Ilusão inalienável

Emerico Toth

Ora, quero lá saber da chuva,

 do vento que uiva lá fora,

 do rio furioso que transborda,

 dos raios, dos trovões,

 de todas as intempéries!

Quero antes aquecer ilusões à lareira,

todos os serões,

de portas e janelas bem fechadas,

 para que das chuvas ácidas

 que afogam esse mundo estranho

 no meu mundo nunca entre nada!

Autor :  Bárbara Pais,19-11-2007

 in In Vida Veritas, inédito, 2007

Vigília

Roberto Liang

É noite e transporto comigo as agruras do dia. Pesado. Gélido.

Não temo o fim do dia. Apenas a noite me atraiçoa. Sempre!

Escondo-me na utopia e escudo-me do silêncio que se abate nas paredes, brancas,

Sou um pingo de cal. Pinto-me de manhãs claras e sonho. Os olhos abertos.

Sonham.

E desenham um dia a alvorecer cheio de sol.

Um sonho desenhado na noite – em claro.

Autor : BeatriceM 04-11-2012 (reeditado)

....

"Porque é que é sempre nos momentos em que estamos mais cansados ou mais felizes que sentimos mais a falta das pessoas de quem amamos? O cansaço faz-nos precisar delas. Quando estamos assim, mais ninguém consegue tomar conta de nós. O cansaço é uma coisa que só o amor compreende. A minha mãe. O meu amor. E a felicidade. A felicidade faz-nos sentir pena e culpa de não a podermos participar. É por estarmos de uma forma ou de outra sozinhos que a saudade é maior."

Autor : Miguel Esteves Cardoso

In Último Volume

Imagem : Victor Bauer

ANÍMICO

Nossa história está escrita

dentro de cada célula

só não sabemos lê-la

ainda

dentro de nós existe

a resposta que buscamos

só que não a procuramos

bem

o nosso lado mais sábio

ainda se esconde da gente

e vamos nascer novamente

até saber

Autor : Bruna Lombardi

Imagem:Joan Carol

Espera por mim

Matthew Scherfenbergh

Estou a chegar 

À tua janela 

De vidro translúcido. 

Serei esse pássaro 

Que volta sem medo 

À casa perdida 

No céu da lonjura 

autor : josé pascoal 

branza 

editorial minerva 

2019

Luto

• Wieczorynka

Não fiz o luto. Não aceitei a morte.

Fiquei parada a meio da viagem.

No cais da vida, na tua bagagem.

Nada ficou que preencha ou conforte.

Não fiz o luto. Não aceitei a morte.

Fiz da tua partida uma miragem.

Ao desalento prestei a vassalagem.

Estrela morta sem roteiro, sem norte.

Não fiz o luto. Não aceitei a morte.

À doença chamei má sina, sorte.

Perdi o sonho, a crença e a coragem.

Não fiz o luto. Não aceitei a morte.

Estás comigo em pintura, em recorte.

Alma com alma, em perene mensagem.

Autor : Maria Helena Amaro 26/01/2014

Trova do Vento que Passa

Pergunto ao vento que passa

notícias do meu país

e o vento cala a desgraça

o vento nada me diz.

Pergunto aos rios que levam

tanto sonho à flor das águas

e os rios não me sossegam

levam sonhos deixam mágoas.

Levam sonhos deixam mágoas

ai rios do meu país

minha pátria à flor das águas

para onde vais? Ninguém diz.

Se o verde trevo desfolhas

pede notícias e diz

ao trevo de quatro folhas

que morro por meu país.

Pergunto à gente que passa

por que vai de olhos no chão.

Silêncio - é tudo o que tem

quem vive na servidão.

Vi florir os verdes ramos

direitos e ao céu voltados.

E a quem gosta de ter amos

vi sempre os ombros curvados.

E o vento não me diz nada

ninguém diz nada de novo.

Vi minha pátria pregada

nos braços em cruz do povo.

Vi minha pátria na margem

dos rios que vão pró mar

como quem ama a viagem

mas tem sempre de ficar.

Vi navios a partir

(minha pátria à flor das águas)

vi minha pátria florir

(verdes folhas verdes mágoas).

Há quem te queira ignorada

e fale pátria em teu nome.

Eu vi-te crucificada

nos braços negros da fome.

E o vento não me diz nada

só o silêncio persiste.

Vi minha pátria parada

à beira de um rio triste.

Ninguém diz nada de novo

se notícias vou pedindo

nas mãos vazias do povo

vi minha pátria florindo.

E a noite cresce por dentro

dos homens do meu país.

Peço notícias ao vento

e o vento nada me diz.

Mas há sempre uma candeia

dentro da própria desgraça

há sempre alguém que semeia

canções no vento que passa.

Mesmo na noite mais triste

em tempo de servidão

há sempre alguém que resiste

há sempre alguém que diz não.

Autor : Manuel Alegre

É quase meia-noite

É quase meia-noite, vou até à varanda e sinto frio.   Lá em baixo um cão corre, saltando as poças de água que se formaram com a chuva que hoje caiu ininterruptamente.   Passou mais um dia, sem nada de novo.   Tenho o nariz a pingar e resolvo entrar para dentro.   Esta casa é pequena.   Tenho em cima da mesa jornais velhos, nem os li, separo-os.  Amanhã vão para o lixo.  Retiro as fotos que tenho sobre a mesa-de-cabeceira, que me sorriem, e já não me dizem nada.   Ou talvez digam.   Eu é que já feneci.   Depois desse tempo em que ainda sorria e fazia pose,para a câmera.  Hoje foi a última vez que assinei o meu nome, com uma parte do dele.   Assinei e não volto mais a assinar.   Isso não importa.   É apenas um nome.   Tenho frio.   E não tenho sono!   Apenas tristeza.   E uma solidão imensa espalhada por toda a casa, uma solidão maior que a casa que até é pequena.

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Autor : BeatriceM 2012/10/21 (reeditado)

foto Wieczorynka

O Livro Fechado

Quebrada a vara, fechei o livro

e não será por incúria ou descuido

que algumas páginas se reabram

e os mesmos fantasmas me visitem.

Fechei o livro, Senhor, fechei-o,

mas os mortos e a sua memória,

os vivos e sua presença podem mais

que o álcool de todos os esquecimentos.

Abjurado, recusei-o e cumpro,

na gangrena do corpo que me coube,

em lugar que lhe não compete,

o dia a dia de um destino tolerado.

Na raça de estranhos em que mudei,

é entre estranhos da mesma raça

que, dissimulado e obediente, o sofro.

Aventureiro, ou não, servidor apenas

de qualquer missão remota ao sol poente,

em amanuense me tornei do horizonte

severo e restrito que me não pertence,

lavrador vergado sobre solo alheio

onde não cai, nem vinga, desmobilizada,

a sombra elíptica do guerreiro.

Fechei o livro, calei todas as vozes,

contas de longe cobradas em nada.

Fale, somente, o silêncio que lhes sucede.

Autor : Rui Knopfli

in "O Corpo de Atena"

Imagem : joel robison

Chegam cedo de mais

Chegam cedo de mais, quando ainda não podem escolher

nem decidir. Vêm carregados de espectros, de memórias

e de feridas que não souberam sarar; mas trazem a confiança

da cura nas palavras. Convencem-se de que amam outra vez

quando nos tocam os pequenos lugares, esquecendo-se do rumo

incerto dos seus passos nas estradas tortuosas que os

trouxeram. Abafam-se num cobertor de mentiras sem saber e

falam de injustiça quando tentamos chamá-los à verdade.

Dormem de vez em quando nas nossas camas e protegemo-los

da dor como aos filhos que não iremos ter nunca

porque não nos resignamos a perdê-los. E, um dia, partem, vão

culpados, não chegam a explicar o que os arrasta. Escrevem

cartas mais tarde – uma ou duas palavras para se aliviarem dessa espada.

E nós ficamos, eternamente, sem vergonha, à espera que regressem.

Autor : Maria do Rosário Pedreira

Imagem : Escha van den Bogerd

Quando vi o mar pela primeira vez

quando vi o mar pela primeira vez

a emoção foi tanta que adoeci

senti-me abraçada por aquela

extensão de água e céu

onde se podia entrar

e até sumir

Autor :Vera Lucia de Oliveira

Imagem : Cristina Coral

Tarde com sol

As coisas simples dizem-se depressa; tão depressa

que nem conseguimos que as ouçam. As coisas

simples murmuram-se; um murmúrio

tão baixo que não chega aos ouvidos de ninguém.

As coisas simples escorrem pela prateleira

da loja; tão ao de leve que ninguém

as compra. As coisas simples flutuam com

o vento; tão alto, que não se vêm.

São assim as coisas simples: tão simples

como o sol que bate nos teus olhos, para

que os feches, e as coisas simples passem

como sombra sobre as tuas pálpebras.

Autor: Nuno Júdice
Imagem : Richard Blunt

...

Tu vais ter sempre o teu mundo tão próprio, tão pessoal, tão secreto e intransponível que mesmo por ser tão misterioso, nunca mais me vai atrair.

 Posso mudar de cidade, de rotinas até de país, e, não será por isso que vou compreender a tua filosofia de vida.

Não vou!

 Mas, também já nem me afecta muito.

 Cansei de viver uma vida que não era a minha, mas a tua, e mesmo assim saber que não valeu a pena. Eu era uma actriz que apenas contracenava para um espectador.

Por vezes ainda choro e quero acreditar que foi apenas uma fase que passou.

 Um dia vou voltar para um lugar onde o mar seja mais azul e a praia mais amarela.

 Por vezes, ainda me doem os ossos e por vezes ainda sinto o meu corpo em chamas.

 E talvez em algum lugar alguém me espere, mesmo que não seja tu.

Autor : BeatriceM 2012/10/28 (reeditado)

Imagem :Matthew Scherfenberg

Aurora

A poesia não é voz - é uma inflexão.

Dizer, diz tudo a prosa. No verso

nada se acrescenta a nada, somente

um jeito impalpável dá figura

ao sonho de cada um, expectativa

das formas por achar. No verso nasce

à palavra uma verdade que não acha

entre os escombros da prosa o seu caminho.

E aos homens um sentido que não há

nos gestos nem nas coisas:

voo sem pássaro dentro.

Adolfo Casais Monteiro,

in 'Voo Sem Pássaro Dentro'

Imagem : Katharina Jung

..

é uma tarde de outono a pique

a luz vertida do inverno

na ladeira fria

onde o gato se espraia

no despojos fúnebres

um róseo vítreo de celofane murcho

como as flores que o menino descalço pisa

os pés carregados de chagas

os pés vermelhos de lume

Autor: Ana Paula Inácio

em As Vinhas de Meu Pai, V.N. Famalicão: Quasi Edições, 1ª edição, 2000, p. 10.

Imagem : lindsey kustusch