Eu não sei o que sou

Tudo parece gasto, tudo: os corredores, as janelas,

mas sobretudo os nomes das coisas, a forma como

se organizam e se preparam para a morte,

o modo de tudo desaparecer. Um sentido

para as coisas, um sentido para dar às coisas.

Ter medo e saber, esquecer e querer esquecer.

Sento-me à noite na varanda onde o frio chega

primeiro e reparo que tudo parece gasto e sem sentido.

Autor :  Francisco José Viegas

in Se me comovesse o amor)

Imagem : Vaggelis Fragkakis

Se me comovesse o amor como me comove

Se me comovesse o amor como me comove
a morte dos que amei, eu viveria feliz. Observo
as figueiras, a sombra dos muros, o jasmineiro
em que ficou gravada a tua mão, e deixo o dia

caminhar por entre veredas, caminhos perto do rio.
Se me comovessem os teus passos entre os outros,
os que se perdem nas ruas, os que abandonam
a casa e seguem o seu destino, eu saberia reconhecer

o sinal que ninguém encontra, o medo que ninguém
comove. Vejo-te regressar do deserto, atravessar
os templos, iluminar as varandas, chegar tarde.

Por isso não me procures, não me encontres,
não me deixes, não me conheças. Dá-me apenas
o pão, a palavra, as coisas possíveis. De longe.

Autor : Francisco José Viegas, 
in ‘Se me Comovesse o Amor’
Imagem : Sonya Khomenko

Quatro estações

como as luzes da cidade nossos olhos se acendem

meu amor. cai o teu braço sobre o meu braço.

vê como tudo amadurece de passagem como a flor

se muda em fruto como se chora pelo primeiro namorado

e como o dizê-lo nos custa. vê como o campo se muda

em montanha e o rio em água apenas e pedra

vê como é mudo o nascer das árvores o seu crescer

a monda do milho. vê como o calor sucede

ao fogo do inverno à neve que desce para o vale.

cai o teu braço sobre o meu braço. as uvas estão

no cesto entras na minha casa na minha

janela na minha cama vê como cai o teu braço

Autor Francisco José Viegas

O último recado antes do Inverno

O tempo vai passando. Vamos morrendo devagar,

subindo o rio, descansamos sob os choupos,

as vinhas escurecem com a luz do dia.

Muitas vezes, nesta altura do ano, não chega a amanhecer,

a água do rio turva rente às margens,

os areais prolongam-se, claros demais, brancos.

O tempo vai passando entre a erva,

emudece como o musgo do Outono nos pinhais,

escuta as vozes poisando mais além, entre os canais

onde a morte aguarda, serena. Amo estas árvores,

é o último recado que gostaria de deixar,

mais que as mulheres que me amaram,

ou que amei. O tempo vai passando devagar.

Autor : Francisco José Viegas

Imagem : Adam Bird

Essa velha ciência

 

Essa velha ciência, a de esperar, escrevê-la

em cadernos retirados a cada viagem. Neles

anotaste os movimentos do mundo, o balanço

do mar. São só velhos, os cadernos; ainda

escreves à mão, ainda respiras por ele,

ciência antiga – onde a conservas? Linha

a linha as viagens vão passando por eles como

um mapa: aqui as ilhas, ali pequenos continentes,

provas de que o mundo não acaba à tua porta

quando o jardim desaparece entre os granitos.

Levantas a voz uma vez por outra, mas não é

isso que te interessa. Gostavas apenas que

os cadernos ficassem, gravados de ti e de quem amas,

guardados em gavetas, guardando o mundo.

Autor : Francisco José Viegas

Imagem :Adam Bird

das paixões

das paixões só conheci as mais pequenas

aquelas que nasciam na palma das mãos e desapareciam

com a água do mar. mas não eram paixões por barcos

ou pássaros ou cabelos teus: só uma fenda no céu

verde e azul e uma casa desabitada

das paixões só conheci as mais pequenas

como se no minuto imediato eu tivesse de esperar a morte

ou as aves no seu regresso do norte

de resto, implorei aos deuses uma morada branca

onde nenhum peixe chegasse antes do alvorocer

onde nenhum nome coubesse, onde nenhum olhar entrasse

implorei aos deuses o seu encantamento

não o seu dó. foi então que, das paixões, das mais pequenas

surgiram os teus olhos tão verdes e tão brancos

que só eu neles poderia poisar como um pescador

sem mar onde navegar ou lavar o rosto.

Autor : Francisco José Viegas

Imagem : Saúl Landell

As perguntas

Cristina Coral

Não tem rosto, o Deus dos perplexos. Nem voz.
Nem arrependimento. Nem a alegria dos alegres
ou o medo da escuridão. Não posso dizer-vos como
se encontram os seus caminhos, se o melro poisa

nas hortas junto do rio, ao adivinhar a tempestade.
Deus predador, o nosso, prudente, interdito,
que desagrada ao canto mais simples. As nossas
pegadas ficam no deserto, aguardam a passagem

como um fantasma que se desprende da chuva.
Esta luz é incerta, balança sobre as varandas, ameaça
os dias, converte ou desarma todas as palavras certas,

todos os olhos abertos. Não tem rosto, o Deus dos
perplexos, não caminha nos precipícios, não arde
como a urze fitando o céu, não o comove a morte.

Autor : Francisco José Viegas
(de O Puro e o Impuro, Quasi edições, 2003)

Sabedoria

jonna jinton

gostava de saber dizer-te como se vem de longe
num pincel de rembrandt desde os lugares do junco
ou da selva ou da água ou só do norte e da neve

e nos sentamos aqui sob o azul dos plátanos: um
murmúrio incessante do mover das aves

suave é esta a sabedoria
conhecer os instantes gomo a gomo como um fruto
ainda verde a querer despontar iluminar-se e colhê-lo
breve nos nossos dedos inteiro

e sob a nossa voz a nossa boca o nosso olhar
não estar nenhum rumor nenhum silêncio nenhum gesto

Autor : Francisco José Viegas

Quando, do nome do mar

paul kelley

Quando digo o nome do mar não é do mar

que digo o nome, mas de tudo o que

antes e para lá do mar ficou

em sobressalto nos perigos da sua travessia.

Aprendi isso em lugares raros,

como o último silêncio, a última gota

de água ou de mel.

Autor : Francisco José Viegas

Photografia

no escrever há um lugar supérfluo, uma
nitidez repetida do mundo, enganos
e ilusões que em qualquer lugar se perdem
de si mesmas, mas nisso a que chamas,
incessante real, algum nome
para as coisas ou o amor delas
está intacto o que a magia transforma.

Autor: Francisco José Viegas.

in Todas as Coisas

Foto:Wojcieclo Gepner