Lâmpada no coração do fogo

 Procuras frios animais no caminho das águas.

Um relógio na cadência da noite. Uma linguagem

no firmamento das palavras.

Desfazes nas mãos a orografia do pânico.

Uma sugestão musical, quase.

Autor : José Laurindo Leal de Góis 

O lírio prateado

 

As noites ficaram frias de novo, como as noites

de começo de primavera, e quietas de novo.

Será que a conversa te incomoda? Estamos

sozinhos agora; não temos razão para silêncio.

Vês, sobre o jardim — a lua cheia nasce.

Não verei a próxima lua cheia.

Na primavera, quando a lua nascia, significava

que o tempo era infinito. Anêmonas

abriam e fechavam, as sementes

em cachos caíam dos bordos em pálidas lufadas.

Branco sobre branco, a lua nascia sobre o vidoeiro.

E no arco em que a árvore se divide,

folhas dos primeiros narcisos, ao luar

prata-verde-claras.

Juntos, chegamos

perto demais do fim para agora

temermos o fim.

Nessas noites, não estou nem mesmo certa

de que sei o que significa o fim.

E tu, que estiveste com um homem —

depois dos primeiros gritos,

não faz a alegria, como o medo,

barulho algum?

Autor :Louise Glück

tradução de Maria Lúcia Milléo Martins

Nasceste

Nasceste do outro lado,

onde o sol nunca destruiu os negros signos

da escuridão,

onde o terror do pai,

o distraído olhar da mãe,

o silêncio dos irmãos, faz crescer em ti as

imperecíveis flores da amargura.

Foste sempre

a equívoca imagem dos espelhos: um sorriso

era uma lágrima.

À tua volta estava escrito:

o amor é uma espada de fogo, às vezes mata.

Navegaste turvos oceanos cujas vagas alterosas,

nunca antes vistas,

batiam no teu assombro.

Atravessaste os ares, muito perto do céu,

mas nunca viste as altas mansões de Deus.

Eras apenas o anjo,

aquela que nunca pôde deixar as estâncias do

sono.

Entregaste, sem saber, os segredos do teu corpo,

tão predisposto à imolação.

Choraste tantas vezes,

em quartos de persianas descidas, que a morte

habitava,

sem fazer ruído.

Hoje,

não dizes nada.

Levas sobre os ombros um xaile de magoada renda.

Vestes quase sempre de negro.

Vais e vens,

ao longo dos labirintos onde em cada esquina

espreita o tigre.

Não sabes o que fazer com as mãos frias,

povoadas de angustiantes anéis.

Não bordas o livro das tuas horas,

e o dedal das avós dementes caiu sempre no

chão.

A chuva caiu sempre nos teus dias,

e caminhaste pelas ruas, à deriva, cabisbaixa,

como se pedisses perdão.

Ninguém te ouviu,

pois não havia palavras debruçadas da tua

boca.

Era sempre Inverno.

E quando ele chegou,

o filho pródigo de uma ilha,

parecia que enfim poderias cantar nos jardins da

paixão, na elevação das chamas.

Mas não.

Assassinaste sempre a ternura que ele ainda

guardava no devassado cofre da sua idade.

Suicidaste-te.

José Agostinho Baptista

'Esta voz é quase o vento'

Assírio & Alvim, 2004

Imagem : Angelo Bonini

...

ninguém precisa ver as minhas lágrimas, são espontâneas e derrapam

desgovernadas como um rio sem foz

assim,como a minha tristeza, a raiva a aflição

a dor mesmo que exposta é e será sempre anónima...

Autor : BeatriceM 25-06-2017

Imagem :Katharina Jung

TRIESTE

 

Nesse verão nenhum de nós buscava terra firme

parecia-nos caminhar há séculos sobre as águas

Donde viemos nós? Como chegámos a esta luz

austríaca sobre as colinas

ao fumo lento no anfiteatro do golfo

à ordem aleatória do tempo?

Talvez nos caiba viver por cidades estranhas

em casas que esconderão sempre o seu medo

e a sua glória

sós diante dos céus

sem a certeza culminante

Vemos a tarde perder-se na direcção do molhe

o mundo é aquilo que nos separa do mundo

Autor : José Tolentino Mendonça

Resumo: A Poesia em 2009 [de O Viajante sem Sono], Assírio & Alvim, Lisboa, 2010.

Préstimo

Um gato não serve realmente

para nada, vão quase seis séculos

desde o tempo das caravelas

onde embarcou com os marítimos para

extermínio dos roedores que

infestavam o porão das naus. Agora

só o dorso oferece às carícias

ou ao regaço o peso

do pequeno corpo, ronronando

a grata beleza de existir.

Autor : Inês Lourenço

Imagem : Ildiko Neer

Um Campo Batido pela Brisa

A tua nudez inquieta-me.

Há dias em que a tua nudez

é como um barco subitamente entrado pela barra.

Como um temporal. Ou como

certas palavras ainda não inventadas,

certas posições na guitarra

que o tocador não conhecia.

A tua nudez inquieta-me. Abre o meu corpo

para um lado misterioso e frágil.

Distende o meu corpo. Depois encurta-o e tira-lhe

contorno, peso. Destrói o meu corpo.

A tua nudez é uma violência

suave, um campo batido pela brisa

no mês de Janeiro quando sobem as flores

pelo ventre da terra fecundada.

Eu desgraço-me, escrevo, faço coisas

com o vocabulário da tua nudez.

Tenho «um pensamento despido»;

maturação; altas combustões.

De mão dada contigo entro por mim dentro

como em outros tempos na piscina

os leprosos cheios de esperança.

E às vezes sucede que a tua nudez é um foguete

que lanço com mão tremente desastrada

para rebentar e encher a minha carne

de transparência.

Sete dias ao longo da semana,

trinta dias enquanto dura um mês

eu ando corajoso e sem disfarce,

ilumindo, certo, harmonioso.

E outras vezes sucede que estou: inquieto.

Frágil.

Violentado.

Para que eu me construa de novo

a tua nudez bascula-me os alicerces.

Autor : Fernando Assis Pacheco

in “A Musa Irregular”

Imagem:Vicente Romero Redondo

O Pássaro da Esperança

Atravessas-me a alma

como uma seta

feliz de sentires-me o coração

e fico acesa,

acesa para o amor,

para a nostalgia

de alados tempos antigos.

Acende-me, o teu canto

que todo o meu tempo enobrece

e vibra,fiel, de quem é livre

e terno.

Contigo percorro

os mais doces lugares da Terra,

as mãos do sol

saídas do luar de Junho

Para iluminar os sonhadores

e repintar-te de verde

como as árvores,

onde uma fêmea leal

te espera

para um concerto a dois.

Se outros vierem

que cantem também.

Todos ( humanos e bichos)

somos necessários

a um mágico cantar de sonho.

E ao amor e sempre ao amor

que nos ilumina a vida

e transforma o mundo.

Autor :Fátima Pitta Dionísio Funchal,20 de Junho de 2020

Imagem : Omar Ortiz

Como um livro

Como um

livro

Folheei o

teu corpo como um livro

à procura da tua alma : encontrei-a no índice.

.

Autor:Albano Martins

Foto:Martim Dimitrov

Se...

Se te disserem que eu te esqueci
admite e sorri com a leveza da brisa. 

Há amores que permanecem para sempre
mesmo que sejam apenas e só migalhas na memória.

Eu nunca  te esqueci ...

Apenas segui em frente,
com a resiliência a fazer-me companhia.

O resto só nós sabemos ...

 Autor : Beatrice 2022-06-11
Imagem Arthur Elgort

Estigma

Trini Schultz

Filhos dum deus selvagem e secreto

E cobertos de lama, caminhamos

Por cidades,

Por nuvens

E desertos.

Ao vento semeamos o que os homens não querem.

Ao vento arremessamos as verdades que doem

E as palavras que ferem.

Da noite que nos gera, e nós amamos,

Só os astros trazemos.

A treva ficou onde

Todos guardamos a certeza oculta

Do que nós não dizemos,

Mas que somos.

Autor : José Carlos Ary dos Santos

..

 

Pensar

é como tactear uma sombra

entrar de rastos

numa profusão de escuros

Autor _ Ana Hatherly

in “Fibrilações”, Quimera Editores, Lisboa, 2005

O Riso

Por substituição das emoções a poesia

recorda uma arte escura: vagares, caligrafia

da estação que ondula, oscilação de um cálamo

a meio do branco. A natureza encurva-se,

o coração assenta de modo a ver o mundo.

Eis um dia inteiro, o trabalhar dos olhos,

a falta de sentido de iluminar a luz.

A sombra é sem esforço, a respiração respira,

encontra-se uma face, transforma-se num som,

pequenos acidentes dilatam-se no céu.

Palavras que se apagam. Pensamentos fáceis.

Se isto é poesia eu rio-me no fim:

é como estar sentado, não ter arte nenhuma.

Autor : Carlos Poças Falcão

Imagem : Willem Haenraets

Realismo

 

Tinhas a mesma vontade que eu

de louvar a imperfeição

de chamar as coisas pelos nomes

mesmo as que nem chamar se chamam

e o desatino do extremo cansaço.

É por isso que a nossa felicidade,

a que nem sabemos se é

(mas podemos fingir)

está na tristeza que aclamo, logo ao despontar do dia

e na rotina que me despejas, por vezes,

ao fechar da noite.

A minha fé está na dedicação

com que arrumas a loiça lavada

e a tua,

está na emoção com que ajeito os lençóis

antes de fechar os olhos.

Não existe mais nada para além deste querer

Querer sentar-me contigo

e contar-te o desnorte amargo das

minhas palavras

querer

continuar a adorar-te, apesar da dor de estômago.

Não te escondo que já me doeram todas as coisas

a vida, a não vida,

a voz, os cabelos, o pão

mas ao saber-te sentado no momento em

que abrir a porta

deus da secretária de madeira

pai-nosso, amor-meu!

tão existente quanto despojado das

grandes coisas

não há mundo nem ponta de estômago por

mais inflamada que esteja

que me impeçam

de não-doer.

Autor : Cláudia R. Sampaio

Imagem : Clare Elsaesser

Ode ao Gato

Tu e eu temos de permeio

a rebeldia que desassossega,

a matéria compulsiva dos sentidos.

Que ninguém nos dome,

que ninguém tente

reduzir-nos ao silêncio branco da cinza,

pois nós temos fôlegos largos

de vento e de névoa

para de novo nos erguermos

e, sobre o desconsolo dos escombros,

formarmos o salto

que leva à glória ou à morte,

conforme a harmonia dos astros

e a regra elementar do destino.

Autor : José Jorge Letria

Imagem : May Lopes

prazeres infantis

amadureci com a brisa, com o tempo

e o destempo, mas ainda gosto de molhar os pés

na água fria.

BeatriceM 09-06-2014

....

O meu corpo enrosca-se na noite do teu corpo

adormecidas as minhas palavras ondulam na tua boca

da tua respiração soltam-se borboletas azuis

acordado sigo ainda os seus invisíveis trajectos

é neles que leio as palavras esquecidas na noite

uso cautelosamente o antigo saber divinatório

enquanto danças sobre a terra vestida de lavanda.

Autor _ Carlos Alberto Machado

in Registo Civil – poesia reunida, Assírio & Alvim, 2009

Imagem : Maria Oosthuize

Regressa

 Se outra forma não há

De concretizar este amor,

Recolhe

Dentro do meu ventre

O teu desejo,

E regressa

Ao teu voo no meu rio

Quantas vezes teu pousar

O permitir.

Autor :.Margarida Afonso Henriques

Imagem : Vincent Romero Redondo

Um dizer ainda puro

Metin Demiralay

imagino que sobre nós virá um céu

de espuma e que, de sol em sol,

uma nova língua nos fará dizer

o que a poeira da nossa boca adiada

soterrou já para lá da mão possível

onde cinzentos abandonamos a flor.

dizes: põe nos meus os teus dedos

e passemos os séculos sem rosto,

apaguemos de nossas casas o barulho

do tempo que ardeu sem luz.

sim, cria comigo esse silêncio

que nos faz nus e em nós acende

o lume das árvores de fruto.

diz-me que há ainda versos por escrever,

que sobra no mundo um dizer ainda puro.

Autor : Vasco Gato

veias

Nas minhas veias corre vento – por

isso, dá-me um vestido inflamado de

rosas e ensina-me as horas do amor:

daqui até a morte é um instante.

Autor :  Maria do Rosário Pedreira

In :O Meu Corpo Humano

Editor: Quetzal Editores Edição: abril de 2022

Imagem : Omar Ortiz