Nesta brisa quase suave

 

Nesta brisa quase suave

de plantas já anoitecidas

quase te toco entre as regas,

e entristeço.

A tua ausência é tão real

como os vastos campos de girassóis

secos, envelhecidos, quase mortos.

Alugo a voz e a expressão

a par de todos os espaços

deste lugar que se inicia.

Tudo isto é simples:

tenho o coração desarrumado.

Vem.

Autor : Filipa Leal

Imagem : Anna Derzhanovskaya

Quantas vezes me deixei ficar...

 

Quantas vezes me deixei ficar,

como hoje, de caneta em riste,

sentado a esta mesma mesa

esperando que tu ou o texto viessem...

Quantas vezes, em vão, lançava

o olhar sobre o porto, tentando

adivinhar-te no bojo

de um qualquer barco que divisava

ao longe, como quem investiga

de falhas a mais nítida presença.

E quantas, no meio do tilintar

das chávenas e do bulício do balcão,

as tuas palavras acabavam sempre

por me aquietar. No entanto, sei-me

de sina igual a hoje: o constante medo

de que um dia possas não vir

e que o futuro mais não seja

do que a inquirição dos dias,

onde os versos se firmam

como escolhos à deriva

em simples guardanapos de papel.

Autor : Victor Oliveira Mateus

In A Irresistível Voz de Ionatos.

Branco

 

 Interessa-me o inconcreto branquejar

da roupa no estendal (o branco, não)

mais do que o peso da água, ver

que o nada não se vê na água a evaporar

na luz do tecido em contraluz interessa-me

o vazio suspenso do vazio

quando a roupa enforma ao vento e sobe

no arame, interessa o risco que sustém a louca nave,

os voos desabitados e a pequena hora de ninguém.

Autor : Rosa Maria Martelo

"Eu poderia dizer que sem a tua boca todas as fontes hão-de secar agora"

Bogna Altman

Eu poderia dizer que sem a tua boca todas as fontes hão-de secar agora,

a primavera agitar-se-á num desespero verde,

calar-se-á para sempre o grito azul de todas as manhãs.

,

Eu poderia dizer que sem os teus cabelos a chuva não cairá durante séculos,

o inverno recolherá as suas crinas de água

e semeará punhais por toda a terra.

,

Eu poderia dizer que sem os teus olhos nenhuma madrugada rodará o seu vestido de estrelas,

nenhum barco achará o porto,

nenhuma ave encontrará o ninho.

,

Eu poderia dizer que sem os teus seios a loucura apagará fogueiras,

a noite enforcará todas as rosas,

as abelhas terão a morte mais amarga,

as dunas recusarão as mãos do vento.

,

Eu poderia dizer que sem o teu corpo nenhum rio chegará ao mar,

os afogados cantarão o silêncio em todas as praias

e uma dor violenta impedirá o sexo dos amantes.

,

Eu poderia dizer que sem as tuas mãos não haverá uvas nem águias nem corolas,

nenhuma porta se abrirá de novo,

nenhum gesto será mais possível.

,

Oh, meu amor!,

eu poderia dizer tudo,

poderia inventar tudo. Mas não. De ti

direi apenas que não voltas. Ficarei

ainda e sempre e sempre e sempre

à tua espera.

.

Poema XX

.

Autor : Joaquim Pessoa

in " Os Olhos de Isa" (1979)

Testamento

deixo-te o sentimento puro e nu

com que a noite ainda me despe

não deixes que se separe de ti

guarda-o como se eu fosse

um anjo que partiu em dia hostil

e voltou à terra

para te proteger.

Autor:BeatriceM 2025-06-28

E se...

 

E se...

       E se em todos os sonhos eu te busco,   

   eu  te encontro e eu te perco

       E se em todas estradas tu me buscas, tu me encontras e

   tu me perdes

       É que em todas as estradas que eu te busco, que tu me

   encontras, que eu te perco e que tu me perdes. "

Autor - Armindo Lima de Carvalho

- In Antologia do Amor - Tomo II pág. 139

Edições Chiado Editora

Imagem : Vicent Croce

Não há lugares seguros

Não estamos a salvo, ainda.

Nem dos desfazeres do mundo,

nem dos atrasos da paciência.

Não há lugares seguros onde guardar

equívocos. Nem âncoras que bastem

ao arrasto da solidão.

Não estamos ainda em terra. Não há

farol nem costa. E somos frágeis demais

para tanto mar. Para tanto abismo.

Para tanto.

Não estamos a salvo, ainda.

Nem das coisas inevitáveis.

Nem das coisas sérias e óbvias.

Não há lugares seguros neste mundo.

Autor : Virgínia do Carmo

Imagem : Brooke Shaden

Sempre dançaram

 

Sempre dançaram. Mataram. Ergueram

Pedra sobre pedra o seu desejo, o seu espanto.

Tinham de mudar o curso desses rios

tinham de suar. O sonho em ressaca

varria-lhes a vida. Não paravam.

As palavras eram o mais árduo

ofício de inventar. Julgavam que sabiam

com palavras. Os céus lentamente evoluíam

havia sempre a noite e sempre o dia.

nunca suspeitaram que morriam.

Autor: Carlos Poças Falcão

arte nenhuma poesia 1987-2012

Sem abrigo

 

já não procuro abrigo

durmo por aí, ao relento

de um sonho sonhado

não tenho mais as palavras

que dizias com conforto

hoje, apenas uma mortalha.

Autor:BeatriceM 2025-06-21

Imagem : TJ-Drrysdale

Postal

Saul Landell

Chovem pais e filhos sobre os campos,

terrenos de árvores húmidas, outono.

Os pais tentam sempre proteger os filhos,

essa é a natureza que corre nas árvores,

essa é a lei e esse é o sentido. É outono

e não poderia ser outra estação, começou

o frio e a fome, olho a força dos campos

pela janela submersa deste último outono

e compreendo por fim a minha idade:

chovem pais e filhos de mãos dadas.

Lá longe, sou pai. Lá longe, sou filho.

Autor : José Luís Peixoto

In Gaveta de Papéis

AS RAÍZES DO VOO

São as cores?

Ou declarar-me assim a esta árvore?

Num sobressalto, desassossego

lento – as colmeias de ramos e de folhas,

o corpo em curvas densas,

as raízes,

e, delicadamente, o coração

Apaixonar-me e outra vez,

e agora por um tempo de nervura

acesa, o fogo – e sem palavra que chegasse

para habitar o mundo:

são as cores, dir-lhe-ia,

ou os meus olhos?

E se faltar olhar, ouvido, cheiro, mãos,

ver-te sem ver, sentir-te sem sentir:

neste musgo e por dentro

poder perder-me, fingir-me distraída

pelo puro prazer de me fingir,

sem sossego nenhum

– aprender a voar –

pelo desassossego de um dedo

preso à terra

Mas se as asas faltarem,

serão sempre as cores,

uma leve impressão de nervos, digital,

de qualquer coisa

Há-de ser isto assim:

luz para além de azul,

paz muito além do verde a respirar

– ou eu, igual ao sol,

comovendo-me em ar e

por raízes

Autor : Ana Luísa Amaral

O que é um romance

Um romance é aquilo que o autor quiser que seja. O Herberto Helder tem razão quando diz que está tudo misturado: não se sabe quando é que a poesia não dá origem a um romance, quando é que um ensaio não é um romance, quando é que no interior de um ensaio não aparece um poema… Não vejo por que é que essas coisas hão-de ser catalogadas. Há páginas de grandes romances que são grandes páginas de poesia. Bom, mas isto é mais um pressentimento que uma certeza, que o início de uma teoria… É uma interrogação. O meu problema é que sempre li mais prosa que poesia. Na verdade, a poesia aborrece-me mais. Não é bem isso… é no sentido de que ocupa um espaço muito menor nas minhas leituras. A poesia é assim: abro um livro, leio este poema, leio aquele, depois arrumo, um dia volto…

Al Berto, in "Entrevista à revista Ler (1989)"

Intocável

fiz da pele uma couraça

um escudo uma armadura

um casco de tartaruga

agora ninguém me pega

se pegar não me belisca

se beliscar eu nem sinto

Autor : Líria Porto

A pele ia imitando o céu como podia

cristophe gilbert

A pele era o que de mais solitário havia no seu corpo.

Há quem, tendo-a metida

num cofre até às mais fundas raízes,

simule não ter pele, quando

de facto ela não está

senão um pouco atrasada em relação ao coração.

Com ele porém não era assim.

A pele ia imitando o céu como podia.

Pequena, solitária, era uma pele metida

consigo mesma e que servia

de poço, onde além de água ele procurara protecção.

Autor : Luís Miguel Nava

O Mar

eu sei que existes

ainda

do outro lado do mar

que também é um pouco meu,

porque só é teu por inteiro

quando o dia vem

eu sei que ainda, na leveza

da tarde, depois do labor,

tu olhas o mar com o meu olhar

no outro lado

e eu, deste lado,

em horas vagas também

eu sei que existes

e tu também sabes

que ainda nos separa

o mar.

Autor:BeatriceM 2025-06-14

Imagem Lizzy