Quase de nada místico

Paul Fried

Não, não deve ser nada este pulsar

de dentro: só um lento desejo

de dançar. E nem deve ter grande

significado este vapor dourado,

e invisível a olhares alheios:

só um pólen a meio, como de abelha

à espera de voar. E não é com certeza

relevante este brilhante aqui:

poeira de diamante que encontrei

pelo verso e por acaso, poema

muito breve e muito raso,

que (aproveitando) trago para ti.

Autor : Ana Luísa Amaral

in às vezes o Paraíso

Ainda não

Ainda não

não há dinheiro para partir de vez

não há espaço de mais para ficar

ainda não se pode abrir uma veia

e morrer antes de alguém chegar

ainda não há uma flor na boca

para os poetas que estão aqui de passagem

e outra escarlate na alma

para os postos à margem

ainda não há nada no pulmão direito

ainda não se respira como devia ser

ainda não é por isso que choramos às vezes

e que outras somos heróis a valer

ainda não é a pátria que é uma maçada

nem estar deste lado que custa a cabeça

ainda não há uma escada e outra escada depois

para descer à frente de quem quer que desça

ainda não há camas só para pesadelos

ainda não se ama só no chão

ainda não há uma granada

ainda não há um coração

Autor : António José Forte

Uma Faca nos Dentes

Livraria Editora, Lda.

Poema sem verbos

 

Manhã azul cinzenta, levemente baça,

de Primavera.

As mimosas suspensas – amarelos ausentes.

Flores tímidas, promessas de arco-íris.

Pássaros silenciosos, simples traços de carvão,

asas de papel.

Crianças. Muitas crianças. Sorrisos, claro.

Não sorrisos claros – nem sequer em fuga.

Sorrisos de estátua nos meus olhos. Só nos meus olhos.

Olhos sem vento sem sol sem sonhos sem beijos.

Poema sem verbos – morto.

Autor : Sandra Costa

Imagem : Ashraful Arefin

Adeus

Chegar ao fim de maio com sal na camisa,

espelhos de água

quebrados junto aos pés;

tudo o que foi o mar, noites nos pátios,

velas, gerânios, cânticos

e barcos crepusculares navegando nos cabelos

de quem te ouvia como se fosses um príncipe.

Tudo fecha-se agora com pesadas chaves,

nos últimos botões da camisa.

Sobre as velhas telhas destas casas

onde os pombos nascem estrangeiros,

ouves a brisa, um frémito de pedra violada

pela irradiação solar.

O silêncio nasce

no momento em que fechas a janela

e o teu olhar se enrola

no último rumor das cortinas.

Autor :Eduardo Bettencourt Pinto

In :Cântico sobre uma gota de água

Imagem : Matt Cherubino

O Domingo

Era ao domingo que nos perdíamos

A percorrer a manhã e apreciar o mar

Eu era a tua menina

E segurava a tua mão como se fosses o meu guardião

Hoje a minha mão já não segura a tua

Porque , já não existes mais

Nem sequer para me levar a ver o mar

Que era o nosso passeio ao domingo

Autor : BeatriceM 2024-05-11

Noite Infinita

 

Quando eu enlouquecer

diz-lhes que saltei o muro

do silêncio na minha cabeça

e fui pelos quintais aos uivos.

Que façam de conta que morri

e que não me chateiem,

sobretudo que não me chateiem.

É esse o teu papel neste romance:

deixar que eu enlouqueça em paz

afastar a turba dos amigos.

Autor : Mário Contumélias

Imagem Martin Stranka

Mário Contumélias nasceu em Setúbal a 3 de Junho de 1948. Foi jornalista profissional antes de se dedicar à carreira universitária no Instituto Superior de Psicologia Aplicada (ISPA). Começou a publicar em jornais e revistas. É autor de livros infantis, obras de ficção e poesia. Estreou-se em 1983 com O Pastor de Vulcões.

De Longe

 

Não chores Mãe... Faz como eu, sorri!

Transforma as elegias de um momento

em cânticos de esperança e incitamento.

Tem fé nos dias que te prometi.

E podes crer, estou sempre ao pé de ti,

quando por noites de luar, o vento,

segreda aos coqueirais o seu lamento,

compondo versos que eu nunca escrevi...

Estou junto a ti nos dias de braseiro,

no mar...na velha ponte,... no Sombreiro,

em tudo quanto amei e quis p'ra mim...

Não chores, mãe!... A hora eh de avançadas!...

Nos caminhamos certos, de mãos dadas,

e havemos de atingir um dia, o fim...

Autor : Alda Lara

Imagem : Vivienne Bellini

Realidade

 

Olho para a realidade desprovida de silêncios.

As coisas são o que são. Porém, há que ter em conta

a gravidade que as prende à terra.

Os signos são os poucos recados que a vida pouca nos traz.

São o muito desta vida

onde árvores se perfilam nas avenidas, e nas avenidas

o frágil contraponto de domingo se passeia

atento à soalheira chegada de famílias-à-beira-Tejo

alheias à semana que aí vem, onde cada um por si,

e a desrazão por todos,

irá colher as incertezas do amanhã.

Dos sentidos todos o que resta são olhos fechados,

tacto de treva onde a realidade acaba

como um promontório sobre o Outono: onde começo

a contar as folhas, a memória da sua queda, a avisada música.

Autor : Luís Quintais

Imagem Janek Sedlar

Esses momentos já não cheguem

 

Esses momentos já não chegam,

já não completam,

anseio o teu corpo, e ser para os teus lábios,

anseio a tua voz, o teu cheiro,

como se no vazio ficasse uma dor,

já não sei!

tento fugir a esse sentimento,

porque lembro-me que há um tempo atrás,

senti o mesmo e sofri,

diz-em tu porque me fazes sentir assim!

diz-me tu!

Autor : Sónia Sultuane

Imagem : Alessio Albi

Um poema de amor

 

Não sei onde estás, se falas

ou se apenas olhas o horizonte,

que pode ser apenas o de uma

parede de quarto. Mas sei que

uma sombra se demora contigo,

quando me pergunto onde estás:

uma inquietação que atravessa

o espaço entre mim e ti, e

te rouba as certezas de hoje,

como a mim me dá este poema.

Autor : Nuno Júdice

in O movimento do mundo (Quetzal, 1997)

Imagem Evan Atwood

fragmentos

na teimosia que por vezes,

o corpo me implora,

catei na fundo das minhas lembranças,

ressonância de uma voz,

não sei que fiz,

mas apenas,

encontrei sons imperceptíveis,

e não eras tu,

era apenas um processo,

de mitigar as saudades que ficaram.

Autor : BeatriceM 2024-04-27

Imagem : Katharina Jung

Os Leitores

Não creio que haja olhos tão evidentes

nem rostos mais tranquilos.

Ante o franzido do poema ou o torso

rebuscado de uma prosa,

também não existirá um tão devoluto

coração como o dos leitores. Se não os

amamos é porque os não conhecemos.

Ou serão eles talvez o inverso do amor

pelo conhecimento amargo dos livros.

Seres assim professam a bondade

de existirem lendo-nos sentados ao sol

para cá e para lá de chapéu na cabeça,

tão cedo ligados ao chão da escrita

como ao embalo do sono numa rede.

Autor : João de Melo

In Longos Versos Longos.

Imagem : Katharina Jung

Há rumor de tempo e vestígios de lodo

 

Há rumor de tempo e vestígios de lodo

na paisagem velha sob as telhas intactas.

Destaca-se a transparência da memória

no fundo antigo de um frasco de bocal

onde a cadência do vidro continua lenta

imutável como a poeira dos móveis

intacta como as telhas da paisagem

intocável como a planta de vidro

silábica como o riso da crença

nas tábuas do sótão

templo do medo.

Autor : Ana Margarida Falcão

Imagem : Gennadi Blokhin

Toda a Poesia é Luminosa

Toda a poesia é luminosa, até

a mais obscura.

O leitor é que tem às vezes,

em lugar de sol, nevoeiro dentro de si.

E o nevoeiro nunca deixa ver claro.

Se regressar

outra vez e outra vez

e outra vez

a essas sílabas acesas

ficará cego de tanta claridade.

Abençoado seja se lá chegar.

Autor : Eugénio de Andrade

Imagem : Aleah Michele

FESTEJO

Foi num primeiro de maio,

na cidade de Rio Grande.

O céu estava sem nuvens.

O mês das flores nascia.

O vento lembrava as flores

no perfume que trazia.

O povo reuniu-se em festa

pois a festa era do povo.

Crianças, homens, mulheres,

o povo unido cantava.

O povo simples da rua,

comovido se abraçava.

O mês das flores nascia

e o vento lembrava as flores

no perfume que trazia.

Foi num primeiro de maio,

de pensamento profundo.

“Uni-vos, ó proletários,

ó povos de todo o mundo”.

Unido estava em Rio Grande,

o povo simples cantando,

No peito de cada homem

uma esperança se abria.

Em qualquer parte do mundo

uma estrela respondia.

Era primeiro de maio

dia da festa do mundo.

O velho parque esquecido

tinha um ar claro e risonho.

Germinava no seu peito

o calor de um novo sonho.

Misturavam-se cantigas,

frases, risos, alegrias.

No peito de cada homem,

um clarão aparecia.

Surgiam jogos e prendas,

hinos subiam ao ar.

Em cada grupo uma história

alguém queria contar.

A tecelã Angelina,

vivaz e alegre cantava,

Recchia - o líder operário

ria e confraternizava.

Era primeiro de maio,

dia de festa do mundo.

Foi quando a voz calma e séria,

no velho parque vibrou,

e um convite alvissareiro

o povo unido escutou:

“Amigos, a rua é larga.

Unidos vamos partir.

A nossa ‘União Operária’

nós hoje vamos abrir.”

No peito de cada homem

Um clarão aparecia.

Em qualquer parte do mundo,

uma estrela respondia.

“A casa de nossa classe,

fechada por que razão?

Amigos, vamos à rua,

e as portas se abrirão.”

A onda humana agitou-se,

Cresceu em intensidade .

Em coro as vozes subiram

clamando por liberdade.

“Á rua,à rua, sem medo,

unidos, vamos marchar.”

Foi como se uma rajada

De vento encrespasse o mar.

Autor  : Lila Ripoll

(Primeiro de Maio, 1954)