Varanda de Pilatos

Não há tempo. Há o espaço. O sol e as nossas voltas.

Os bocejos da lua, o clã dos astros.

Os buracos negros.

Ó mãe! Para onde foram os seres vivos de ainda

Há pouco em todo o seu esplendor?

Mortos como tu, a natureza recebe-os.

A Terra, essa criança atroz, destrói os seus brinquedos

Numa rotina mecânica.

Quantas noites me faltam? Quantos beijos no escuro?

Quanta luz me cabe ainda nas pupilas?

Os anos não me matam, não me ferem os meses,

As horas não me guilhotinam.

As células vão ardendo nos seus mapas

De nervos, o sangue demora sempre mais um pouco

A chegar ao seu destino orgânico.

Devagar, devagar, a cabeça amolece.

Devagar no colo do sono.

Ó mãe. Um ninho. Uma cama macia no teu ventre.

Uma exposição de sinais. Uma geometria

Que me liga ao saber acumulado.

Autor : Armando Silva Carvalho

in 'Sol a Sol'

Imagem: Mikael Aldo

Pai

Os meus olhos caíram na foto que tenho, na minha mesa de trabalho, junto da janela. 

Através dela (da janela), vejo o mar, com seu eterno azul que hoje ainda se encontra mais intenso. 

As gaivotas famintas sobrevoam os pescadores, que arduamente puxam as redes para a praia. 

Olho novamente o teu retrato que me sorri, e sem querer, nos meus olhos formam-se um diluvio de lágrimas, que desamparadas caem sobre a mesa onde trabalho. 

Tenho saudades tuas Pai. 

Tantas! 

Autor : BeatriceM 2020-11-15

Uma Fuga para a Infãncia

Nas tardes de domingo

(cheirava a doce de coco e rebuçado)

os meninos brincavam

iam passear ao mar

até o Morro iam

ver a gente. 

O menino ficou preso

quando cresceu. 

E nas tardes de domingo

vozes vinham chamá-lo

vinham ecos de vozes

que lindas vozes o menino ouvia! 

Mas o menino estava preso

e não saía… 

Numa tarde de domingo

os outros meninos vieram chamar

o menino preso…

E foi nessa tarde de domingo 

(cheirava a doce de coco e rebuçado)

que o menino fugiu para não voltar. 

Autor : Mário António

Imagem :Robert Gonsalves

A alma é como a lavra

A alma é como a lavra. 

Quando as nossas mãos voltam a desfiar 

o milho amarelo de ouro? 

Que outras mãos que as nossas semeiam 

o medo e o silêncio da morte? 

Porquê este frio? Porquê tão longa a noite? 

Como se faz o mundo? Quando começa o mundo? 

Autor : Maria Alexandre Dáskalos

in Jardim das Delícias 

Imagem : Autor desconhecido

Dizer um nome

Não direi o teu nome para

nós evidente pois estás no centro

da multidão que fomos quando a outros

disputámos o óxido do ouro

Não direi o teu nome como outrora pedi

que não dissesse o meu nome quem tinha

o poder de o dizer em pleno dia:

dizer um nome é sempre uma heresia

Autor : Gastão Cruz

in“Óxido”. Lisboa: Assírio & Alvim, 2015.

Imagem : Lara Zangoul

O Fim dos Labirintos

 

De repente, o chão da estrada ficou branco. Aquele chão, que separava as mulheres, do labirinto. 

Nem as sombras, que habitualmente se desenhavam nos muros, 

Nem o sangue dos pés caminhantes…. já nada disso restava. 

De repente, o sol fez-se uma enorme labareda e o sacrifício foi engolido, 

assim como o cansaço, as trevas, a garganta seca, a água de lavar os pratos… tinham desaparecido. 

Um espanto! 

Aquele chão da estrada, agora branco!! 

Aquela estrada do muro do labirinto, agora aberta!! 

Aquele tempo cinzento e doloroso, agora iluminado!! 

De repente, as mulheres começaram a cantar canções alegres. 

Pousaram as canastras com as peças metálicas e dançaram. 

Já nem sequer eram mulheres, eram asas peneireiras dos bosques. 

Pareciam pássaros enormes chegados do Princípio do Futuro com os machados de sílex, capazes de destruir todas as portas trancadas e todos os regulamentos injustos. 

Aproximaram-se os curiosos, vieram os noticiosos e os mensageiros observar tamanha revolução alada. 

- As mulheres desfizeram o labirinto! – dizia-se por todo o lado! 

- As mulheres cortaram os cabelos e vestiram-se de vermelho! – ouvia-se no rádio. 

- Que petulância! Que atrevimento! – vociferavam alguns, cheios de catarro. 

Mas as mulheres continuaram, cada vez mais confiantes. Cada vez mais lindas! Porque os labirintos também se derrubam. 

Autor :Alice Caetano

Imagem : Vadim Stein

Sensação musical para embalo de almas

 

Onde a vida foi, fugitiva, 

a forma inatingível, 

a pura música cativa 

e livre, como um sensível 

alheio a nós, e sendo-nos, 

há só o puro longe, o pólen 

em suspensão e estige 

de ausência - pétalas cismantes 

recortando a sua origem 

não em nós, na morte de instantes. 

Autor : António de Navarro

Imagem : Ragne Sigmund

Homenagem a Artur Cruzeiro Sexas

 

Nome completo Artur Manuel Rodrigues do Cruzeiro Seixas

Nascimento  03 de Dezembro de 1920 (AMADORA)

Morte o8 de Nobembro de 2020

-

A Tua Boca Adormeceu 

A tua boca adormeceu

parece um cais muito antigo

à volta da minha boca.

Mas as palavras querem voltar à terra

ao fogo do silêncio que sustém as pontes

perdidas na sua própria sombra.

E há um cão de pedra como um fruto

que nos cobre com o seu uivo

enquanto pássaros de ouro com mãos de marfim

transplantam as árvores transparentes

para o ponto mais fundo do mar.

As lágrimas que não chorei

arrependidas

fazem transbordar a eterna agonia do mar

como um lençol fúnebre

com que tivesse alguém coberto o rosto metafórico

dos cinco continentes que em nós existem.

Assim é ao mesmo tempo

que sou eu e não o sou

aquele relógio das horas de ouro

que além flutua.

Artur do Cruzeiro Seixas

in 'Homenagem à Realidade'

Foto: Tiago Petinga/Lusa

anoitece

A noite já faz questão de fazer poiso.
E entra pela janela do quarto onde me recolhi.
Estou a ler o teu livro. É antigo, eu sei, mas, está autografado.
Escrito com uma letra em gatafunhos mas com uma dedicatória para mim.
Passo os dedos pelo teu nome.
Uma vez, outra vez. Muitas vezes, o faço.
Depois vai para cima da mesa-de-cabeceira. É o sítio dele.
E assim repousa em total serenidade. 

E em completa agitação com os meus desvarios

Autor : BeatriceM 03-11-2020

Até à morte eu me atormentarei

 

Até a morte eu me atormentarei

Pelo que descobri e não encontrei,

Pelo que, pascaliano como sou,

Eu compreendi, e ainda assim maldigo.

Sou o idiota mais perfeito, aliás,

Por feito mais de carne que de gás.

É esse o fado que me leva adiante,

Num mundo para o qual não sou prestante.

Tudo o que tenho as mulheres me deram,

Consolação, razão para existir.

Benditas Berenices, Beneditas.

Também sejam benditos meus amigos,

Pois gosto deles, tenham longa vida,

E até eu mesmo que não a mereço,

Mas que a observo e sei qual é seu preço. 

Autor: João Ubaldo Ribeiro

Imagem: Kyle Thompson

25

Ainda não te conheço. 

Falta uma década

Para cruzares o meu caminho. 

Se te encontrar na rua 

Verei apenas uma forma opaca

Tão opaca

Quanto qualquer outra forma humana o pode ser

Talvez nem dê

Pela tua passagem. 

Não chegámos ainda 

Ao morno portal

Do nosso encontro. 

As tuas mãos 

Ainda são apenas

As tuas mãos.

E eu passo devagar por ti

Como mais um dia

Que nasce. 

Autor : Isabel Fraga

 in “ E tudo será Luz”, página 34

Imagem : Rosie Hardy

hoje eu acordei

hoje eu acordei

sem saber que caminho seguir

a minha cama é o lugar mais seguro

ficarei aqui! até fazer sentido sair

preciso de um motivo para calçar os sapatos

e hoje eu não tenho

a cama é o mar

e eu me agarro aos travesseiros

para ver se ainda me salvo... 

Autor :  Bruno Fontes 

Imagem :Kyle Thompson

FluÍdos

tornei-me assim liquefeita

quando daquela feita

despi-me de nãos e sins

de mim então me perdi

nessa vontade inconclusa

acumulada no rim

ficou a mágoa comigo

fincada dentro do umbigo

quase criava raiz

minha tristeza de chuva

esta amargura profusa 

tem olhos túmidos

sou tal e qual o dilúvio

derramo transbordo enxurro

sangro os pulsos

Autor- Líria Porto

in "Esculturas musicais 14". Zunái - revista de poesia e debates, 26.7.2013.

Félix

Foto Jenna Martim

Félix tinha dezanove anos quando morreu. Era um velho.

Ao entrar, dei com a fotografia dele na mesa dos obituários. Uma nota, escrita com o abalo de quem sofrera uma perda irreparável, sublinhava a sua rara estirpe. Félix tinha sido uma cintilação. Um anjo sem asas.

Caía a noite. Alguns vultos, dispersos na sala, alimentavam sombras esquálidas.

Bob, com as mãos nos bolsos, passeava numa rua imaginada.

Era uma figura grande. Atravessou a imagem com a placidez de um ser que levita num permanente estado de ausência. Não sabia quem era: O seu próprio nome volteava, sem poiso, num rumor perdido no vazio. Tudo o que porventura tinha na cabeça, eventos, pessoas, lugares, datas, parecia confundi-lo numa desordem permanente. Não falava, balbuciava. A sua memória, fragmentada, voava como uma pomba num palácio desabitado.

Cumprimentei-o. Reparou em mim como se eu fosse um dia de chuva.

Félix, o gato, compreendera estas vidas no fim e amara-as. Conhecia-as pelo rumor da solidão e pelo cheiro da melancolia, sentadas em cadeiras de rodas, as mãos repousadas no inútil mecanismo das horas sem propósito. Então, acudia-as com o calor do seu corpo deixando-se afagar, dormindo com elas, saltando-lhes para o colo.

Durante o dia tomava posse de todos os espaços públicos e privados. Estava em casa. Deixava-se afagar pelas mãos mais sequiosas, mais tristes, trémulas e frágeis. O calor do seu corpo simulava um grande e alto dia de Verão.

Até que ficara órfão dos donos. Ele primeiro. Depois ela.

As empregadas questionaram-se. Que fazer de Félix, agora velho, sozinho, o pelo a perder o fulgor de outrora? Dera tudo o que tinha. Não podia ser preterido como algo inútil à mercê de quem, eventualmente, o adoptasse.

Arranjaram-lhe um cantinho na sala. Puseram a cama, o caixote com areia e o prato. Félix continuou como sempre, meigo, disponível, e a deixar o calor do seu corpo no inverno sem regresso dos anciãos.

Na manhã em que não acordou, o crepúsculo de Novembro caía com as folhas das árvores e iluminava o ar e o chão numa dança doirada. Fechou-se um ciclo.

Félix, o gato, animava agora o colo das estrelas.

Autor :Eduardo Bettencourt Pinto 2015-11-15

Lugar dos Áceres, British Columbia

Memórias

Às vezes a minha mente relembra coisas do passado. Por vezes não sei se foram do meu passado, ou do futuro, porque há certas cenas que não me lembro com exatidão. 

Eu gostava de sentar-me no cais a ver os barcos e a desenhar, quieta sem conversar com ninguém, gostava de estar só com os momentos que me eram sagrados e só meus. 

Mas. Todos os dias ou quase todos, eu cheirava um perfume bom que se esvaia no ar mas que invadia as minhas narinas como um toque de chegada. Era trazido pela presença de um homem. 

Ele era alto, trazia a delicadeza na pele morena, penso de quem apanha muito sol. 

Sentia que me espiava, ou pelo menos me acompanhava, e o seu perfume era a certeza da sua presença, e não uma utopia. 

Cansei-me. Ficava irritada, pela presença que me apoquentava. 

Deixei de ir para o cais, uma ou duas semanas. 

Só que um dia pensei, que era dona dos meus passos e dos meus pensamentos e voltei novamente para os meus momentos de relax. 

Era outono. Um dia com cores de cinza. Quando as narinas detetaram o perfume, fiquei sobressaltada. O perfume era outro, era novo com certeza. Levantei o olhar discretamente e vi-o. Ele aproximou-se de mim. Fiquei em pânico. Falou devagar em português correcto mas com um sotaque que não soube esclarecer. 

-Já não vem cá faz duas semanas, mas ainda bem que veio hoje! Vou embora, e acho que não voltarei, e, queria ver como estava. 

Olhei-o atónita e quase a gaguejar, perguntei que tinha ele a ver com isso. 

Sorriu tristemente e disse: 

-Eu sei que é estranho, mas, eu sempre vinha aqui com a esperança de encontra-la. A minha vida é estranha, vim visitar a minha filha, mas ela desapareceu num acidente no dia em que me foi buscar ao aeroporto. 

E a dor é insuportável.Eu só vinha aqui porque você é fisicamente muito parecida com ela.Era uma maneira de utópica de a rever. Até sempre e seja feliz. 

E em passos largos foi embora, entrando num táxi que o esperava. 

Não tive sequer tempo de dizer algo, fiquei ali parada a olhar o carro que avançava ao longo da estrada. 

Já se passaram tantos anos. Hoje sem querer lembrei-me . 

Autor : BeatriceM 2010-10-31