me ver.

Com folhas e fitas, fazia vestidos,

criava encantos, contos perdidos.

Na escola, chamavam-me a magricela,

mas eu era livre, ágil, uma estrela!

Tinha um amigo, o João ruivinho,

sempre gentil, cheio de carinho.

Gostava de pião, jogava tão bem,

girava e dançava sem cair além!

Foi ele que um dia me ensinou

a fazer um papagaio que alto voou.

Com ramos e cola, fita e papel,

subiu pelo vento até tocar o céu!

Fui criança feliz, sonhadora,

desenhava fadas, era encantadora.

Era princesa de um reino sem chão,

feito de sonhos e imaginação!

Autor : BeatriceM

Imagem : Manka Kasha