vem

vem comigo neste voo imprevisível,

que é a vida,

num baloiço de ilusão,

em que o vento embala os sonhos,

(nossos)

e,

então a aridez da vida,

transformar-se-á,

no canto dos pássaros,

na tarde menos sombria.

Autor : BeatriceM 2014-05-18

Imagem : Michal Maciack

Infinita conversa com as nuvens

Antes de partir para as montanhas espalharei os

poemas pelo chão como quem abre um mapa pela

última vez. Como quem relembra o extenso areal dos

dias, a incansável rotina dos comboios, a infinita

conversa com as nuvens.

Quando partir para as montanhas deixarei os poemas

pelo chão como quem renega todos os mapas. Levarei

apenas o meu corpo para que ele me fale do teu.

Autor :  Rui Miguel Fragas

In O Nome das Árvores. Poética Edições, 2014.

Poema sem verbos

 

Manhã azul cinzenta, levemente baça,

de Primavera.

As mimosas suspensas – amarelos ausentes.

Flores tímidas, promessas de arco-íris.

Pássaros silenciosos, simples traços de carvão,

asas de papel.

Crianças. Muitas crianças. Sorrisos, claro.

Não sorrisos claros – nem sequer em fuga.

Sorrisos de estátua nos meus olhos. Só nos meus olhos.

Olhos sem vento sem sol sem sonhos sem beijos.

Poema sem verbos – morto.

Autor : Sandra Costa

Imagem : Ashraful Arefin

Adeus

Chegar ao fim de maio com sal na camisa,

espelhos de água

quebrados junto aos pés;

tudo o que foi o mar, noites nos pátios,

velas, gerânios, cânticos

e barcos crepusculares navegando nos cabelos

de quem te ouvia como se fosses um príncipe.

Tudo fecha-se agora com pesadas chaves,

nos últimos botões da camisa.

Sobre as velhas telhas destas casas

onde os pombos nascem estrangeiros,

ouves a brisa, um frémito de pedra violada

pela irradiação solar.

O silêncio nasce

no momento em que fechas a janela

e o teu olhar se enrola

no último rumor das cortinas.

Autor :Eduardo Bettencourt Pinto

In :Cântico sobre uma gota de água

Imagem : Matt Cherubino

O Domingo

Era ao domingo que nos perdíamos

A percorrer a manhã e apreciar o mar

Eu era a tua menina

E segurava a tua mão como se fosses o meu guardião

Hoje a minha mão já não segura a tua

Porque , já não existes mais

Nem sequer para me levar a ver o mar

Que era o nosso passeio ao domingo

Autor : BeatriceM 2024-05-11

Noite Infinita

 

Quando eu enlouquecer

diz-lhes que saltei o muro

do silêncio na minha cabeça

e fui pelos quintais aos uivos.

Que façam de conta que morri

e que não me chateiem,

sobretudo que não me chateiem.

É esse o teu papel neste romance:

deixar que eu enlouqueça em paz

afastar a turba dos amigos.

Autor : Mário Contumélias

Imagem Martin Stranka

Mário Contumélias nasceu em Setúbal a 3 de Junho de 1948. Foi jornalista profissional antes de se dedicar à carreira universitária no Instituto Superior de Psicologia Aplicada (ISPA). Começou a publicar em jornais e revistas. É autor de livros infantis, obras de ficção e poesia. Estreou-se em 1983 com O Pastor de Vulcões.

De Longe

 

Não chores Mãe... Faz como eu, sorri!

Transforma as elegias de um momento

em cânticos de esperança e incitamento.

Tem fé nos dias que te prometi.

E podes crer, estou sempre ao pé de ti,

quando por noites de luar, o vento,

segreda aos coqueirais o seu lamento,

compondo versos que eu nunca escrevi...

Estou junto a ti nos dias de braseiro,

no mar...na velha ponte,... no Sombreiro,

em tudo quanto amei e quis p'ra mim...

Não chores, mãe!... A hora eh de avançadas!...

Nos caminhamos certos, de mãos dadas,

e havemos de atingir um dia, o fim...

Autor : Alda Lara

Imagem : Vivienne Bellini

Realidade

 

Olho para a realidade desprovida de silêncios.

As coisas são o que são. Porém, há que ter em conta

a gravidade que as prende à terra.

Os signos são os poucos recados que a vida pouca nos traz.

São o muito desta vida

onde árvores se perfilam nas avenidas, e nas avenidas

o frágil contraponto de domingo se passeia

atento à soalheira chegada de famílias-à-beira-Tejo

alheias à semana que aí vem, onde cada um por si,

e a desrazão por todos,

irá colher as incertezas do amanhã.

Dos sentidos todos o que resta são olhos fechados,

tacto de treva onde a realidade acaba

como um promontório sobre o Outono: onde começo

a contar as folhas, a memória da sua queda, a avisada música.

Autor : Luís Quintais

Imagem Janek Sedlar

Esses momentos já não cheguem

 

Esses momentos já não chegam,

já não completam,

anseio o teu corpo, e ser para os teus lábios,

anseio a tua voz, o teu cheiro,

como se no vazio ficasse uma dor,

já não sei!

tento fugir a esse sentimento,

porque lembro-me que há um tempo atrás,

senti o mesmo e sofri,

diz-em tu porque me fazes sentir assim!

diz-me tu!

Autor : Sónia Sultuane

Imagem : Alessio Albi

Um poema de amor

 

Não sei onde estás, se falas

ou se apenas olhas o horizonte,

que pode ser apenas o de uma

parede de quarto. Mas sei que

uma sombra se demora contigo,

quando me pergunto onde estás:

uma inquietação que atravessa

o espaço entre mim e ti, e

te rouba as certezas de hoje,

como a mim me dá este poema.

Autor : Nuno Júdice

in O movimento do mundo (Quetzal, 1997)

Imagem Evan Atwood

fragmentos

na teimosia que por vezes,

o corpo me implora,

catei na fundo das minhas lembranças,

ressonância de uma voz,

não sei que fiz,

mas apenas,

encontrei sons imperceptíveis,

e não eras tu,

era apenas um processo,

de mitigar as saudades que ficaram.

Autor : BeatriceM 2024-04-27

Imagem : Katharina Jung

Os Leitores

Não creio que haja olhos tão evidentes

nem rostos mais tranquilos.

Ante o franzido do poema ou o torso

rebuscado de uma prosa,

também não existirá um tão devoluto

coração como o dos leitores. Se não os

amamos é porque os não conhecemos.

Ou serão eles talvez o inverso do amor

pelo conhecimento amargo dos livros.

Seres assim professam a bondade

de existirem lendo-nos sentados ao sol

para cá e para lá de chapéu na cabeça,

tão cedo ligados ao chão da escrita

como ao embalo do sono numa rede.

Autor : João de Melo

In Longos Versos Longos.

Imagem : Katharina Jung

Há rumor de tempo e vestígios de lodo

 

Há rumor de tempo e vestígios de lodo

na paisagem velha sob as telhas intactas.

Destaca-se a transparência da memória

no fundo antigo de um frasco de bocal

onde a cadência do vidro continua lenta

imutável como a poeira dos móveis

intacta como as telhas da paisagem

intocável como a planta de vidro

silábica como o riso da crença

nas tábuas do sótão

templo do medo.

Autor : Ana Margarida Falcão

Imagem : Gennadi Blokhin

Toda a Poesia é Luminosa

Toda a poesia é luminosa, até

a mais obscura.

O leitor é que tem às vezes,

em lugar de sol, nevoeiro dentro de si.

E o nevoeiro nunca deixa ver claro.

Se regressar

outra vez e outra vez

e outra vez

a essas sílabas acesas

ficará cego de tanta claridade.

Abençoado seja se lá chegar.

Autor : Eugénio de Andrade

Imagem : Aleah Michele

FESTEJO

Foi num primeiro de maio,

na cidade de Rio Grande.

O céu estava sem nuvens.

O mês das flores nascia.

O vento lembrava as flores

no perfume que trazia.

O povo reuniu-se em festa

pois a festa era do povo.

Crianças, homens, mulheres,

o povo unido cantava.

O povo simples da rua,

comovido se abraçava.

O mês das flores nascia

e o vento lembrava as flores

no perfume que trazia.

Foi num primeiro de maio,

de pensamento profundo.

“Uni-vos, ó proletários,

ó povos de todo o mundo”.

Unido estava em Rio Grande,

o povo simples cantando,

No peito de cada homem

uma esperança se abria.

Em qualquer parte do mundo

uma estrela respondia.

Era primeiro de maio

dia da festa do mundo.

O velho parque esquecido

tinha um ar claro e risonho.

Germinava no seu peito

o calor de um novo sonho.

Misturavam-se cantigas,

frases, risos, alegrias.

No peito de cada homem,

um clarão aparecia.

Surgiam jogos e prendas,

hinos subiam ao ar.

Em cada grupo uma história

alguém queria contar.

A tecelã Angelina,

vivaz e alegre cantava,

Recchia - o líder operário

ria e confraternizava.

Era primeiro de maio,

dia de festa do mundo.

Foi quando a voz calma e séria,

no velho parque vibrou,

e um convite alvissareiro

o povo unido escutou:

“Amigos, a rua é larga.

Unidos vamos partir.

A nossa ‘União Operária’

nós hoje vamos abrir.”

No peito de cada homem

Um clarão aparecia.

Em qualquer parte do mundo,

uma estrela respondia.

“A casa de nossa classe,

fechada por que razão?

Amigos, vamos à rua,

e as portas se abrirão.”

A onda humana agitou-se,

Cresceu em intensidade .

Em coro as vozes subiram

clamando por liberdade.

“Á rua,à rua, sem medo,

unidos, vamos marchar.”

Foi como se uma rajada

De vento encrespasse o mar.

Autor  : Lila Ripoll

(Primeiro de Maio, 1954) 

Para quê chorar

para quê chorar

porque esperarmos

que outros venham consolar?

para quê querer uma ilusão

para apagar uma mentira?

o choro cansou o mundo

e a nós mesmos já causa tédio

e quando julgamos que o riso é choro

ele é riso simplesmente

porque já nem sabemos lamentar

mas olha à tua volta

abre bem os olhos

- vês?

aí está o mundo

construamos.

Autor : Agostinho Neto

Imagem : Martin Stranka

Partida sem Retorno

 

Deixaste no teu trajecto,

muito da tua generosidade,

basta saber seguir o rastro,

e sentir o teu amor disperso,

em cada memória apartada.

Autor : BeatriceM 2024-04-22

Cansaço

Estou cansado

sei que estas palavras são como um choro

sobre o mapa da vida

estas palavras têm o mesmo valor

quando suspiro depois

do desejo consumado e digo

estou cansado!

este corpo que corre a afogar-se

na memória absurda do que foi o abandono

confessa em silêncio

estou cansado!

Autor : Luís Rodrigues

https://brancasnuvensnegras.blogspot.com/

Imagem : Mikko Lagerstedt

Ela e a Fortuna

Acaso é a flor

que se desfolha em sua mão,

o pássaro que foge

pela janela aberta,

o vento

que de repente infla suas velas,

porém sendo vento

ele passa e voa.

Ah a Fortuna

é para ela

o resplendor fugitivo

de uma manhã de sol,

de uma hora,

de um arco-íris

trêmulo e evanescente

que se estende

sobre um abismo deslumbrado…

A Fortuna é o que não se tem,

e é tão perfeita

tão rica e esplêndida

a sua imagem,

que empobrece

as pequenas alegrias

de todos os dias:

os frutos de sua horta

onde não crescem

laranjas de ouro,

as rosas

de seu modesto jardim,

que logo murcham,

o timbre claro das vozes

que por vezes estão próximas,

e até mesmo o riso

que se apaga em seus lábios

dissipado

por um invisível sopro.

Autor : Alaíde Foppa

Imagem : Andrea Kiss

Liberdade

-- Liberdade, que estais no céu…

Rezava o padre-nosso que sabia,

A pedir-te, humildemente,

O pio de cada dia.

Mas a tua bondade omnipotente

Nem me ouvia.

-- Liberdade, que estais na terra…

E a minha voz crescia

De emoção.

Mas um silêncio triste sepultava

A fé que ressumava

Da oração.

Até que um dia, corajosamente,

Olhei noutro sentido, e pude, deslumbrado,

Saborear, enfim,

O pão da minha fome.

-- Liberdade, que estais em mim,

Santificado seja o vosso nome.

Autor : Miguel Torga

Atar-se aos segredos dos dias gémeos

Atar-se aos segredos dos dias gémeos

não é tarefa fácil para o meu pobre amigo.

Vem às vezes ver-me,

para partir o silêncio de uma lenta agonia

que na memória guarda.

Atar-se tantos nós não servia para nada.

Di-lo com os olhos afundados na chuva

e assim nasce a sua sombra

no céu quebrado que esconde o abandono.

Autor :Ana Merino

trad. joaquim manuel magalhães(relógio d´água2000)

Imagem :Anthony Garcia

Só o amor

Só o amor pára o tempo (só

ele detém a voragem)

rasgámos cidades a meio

(cruzámos rios e lagos)

disponíveis para lugares com nomes

impronunciáveis. É preciso conhecer os mapas mais ao acaso

(jamais evitar fronteiras

nunca ficar para trás)

tudo nos deve assombrar como

neve

em Abril. Só o amor pára o tempo só

nele perdura o enigma

lançar pedras sem forma e o lago

devolver círculos).

Autor : João Luís Barreto Guimarães

in Nómada

Imagem : Kristin Edmundson

poalhas vagas

 

somos incompatíveis,

nos dias,

nos gostos,

nos acertos que são sempre desacertos,

somos seres díspares,

onde só somos compatíveis,

na paixão assoberbada pela calada da noite…

Autor : BeatriceM 2024-04-20

Imagem :Masha Raymers 

Dois Poemas

Antonio Curnetta

Em que idioma te direi

este amor sem nome

que é servo e rei?

Como o direi?

Como o calarei?

É como se a noite se molhasse

repentinamente, quando choras.

É como se o dia se demorasse,

quando te espero e tu te demoras.

Autor : Albano Martins

Ser e não ser

Entre mim e os livros na estante,

no espaço ocupado pela luz,

dão-se transformações

a que assisto quieta e calada.

Depois de olhar o ar,

cada palavra reflecte

o lugar invisível de onde veio o poema

ou o silêncio que passou pela casa.

A alma não escolhe a estação

nem prevê o detalhe do infinito.

Reparo com espanto infante

nos vestígios deste ritual,

os livros que não li

sabem de mim

e não dormem nunca.

Autor Marta Chaves

In Avalanche

O nome das árvores

Há quem olhe as árvores como quem olha as árvores e

guarda no bolso dois nomes para cada árvore. As

árvores não morrem no interior da sombra.

Quem é que sabe que saber até ao fim do mundo é

pouco mais do que nada. Quem sabe que as palavras

são só uma nesga da paisagem. Quem caminha assim

por dentro dos caminhos. O nome das árvores é o

silêncio.

Há quem olhe as árvores como quem procura pássaros

dentro das árvores e o céu por cima das árvores. As

árvores não morrem no interior da sede.

Quem é que sabe que o destino é tão lento e está tão

perto. Por quem se demora o vento quando o vento se

demora. Quem é que sabe que sonhar é o princípio da

respiração. As árvores são o lume quando os caminhos

se acendem.

Há quem olhe as árvores como quem olha as árvores

ou como quem olha as casas ao cair da noite. As

árvores não morrem no interior do medo.

Quem é que sabe que viver é viver para lá da última

folha. Quem é capaz de morrer e depois de morrer não

morrer ainda. Quem habita os lugares invisíveis. As

árvores caminham no descuidado caminhar do tempo.

Há quem olhe as árvores como quem olha as árvores

com os olhos súbitos e incendiados do amor. As

árvores não morrem no interior da chama.

Tudo nas árvores é o coração das árvores. Por quem os

pássaros esquecem as asas quando os pássaros

esquecem as asas. Quem sabe devagar amadurecer um

fruto. Quem é capaz de amar assim até às raízes.

Rui Miguel Fragas

In O Nome das Árvores

Imagem :Janek Sedlar

Caixinha de Música

impregno-me em ti como um perfume

como quem veste a pele de odores ou a alma de

cetins

quero que me enlaces ou me enfaixes de muitos

laços

abraços fitas ou fios transparentes

em celofane brilhando uma prenda

uma menina te traz vestida de lumes

incandescendo incandescente

te quer embrulhada em véus de seda e brocado

encantada a serpente a flauta o mago

senhor toca

e quando me toca

o corpo eu abro

caixinha de música

dentro

com bailarina que dança

Autor : Ana Mafalda Leite

BÚSSOLAS DA VIDA

 

Observo o ciclo da vida feita ao redor de mim

Estonteio-me com a noção do tanto não feito

E gelo-me nesse pensar do que não disse

No zelo do que não consegui escrever no vazio.

Sintonias de prazeres e hiatos de saudades cor

Polvilhados hoje de branco no entardecer lógico

Rugas sulcadas por rios de lágrimas recorrentes

No procurar de mansinho do mar que não se agita.

Sons redutores de anseios que se apagam no areal

Passos na falésia à beira de si..."cardume" floral

E até as gaivotas perderam o medo do próximo.

Volteios em círculos de rectas secantes e infinitas

Geografias amputadas em planisférios políticos

E as bússolas perderam o magnetismo do sorrir!

Autor: José Luis Outono

in MEMÓRIAS - by OUTONO 2009

( direitos autorais – S. P.A. – 106402 )

Verbos

Flutua no ar o livre arbítrio

Transformado em algo

Que o verbo se conjuga no passado

Porque no futuro

Não o sei conjugar

E nem com palavras renovadas

Se no presente faz coesão

Porque já as despi integralmente

Do meu sentir

Autor : BeatriceM 2024-04-13

Imagem :Anna Derhanovskaya 

O Poeta

 

O que resta

Ao poeta

Senão viver

Inconformado

E não vergado

Embora

Em voz silenciada

Ninguém conseguir

Calar a voz do verbo.

Autor : Delmar Maia Gonçalves

Imagem : Martin Stranka

.

O tamanho impensável das flores

O tamanho impensável das flores

Prende-me ao chão

E não serve de nada encontrar um lugar

Onde possa ser outra coisa qualquer.

Autor : Sandra Costa

Imagem : Marie Meister

Poema

Eu não sabia então -

nem sei se mesmo hoje saberei -

que a poesia era para isto

falar das coisas miseráveis

- a memória do que é miúdo, o que é rasteiro -

o sono escombros que o mar devolve à terra.

Ou então lembrar meu Pai

suas mãos secas tisnadas do sol

sua vasta alma camponesa rosto de terra

coração de menino olhos ingénuos

um chapéu protegendo-lhe a cabeça

caminhando entre folhas de videira

suavemente falando aos que trabalhavam na colheita

[se acercassem de um outro campo mais acima

para colher sob sol braseiro

uvas que eu ia devorando

até do sumo doce fartar minha boca.

Ou lembrar meu avô

que conduzia mal

levando o carro pelo meio da estrada de província

a buzinar longamente em cada curva

afugentando galinhas ovelhas

crianças ranhosas

filhas do álcool.

Lembrá-lo agora como quem evoca um sabor cheiro

[da infância

não chegando para me humedecer os olhos

(não sou especialmente dado à comoção)

leva-me a um outro tempo:

um tempo de girassóis e de pão farto e doce

a encher-me a boca miúda

momentos coincidentes com o agora:

a guerra na Palestina as eleições em França

a notícia de um óbito no jornal do dia

a graça do pivô a fechar outro telejornal

ou tão-somente essa presença intensa

teu perfil recortado no ecrã dos meus olhos.

Tudo acontecendo ao mesmo tempo numa linha

[horizontal

em simultâneo como se de fora

como se fosse um outro

desconhecendo sempre

o lugar exacto a que pertenço.

Autor : Bernardo Pinto de Almeida

Imagem:Erik Johansson 

Ombros

Agora, que o gelo se derreteu nos

ramos preguiçosos dos teixos e as

águas sossegaram no caudal dos

rios; que o frio deixou de apunhalar

o coração dos campos, e as aranhas

voltaram a emergir das feridas dos

muros _ escrevo para preservar a

alegria, que é o que me mantém acesa

a luz do amor. Por isso, quando te

pergunto se achas que, com os anos

e o mundo, me tornei cínica, por favor,

não encolhas os ombros: as minhas

gargalhadas ainda não têm sangue.

Autor : Maria do Rosário Pedreira

In :O meu corpo humano pág. 85.

Imagem : Omar Ortiz

....

O casal da mesa do lado tocou nas palavras durante o

pequeno-almoço. Cumpriu-o indiferente sem incomodar o silêncio,

sem ter provado sequer uma curta vez que fosse do dissabor das

palavras.

O casal da mesa do lado já deve ter dito tudo.

João Luís Barreto Guimarães

in Poesia Reunida (Quetzal)

talvez

 

talvez que o teu silêncio,

seja uma prova de que a ausência,

é uma partida inadiável,

e um corte com a mágoa,

transformada em saudade .

Autor : BeatriceM 2024-04-06

Imagem : Zach Alan

É nos teus olhos

Esther Bayer

É nos teus olhos que o mundo inteiro cabe,

mesmo quando as suas voltas me levam para longe de ti;

e se outras voltas me fazem ver nos teus

os meus olhos, não é porque o mundo parou,mas

porque esse breve olhar nos fez imaginar que

só nós é que o fazemos andar.

.

Autor : Nuno Júdice

Título por haver

Anka Zhuravleva

No meu poema ficaste

de pernas para

o ar

(mas também eu

já estive tantas vezes)

Por entre versos vejo-te as mãos

no chão

do meu poema

e os pés tocando o título

(a haver quando eu

quiser)

Enquanto o meu desejo assim serás:

incómodo estatuto:

preciso de escrever-te

do avesso

para te amar em excesso

Autor : Ana Luísa Amaral

Resposta

Alma: não tiveste um lugar. Assim,

te foste ao reino prometido, e dobras-te

agora em quanta solidão venceste,

impelida num mundo de retorno.

Nem a razão expectante permitiu

o maior pensamento de certezas!

Alma: da terra ao céu o traço fino

da tua directriz — mais não ficou...

Eis a vida — pó cruel, ansiedade

que deu a forma à tua acção perfeita

em sombras de tristeza e dia a dia.

Desvendado segredo! A dor que seja

o fogo, tua lembrança encontrou

nesse vazio a única palavra...

Autor : António Salvado

Noite

a angústia dos teus lábios

esvoaça

pelo meu corpo

como fria aragem…

e toda a música

que os meus ouvidos ouvem

não é mais

que a dos loucos búzios enganadores

cerro as mãos

para guardar

esse murmúrio

quasi nada…

e com elas cerradas

permaneço até

que a madrugada

rompa…

Autor : Alda Lara

Imagem : Anna Heimkreiter

Que porém,

Gratificar o sol

com algumas excepções:

a ave que porém não cai

o grilo que porém não canta.

Autor : António Mega Ferreira

Imagem : Kiara Rose

Oração

E ao terceiro dia Tu ressuscitaste

E eu perdida no mundo, até de mim

Solitária

Dentro deste templo, que é a Tua casa

Peço-Te encarecidamente

Com a fé que me assiste momentaneamente

Amansa os líderes do rebanho cada vez mais tresmalhado

Ensina o caminho para a luminosidade

A quem pensa que é o dono da verdade

Ajuda-nos a merecer uma imensidão de Paz

Para que a harmonia reine entre todos nós

Autor BeatriceM 2024-03-31

Sobre esta página

Há quem não leia para além do que vai escrito.

Tudo tem de ser literal: chão rua noite e casa,

cama mesa e roupa lavada. Nem silêncio nem grito,

consoante as penas que se transporta em cada asa.

Guarda o talento para ti, não mudes de página.

Há gente capaz de se negar à própria evidência

e de te acusar de mundos e reinos criados por álgida

imaginação, de asno com excesso de inteligência.

A nada e ninguém repliques. O segredo

só a ti pertence, tão único como tu. Lês

por dentro o que escreves, sozinho na noite

qual condenado às trevas do seu degredo.

Caminha sobre a página. Mudarás não o sentido

nem o ritmo nem a música nem a voz do poema,

e sim o verbo que te levará à vista do infinito.

Autor : João de Melo

In Longos Versos Longos.

Imagem : Marie Meister