No Fogo da Memória

Começa-se o silêncio a desenhar

nos interstícios da carne, a que se prendem

imagens que no fogo

lento da memória se apuraram

de dia para dia e que o passado

nos serve agora como uma iguaria.

Autor :Luís Miguel Nava

Imagem : Korinne Bisig

Percorro-te

 

Percorro-te

A língua de cetim

A prolongar o êxtase

As mãos de seda

No rio do teu corpo.

Afloro a nascente:

E num grito

Todo tu és torrente.

É tarde, meu amor

É muito tarde.

O tempo implacável me consome

E destrói o vigor do corpo moço:

Apagou o fulgor do meu olhar

Roubou a altivez do seio cheio

Secou o rio manso do meu ventre

Cobriu de pergaminho a minha mão

É tarde, muito tarde

Mas… por dentro

Ainda bate, por ti, o coração.

Autor : Maria Aurora

(in Discurso Amoroso, Porto 2006)

Imagem: desconheço o autor

XI

arrumo os livros e deixo que se percam

pela estante

que lutem entre si

para encontrar um lugar de destaque

não posso educá-los. sobreviverá o mais forte,

esse irá agarrar um dia a minha mão,

forçá-la a desfolhá-lo a percorrer o seu corpo

de palavras vestidas de negro

e eu educadamente obedeço

fecho todas as janelas

acendo as lâmpadas da solidão

e arrasto-me por dentro dos versos da noite.

Autor : Paulo Eduardo Campos

 in A Casa dos  Archotes

Imagem : Giann  Enid

quero

quero gritar a mágoa, que me despedaça o corpo

quero encerrar definitivamente esta sensação de vazio

mas asfixiada na garganta fica apenas um ténue fio.

Autor : Beatrice 2023-11-26

Imagem : Giann Enid

Ofício

Apagas uma palavra como o vendo árido a pegada.

Sem piedade, limpas do branco o balbucio ténue

como quem arranca do chão a erva daninha.

Fica entre os dedos um cheiro a terra fresca., húmida

e fértil.

Lavrador de música, pegas noutra.

Esperas que nesse passe um barco, os cântaros se encham

de vinho para a festa, ou uma maçã amadureça

nos tristes galhos do inverno.

Nunca sabes: as palavras são bailarinas imprevisíveis,

ou te levam para um campo de águas bravas

ou fogem de ti rindo, por seres tão pobre.

Autor : Eduardo Bettencourt Pinto

Imagem : Karrah Kobus

Despeito

Digo o que noutro tempo não diria:

Foi tudo um grande sonho enganador.

Nego o passado, e juro que esse amor

só existiu na tua fantasia.

 

Sinto a volúpia da mentira. A dor

não transparece. Nego. Que alegria!

Fiz crer ao mundo inteiro, por magia,

que és de todos os homens o pior...

Nunca me entonteceu esse sorriso

e, vê lá tu! se tanto for preciso,

nego também as cartas que escrevi.

Quero humilhar-te, enfim! Mas não compreendo

porque me exalto e choro e te defendo,

se alguém, a não ser eu, diz mal de ti

Autor : Virgínia Victorino

Imagem: Ive Freya

O Naufrago

Vagueio

pela imensidão do mar

entre visões fascinantes

de ondas entorpecidas

navego nos escarpados

de meus pensamentos

não sei como chegar

ao cais seguro

de teu coração.

a ilusão de meus desejos

trai-me!...

a visão de trevas

persiste e ilude-me

na incerteza

deste mar que trilho

o Luar

foi-se...

a angustia em mim

permanece.

queria esquecer -te

mas não consigo.

a tua silhueta no horizonte

provoca-me!...

turva-me o olhar

no receio de naufragar

mantenho

as velas enfunadas

para que, na viagem do vento

me reboque

sinto que perco forças

para chegar aquela praia

onde um dia

fizemos juras de amor.

chama-me!

alaga-te!

neste meu mar estéril

sim!

eu te ouvirei e direi

Estou aqui

Autor: Fernando Jorge Benevides 05/11/2012

in O Gesto e o Olhar

Imagem : David Talley

recado

Se eu morrer longe

sepulta-me no mar

dentro das algas ignorantes

e lúcidas.

Cobre o meu rosto de palavras

antigas

e de música.

Deixa em meus dedos

a memória mais recente

de outras coisas inúmeras

e nos meus cabelos

o incerto movimento

do vento e da chuva.

Eu vogarei sob as estrelas

com pálidas luzes entre os cílios

e pequenos caramujos

entrarão nos meus ouvidos.

Estarei assim idêntica

a todos os motivos.

Autor : Glória de Sant'Anna

in 'Música Ausente'

Imagem : Amy Spanos

Vésperas Portuguesas

o dia corre de poente para nascente, a chuva

é um lençol tenso sobre os velhos que separam

as lembranças, com palavras que não chegam

a dizer: esquecem os subterfúgios do tempo

e avançam cambaleantes pelas grandes fissuras

entregues ao despovoamento alucinante

no interior dos carros, os crimes

são ligeiras confidências

Autor : Rui  Nunes,

in Ofício de Vésperas

Imagem :Silena Lambertini

Passos em desalinho

Em cada passo que dou

Seja leve ou atarantado

Seja na estrada da vida

Ou nos trilhos do destino

Há sempre um comboio,

Que já passou

Um avião que não chegou

E a hora que excedeu

Sem eu dar por isso a não ser estes passos

Que não sabem por onde vão

E por atalhos e desfiladeiros

Perco-me e só me restam despenhadeiros

Que me indicam um outono em desalinho.

Autor : BeatriceM 2023-11-19

Imagem : Andrea Hubner

Este é o papel singular da alegria

Este é o papel singular da alegria

a lei errante do país

é o maior dos silêncios.

Caminhei por entre rios pontos de água

estações de novembro

pequena razão dos ventos da manhã.

Não trafiquei não porque seja forte

mas porque falo da alegria do estar sobre vós

nestes pontos de água

na acidez da flor

neste país frequentado

algumas coisas nunca mudarão. O rigor

da luz torna invulnerável o desejo de perder

esta pressa de verão.

Algumas coisas serão sempre as mesmas: manhã

encosta o teu ouvido sobre a porta escuta

era a voz os cavaleiros roubados a Ucello

longínquos.

(Profanamos a casa não o corpo

esta forma desenhada ruga a ruga

esta cor amarela sobre a praia.)

Autor : João Miguel Fernandes Jorge

Imagem : Alessio Albi

Vesti-me de vento

Vesti-me de vento

Para ser

Sopro

Roçando-te

Os lábios

E espalhada

Nos teus dedos

Fui brisa

Precisa

E rasa

Devolvi-me ao chão

Mas sei que sou

Ainda

Um tempo

Teu

- Urgente -

- Aflito -

Em que sublevado

O desejo

Se delonga

- Infinito -

Autor : Virgínia do Carmo

in... Sou, e sinto - Temas Originais

Imagem :Shelby Robinson 

Na noite da minha morte

Na noite da minha morte

Tudo voltará silenciosamente ao encanto antigo…

E os campos libertos enfim da sua mágoa

Serão tão surdos como o menino acabado de esquecer.

Na noite da minha morte

Ninguém sentirá o encanto antigo

Que voltou e anda no ar como um perfume…

Há-de haver velas pela casa

E chalés negros e um silêncio que eu

Poderia entender.

Mãe: talvez os teus olhos cansados de chorar

Vejam subitamente…

Talvez os teus ouvidos, só eles ouçam, no silêncio da casa velando,

Uma voz serena de infância, tão clara e tão longínqua…

E mesmo que não saibas de onde vem nem porque vem

Talvez só tu a não esqueças.

Autor : Cristovam Pavia

depende dos dias dizem

depende dos dias dizem

um dia mais e outro menos e

embora a dor nunca me abandone

a alegria também não e

embora eu já não saiba distingui-las e

embora outras coisas

poucas ou nenhumas

que um dia destes descreverei

ou muito certamente não

Autor : Bénédicte Houart

Imagem : Andrea Hubner

Cardiologia

Talvez na sua vida o maior estímulo

fosse a curiosidade.

Era o motor de tudo: aproximava-se

de todas as mulheres que conhecia,

mas só lhe interessavam os seus corações.

Cultivava com método essa obsessão

e tal como as crianças costumam fazer

aos brinquedos preferidos,

também ele queria vê-los por dentro,

saber ao certo como funcionavam,

desfíbrar lentamente cada esperança,

dissecar com um rigor quase científico

cada angústia ou desejo inconfessável

até saborear o gosto sempre novo

de cada uma dessas células

Após cada experiência, observava

aqueles corações já desmontados

e, por não conseguir juntar as peças

guardava-as uma a uma no seu peito.

Era um lugar seguro

e com tantos pedaços de outras vidas

na sua pulsação descompassada

podia enfim acreditar

que tinha também ele um coração.

Autor : Fernando Pinto do Amaral

Imagem : Aneel Neupan

amar...

amar, é saber construir alicerces

sem pressa e com esperança

que tudo fique em segurança.

amar, não é prender

por vezes é preciso deixar voar

para não asfixiar.

amar, é por vezes calar

para não magoar

e também saber perdoar.

e talvez por isso amar

seja tão trabalhoso e seja preciso ter precaução

porque está sempre em construção.

Autor : Beatrice 2023-11-11

Imagem : Keiko Kosaka

Canção porque (não) Morres

Manuel Mendes Nobre de Gusmão

Évora 11-12-1945

Lisboa 09-11-2023

Este é o último livro, prometia

como alguém que tivesse esquecido

que assim sempre tinha sido - aquele

era o último e depois que alguém viesse

fechar a porta contra o som do mar.

- Pagava por jogar no escuro

e por aqueles ardis já gastos

com que pensava e não pensava

enganar a morte branca e vermelha.

- Ah e não esqueças: - deitar fora a chave

Canção como não morres

se é a morte que em ti sobe até à fonte

do sangue, até à flor do sal queimando

os dedos; até à boca que por te cantar

se acende negra; até à copa

das árvores que distribuem o sol

sobre o corpo morto do amor

amante e desamado?

Ou antes: de que morres, por que morres

tu, canção já sem voz, já

sem o canto,

- já sem outro assunto

de momento, me despeço de todos vós-

quem falou agora? - Que importa quem falou?

- Que importa? Nada e nonada. E, sim, tudo

é tudo o que importa, para quem veio

mandado a que chamasses quem

tivesse chamado.

Canção, o teu sopro é quente

e têm sede os teus ventos, esses animais

do ar que por mil tubos sopram no corpo-músico

a verdade que calcinou os amantes que já o veneno

beijara até à flor do sangue.

depois, as palavras em que te perderas serão

cinzas sobre o mar e espuma suja

entre as rochas. Que atraso ou afecto

te prende ainda a esta margem

Por quem esperas tu

canção ainda

agora

que já por todo o céu

a terra nos esqueceu

Morresses, agora, canção

enquanto corres ainda pelo sangue

de quem escuta - e

morrerias no fulgor último

que ao fundo, no horizonte

da linguagem,

da própria linguagem

se afasta já, e abandonando vai

os seus bairros periféricos, despedindo-se

da tristeza dos migrantes derradeiros;

queimando página a

página

os últimos barcos.

Autor : Manuel Gusmão

in 'Migrações do Fogo'

damos as mãos

Damos as mãos, em simultâneo,

nem sequer nos olhamos,

basta o tacto, e esse calor

húmido que me inebria.

Quero sentir-te,

fervilhar no afago da tua mão,

e derreter-me nas mãos do nosso amor.

Não me deixes,

segura-me ainda,

aperta-me, enlouquece-me;

desliza pelo meu corpo

que te espera, entra em mim.

Deixa que eu me entregue

pelo tempo que o tempo dura,

vive por mim, em mim,

Autor : Paula Raposo

In “Canela e erva doce”

Imagem : Lara Zankoul

Basalto

Agora que se o mar ainda

rebenta é por acção da memória, arrancam-me

basalto ao coração ondas fortíssimas.

Ainda o vejo às vezes por aí, olhamo-nos

então como se à boca

mas pouco há a dizer acerca disso.

Autor : Luís Miguel Nava

Imagem : Mika Suutari

Somos um País

Somos um país do sim

o da tristeza em azul,

tudo o que existe é assim

neste sul.

Mostramos o sol e o mar

e vendemo-lo a quem tem,

para podermos aguentar

o que vem.

Ah, país do fato preto,

meu país engravatado

do grande amor em soneto

da grande desgraça em fado.

Autor : Maria Judite de Carvalho

In -Cem Poemas Portugueses sobre Portugal e o Mar(Antologia Terramar)

O Velho

Não envelheço. Torno-me antigo.

O velho sempre viveu em mim,

sempre o pressenti no olhar

magoado demorando-se nas coisas,

em certa lentidão não premeditada

dos gestos e nas lembranças confusas

de uma outra recuada idade.

Sempre aflorou na mão e na estima

triste que se estende aos amigos,

na aresta de desconsolo que espreita

as minhas horas de amor.

O velho sempre viveu em mim.

Eis que, enfim, o reboco

se lhe começa a assemelhar.

Autor : Rui Knopfli

Imagem : Vaggelis Fragkakis

Não estou triste...

Não estou triste, estou desmoralizada. Não quero ficar triste, mas não estou a conseguir. Acho que o mundo não anda bem, e sem querer ser estúpida, acabo por compreender a agonia com que se debatem muitos seres anónimos e inocentes por esse mundo além.

Antes, por esta altura sentia o outono a galgar e o verão a dar os seus ais. Mas algo se quebrou e até as estações mudaram o seu ritmo e nem sabemos quando é que as conseguimos classificar, e saber ao certo em que estação estamos.

Tenho meditado muito e nem sei se é bom ou mau.

Acho que é mais penoso do que bom.

Aprendi a orar a implorar a um Deus que deve haver, que necessitamos de paz entre todos os povos, que a paz devia existir e ser irreversível, em todo o mundo.

Autor : BeatriceM 2023-11-04

Imagem : Gregory Woodman

Medo

Estratos assentam uns sobre outros.

São o vestígio submerso da tua vida.

Em certos momentos

um deslocamento, uma torção, uma força

que reconhecerás pelos efeitos, denuncia

a iminente ruína.

Consagra o que te resta do porvir

ao reforço desta casa.

Consagra-lhe a tua vigília e a tua aflição.

Consagra-lhe a inteligência do teu medo.

Autor :Luís Quintais

Imagem : Adam Bird

Antecipação

espera. não vás.
deixa-me acordar-me
para que te diga que há palavras
que não têm a cor das flores
nem dos sóis.
há palavras que têm a cor da minha mão
do meu sorriso
do olhar que te espreita de soslaio
e que na cumplicidade nos une
com um laço cuja morte não desata.
antes que seja tarde
e que a noite ensombre as páginas do teu rosto
deixa-me despertar
e espera que a palavra Amor
apareça sibilada no teu ouvido.

Autor :Teresa Brinco Oliveira

 in "O Riso Rasgado do Tempo"

magem :Sarah Ann Loreth

As Palavras

 São como um cristal,

as palavras.

Algumas, um punhal,

um incêndio.

Outras,

orvalho apenas.

Secretas vêm, cheias de memória.

Inseguras navegam:

barcos ou beijos,

as águas estremecem.

Desamparados, inocentes,

leves.

Tecidas são de luz

e são a noite.

E mesmo pálidas

verdes paraísos lembram ainda.

Quem as escuta? Quem

as recolhe, assim,

cruéis, desfeitas,

nas suas conchas puras?

Autor :Eugénio de Andrade

Imagem : Vaggelis Fragkakis

Não fora o mar

 

Não fora o mar,

e eu seria feliz na minha rua,

neste primeiro andar da minha casa

a ver, de dia, o sol, de noite a lua,

calada, quieta, sem um golpe de asa.

Não fora o mar,

e seriam contados os meus passos,

tantos para viver, para morrer,

tantos os movimentos dos meus braços,

pequena angústia, pequeno prazer.

Não fora o mar,

e os seus sonhos seriam sem violência

como irisadas bolas de sabão,

efémero cristal, branca aparência,

e o resto — pingos de água em minha mão.

Não fora o mar,

e este cruel desejo de aventura

seria vaga música ao sol pôr

nem sequer brasa viva, queimadura,

pouco mais que o perfume duma flor.

Não fora o mar

e o longo apelo, o canto da sereia,

apenas ilusão, miragem,

breve canção, passo breve na areia,

desejo balbuciante de viagem.

Não fora o mar

e, resignada, em vez de olhar os astros

tudo o que é alto, inacessível, fundo,

cimos, castelos, torres, nuvens, mastros,

iria de olhos baixos pelo mundo.

Não fora o mar

e o meu canto seria flor e mel,

asa de borboleta, rouxinol,

e não rude halali, garra cruel,

Águia Real que desafia o sol.

Não fora o mar

e este potro selvagem, sem arção,

crinas ao vento, com arreio,

meu altivo, indomável coração,

Não fora o mar

e comeria à mão,

não fora o mar

e aceitaria o freio.

Autor : Fernanda de Castro

In "Trinta e Nove Poemas"