Homem consigo próprio

E por uma voz que ainda não escutou

que se levanta do Inverno.

Esperou anos por uma sombra,

um pedaço de terra sem pedras,

uma janela donde pudesse olhar

a inviolável paisagem,

as distantes casa crepusculares, o pó

que derruba no silêncio

a tangível e cintilante melancolia do olvido,

Tomou a sua vida nas mãos, a transparência solar,

fluidez ardente da paixão

Nunca cantou do alto dos palcos da pesporrência

ou entre cintilantes plêiades de comissionistas

da moralidade, 

mas nas derrubadas colunas dos templos,

junto às lágrimas e ao sangue

dos dias

em que morria por tanto amar

um ramo de nespereira quebrado

no olhar duma mulher.

Tem agora postura soturna, alquebrada pelo

reumatismo

uma garça de angústia voa-lhe no coração.

Senta-se no átrio da igreja coçando os joelhos,

cabelos ralos adejando. As verrugas, acentuadas,

são profundas fissuras de mármore.

Alheio, vulnerável, quieto como um álamo,

não se lhe adivinha o andarilho.

Esteve em Nova Iorque, viu ópera,

foi assaltado por um drogado numa galeria

em São Francisco enquanto se concentrava num

[Dalí,

comeu piza olhando, perturbado,

decotes desinibidos numa praça de Paris,

passou em frente à Casa Branca numa demonstra

[ção contra a guerra, bebeu

tequila em esconsos povoados mexicanos

[até se esquecer do próprio nome, amou

tão febrilmente que julgou

pisar de leve a superfície dum paraíso

abstracto. Viveu como um príncipe

deserdado,

e trabalhou num fábrica de sabões tantos anos

Que até a primavera cheirava a sabonete

reformado, ombros caídos, mãos calosas

e deformadas pela solidão,

sentiu no peito o ressoar

da última morte.

Fez as malas, juntou fotografias da sua juventude

em estações de neve, entre amigos e abraçado

a uma irlandesa,

seus pais, vultos cinzentos

na idade da memória.

Mas só ao chegar à ilha,

estonteado e perdido,

compreendeu que a saudade

nunca leva um homem

ao princípio do tempo.

Autor :Eduardo Bettencourt Pinto