Situações

Na minha cabeça bailam palavras ruidosas

Que me lançam no caos

Para os abismos do dia que tenho de defrontar

Autor : BeatriceM 2024-09-29

Imagem : Laura Zalenga

Identidade

Preciso ser um outro

para ser eu mesmo

Sou grão de rocha

Sou o vento que a desgasta

Sou pólen sem insecto

Sou areia sustentando

o sexo das árvores

Existo onde me desconheço

aguardando pelo meu passado

ansiando a esperança do futuro

No mundo que combato morro

no mundo por que luto nasço

Autor : Mia Couto

in "Raiz de Orvalho e Outros Poemas"

Pior...

marco pandullo

Amei quem me amou

Mas nem sempre

E bem.

Também amei quem

Não me amou.

Pior foi não amar

Quem me odiou.

Autor : Maria Sousa

A cidade é a mesma e no entanto

Stanislav Sidorov

A cidade é a mesma e no entanto

há portas que não posso atravessar

sítios que me seria doloroso outra vez visitar

onde mais viva que antes tenho medo de encontrar-te

Morreste mais que todos os meus mortos

pois esses arrumei-os festejei-os

enquanto a ti preciso de matar-te

dentro do coração continuamente

pois prossegues de pé sobre este solo

onde um por um perigo os meus fantasmas

e tu és o maior de todos eles

não suporto que nada haja mudado

que nem sequer o mais elementar dos rituais

pelo menos marcasse em tua vida o antes e o depois

forma rudimentar de morte e afinal morte

que por não teres morrido muito mais tenhas morrido

autor : Ruy Belo

Ser de Sombra

Chovia.

No bosque os pequenos ruídos de folhas de água

deslizando verde.

Chovia.

E eis que a límpida brancura se raiou de fumo

brilhando uma ágata.

Surgiam do chão os ramos os troncos

os braços desenterrados

bocas de luz

candeias

chuva de oiro o canto

desfibrado húmus

húmido incendiado.

Um ser de sombra e de água

chovia.

Os anéis dos cabelos acesos intactos

adejando a hera as mãos negras

e as anémonas

um lago.

A cinza era o que restava

verde chuva

alada

passagem rubra.

Autor : Ana Mafalda Leite

Imagem : Korinne Bising

AAna Mafalda Leite nasceu em Portugal em 1956, tendo vivido em Moçambique (Tete-Moatize) até aos dezoito anos. Professora na Universidade de Lisboa, especializou-se em Literaturas Africanas. Ensaísta, tradutora e poeta, estreou-se na poesia com Em Sombra Acesa (1984). Tem colaboração dispersa em vários jornais e revistas. Traduziu obras de Roland Barthes, Tzvetan Todorov e prefaciou obras de vários poetas.

Muito pouca

Mikko Lagerstedt

a morte é uma coisa muito pouca

em nada se compara ao crescimento das constelações

a morte não respira nem se expande desde o centro

como fazem as estações desde o coração da terra

e assim eu sei que um sorriso é precioso

porque respira e alarga-se dentro dos olhos

e quando chega ao lugar em que a mão se abre

é já uma forma de sossego uma lua coberta de luar

um modo certo de trocar nomes em dias de excepção

Autor Vasco Gato

aguardar

sou apenas um corpo em sobressalto

no desabar da tarde

na mudança das marés.

não sei se procuro o porto

se aguardo o barco

se te esqueço ou se te aguardo.

Autor : BeatriceM 2024-09-22

Imagem : Brooke Shaden

os rostos náufragos

peter brownz braunschmid

A substância do deserto é a do mar, que dele difere apenas pelo grau de apuramento. O mar surge no termo dum processo em que o deserto é uma das fases ou, mais concretamente, a sua cristalização. Se se atender a que o lugar onde esse apuramento se produz é o nosso espírito, não poderão causar qualquer estranheza factos como, por exemplo, o de a presença do deserto ser notada por quem, como os marinheiros, tenha um íntimo contacto com o mar.

O que eu do mar conheço, devo-o contudo, mais do que a qualquer outra experiência, a corpos onde a nitidez das suas águas ultrapassa muitas vezes a dos próprios traços fisionómicos; não raro, basta uma leve carícia, ou outro contacto ainda mais discreto, para sentir como são avassaladoras essas águas, à superfície das quais parecem prestes a afundar-se os rostos náufragos.

Não obstante, também já eu me apercebi da clandestina presença do deserto, o que me leva a compará-lo àquela roupa que persiste em irromper na pele de quem por isso nunca por completo se consegue desnudar.

Autor  : Luís Miguel Nava

O Céu Sob as Entranhas

Rota de Colisão

De quem é esta pele

que cobre a minha mão

como uma luva?

Que vento é este

que sopra sem soprar

encrespando a sensível superfície?

Por fora a alheia casca

dentro a polpa

e a distância entre as duas

que me atropela.

Pensei entrar na velhice

por inteiro

como um barco

ou um cavalo.

Mas me surpreendo

jovem velha e madura

ao mesmo tempo.

E ainda aprendo a viver

enquanto avanço

na rota em cujo fim

a vida

colide com a morte.

Autor : Marina Colasanti

Imagem : Tina Sosna

Memória

Frio e solidão!

Lembro uma tarde em setembro.

Esperei-te, em vão.

Artur Eduardo Benevides

Imagem : Emre Baser

Sonho

Pintei-te vento

guitarra

à janela alcandorada

de matizes loiros.

Castelo ou fragmento

de nuvem?

És o meu sonho

doçura de uma pétala

de lua

a desfazer-se em poalha

de versos.

Aonde te guardarei

Amor

longe de uivos

de matilhas

do som cavo

da morte ?

Claro

dentro de mim

nas profundezas

elevadas

de uma gota de seiva

a fluir na transparência

do afecto.

Autor : Maria Helena Ventura 

In Quando o silêncio falar

Imagem : Bara Vavrova

Fica e é só o que fica

Fica e é só o que fica: o primeiro encontro

o primeiro beijo numa gare deserta

o mar por líquida ou aérea testemunha

depois a longa gestação do adeus

único e verdadeiro adeus

o subtil envenenamento da memória

Autor : Rui Caeiro

Imagem : Thércio Massari

Rotina

A manhã acordou-me do repouso nocturno

Hoje é mais um dia que arremesso os dados ao destino

E saio apressada para tentar a minha sorte.

Autor : BeatriceM 2024-09-15

Imagem : Tina Sosna

Jogo

SONJA HESSLOW

Eu, sabendo que te amo,

e como as coisas do amor são difíceis,

preparo em silêncio a mesa

do jogo, estendo as peças

sobre o tabuleiro, disponho os lugares

necessários para que tudo

comece: as cadeiras

uma em frente da outra, embora saiba

que as mãos não se podem tocar,

e que para além das dificuldades,

hesitações, recuos

ou avanços possíveis, só os olhos

transportam, talvez, uma hipótese

de entendimento. É então que chegas,

 como se um vento do norte

entrasse por uma janela aberta,

o jogo inteiro voa pelos ares,

o frio enche-te os olhos de lágrimas,

e empurras-me para dentro, onde

o fogo consome o que resta

do nosso quebra-cabeças.

Autor : Nuno Júdice

in "A Fonte da Vida"

Ficarei

 

Ficarei deitada entre flores murchas e molhadas

como o pássaro que ignora estar caído e morto

sobre pedras íntimas escorregadias de sal

no chão de tábuas de um quarto crepuscular

ou sobre as lajes nuas de uma praça

onde se nasce e morre sem pausa e sem dor.

Será talvez assim numa praça

que não se atravesse nunca vagamente

por estar finalmente a cumprir-se o oráculo

ao dormir amante sobre o ventre de mãe

da única alva de amor partilhada

com cordas de chuva a rasgarem-me o dorso

e a mesma violência de ritmo bendito

com que me empurraste contra as tábuas da barcaça

há quatro séculos e um dia em Bruges.

Era Setembro tanto faz.

Autor : Ana Margarida Falcão

Cadernos de Santiago I, Lisboa, 2016, p. 120-121

Imagem :TJ-Drydale

Poema da Mulher

Amo a beleza clara e justa da mulher.

Amo o que nela arde a sua pele serena

o corpo liso a cabeça pousada na mão.

Amo o sorriso por vezes triste o modo

como me olha entre a dúvida e o amor.

Sobretudo amo-a por a ouvir dizer-me

olá e depois é como se a voz abrisse um

caminho entre a minha e a vida dela.

Então tudo em mim lhe comunica um mundo

que estando do lado de cá passa para

o centro dela e fica dentro da sua alma.

Amo-a afinal toda e inteira e desperta

ou adormecida no íntimo do continente

ou na parte mais alta de qualquer ilha.

A mulher que eu amo é um ser de partida

que de vez em quando regressa à minha mão.

Ela não sabe mas há em mim uma maneira

de ir com ela e uma outra de a esperar.

Parto no navio alto e branco do seu ser

espero-a à chegada do vento que a anuncia

presente sentada na bainha da minha alma.

Autor : João de Melo

Imagem : Laura Zalenga

Medo de brincar com as palavras

 

Tenho medo de mim

quando brinco com as palavras.

Medo de libertar os segredos que guardei,

e como pássaros feridos,

ainda doem, dentro de mim.

Não quero ferir nem com palavras,

quando apenas quero paz,

e mansidão dentro e fora de mim.

Autor : BeatriceM 2024-09-08

Imagem : Rosie Hardy

Mulher

Metade mulher metade pássaro

Metade anémona metade névoa

Metade água metade mágoa

Metade silêncio metade búzio

Metade manhã metade fogo

Metade jade metade tarde

Metade mulher metade sonho

Autor : Jorge Sousa Braga

In : O Poeta Nu

Imagem : Anke Merzbach

Poema

Não me firas com o teu silêncio.
Traz- me a leveza das tuas mãos que tão breves partiram sem aceno.
Clama pelo meu nome como se a primeira estrela fosse a noite com o teu rosto.
Não me castigues de catos.
Traz- me rosas sobre os lábios e pica-me de beijos que sangrem.
Afasta a solidão e traz o teu silêncio.
Pousa-o sobre a leveza do meu corpo e seremos um oásis manso de paixão.
Vem e faz- me acreditar que o sol ainda arde na labareda da fome.
Enche com os teus olhos de ausência os meus olhos de pássaro.

Autor : Maria Isabel Fidalgo

Imagem : Andrea Kiss

Mudamos esta Noite

Mudamos esta noite

E como tu

eu penso no fogão a lenha

e nos colchões

onde levar as plantas

e como disfarçar os móveis velhos

Mudamos esta noite

e não sabíamos que os mortos ainda aqui viviam

e que os filhos dormem sempre

nos quartos onde nascem

Vai descendo tu

Eu só quero ouvir os meus passos

nas salas vazias.

Autor : António Reis

Varanda para o mar

 

Todas as casas deviam ter uma varanda para o mar

Para que as manhãs acordassem no velame inquieto da claridade
E as sombras fundeassem frescas pelas paredes opacas do meio-dia
E os entardeceres rebentassem em sotaventos de crepúsculo num quarto

Todas as casas deviam ter uma varanda para o mar

Ou uma janela...
Ou um parapeito...

Um olhar...

Autor : Sandra Costa

Imagem : Kelly Tan

De Setembro

Por ti escrevo o desenho do sol

sobre as macieiras,

o destino da minha sombra

na terra.

Estás longe,

no fulminante calendário

das emoções.

As folhas que pisaste

no último outono

ardem agora,

rutilantes e húmidas,

na tarde vazia.

Cantas na memória

como no primeiro dia,

os dedos cegos como frutos.

Sabes?

O odor dos eucaliptos

é setembro a beijar

a cor dos teus olhos.

Autor : Eduardo Bettencourt Pinto

Imagem : Andrea Hubner

Partidas Inadiáveis

Fazem sentir dores dobradas,

mágoas desordenadas,

lutas interiores desgovernadas.

Autor : BeatriceM 2024-09-01