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Eu vou magnetizando coisas no inconsciente,

coisas do dia-a-dia,

coisas que magicamente as pessoas vão te dizendo.

Isto vai formando um todo que acaba

se tornando uma história redonda.

Autor : Caio Fernando Abreu

Imagem : Adrian Borda 

Simplicidade

elisa lazo de valdez

As coisas simples são indissolúveis. Não havendo nelas contradição, a tendência é para serem duráveis.

Autor: Agustina Bessa-Luís

A morte é azul

A morte é azul como o solstício de inverno.

Dizes: não hei-de sobreviver ao incêndio

dos celeiros. Mas nunca soubeste o nome

dos lírios nem o rumor que precede o dilúvio

no interior do teu ventre.

Autor : José Rui Teixeira –

In “Para Morrer”(Nocturnos, Parte 1)

Imagem :  Amber Hortelano

Sentimentos ao Vento

Seguro o tempo

como quem guarda um lamento

no fundo do pensamento,

com vontade de o lançar ao vento.

E fico do lado de fora, docemente,

derramando no ar o meu sentimento.

Autor:BeatriceM 2025-05-24

Imagem :Kindra Nikole

Nada se passa

Nada se passa

nem nada se passa

em nenhum lugar

apenas tenho frio

meu amor

apenas tenho um rio... 

Autor : Armindo Lima de Carvalho

Imagem : Vicent Croce

Decadência

Indecente a palavra

cerrou a emoção,

em muitas vidas

aprende-se tão pouco.

No fim são quatro pérolas

num taça de vidro.

Autor : Fátima Maldonado

Poemas do livro “Cadeias de Transmissão”, editora Frenesi, 1999.

O pão

Há pessoas que amam

Com os dedos todos sobre a mesa.

Aquecem o pão com o suor do rosto

E quando as perdemos estão sempre

Ao nosso lado.

Por enquanto não nos tocam:

A lua encontra o pão caiado que comemos

Enquanto o riso das promessas destila

Na solidão da erva.

Estas pessoas são o chão

Onde erguemos o sol que nos falhou os dedos

E pôs um fruto negro no lugar do coração.

Estas pessoas são o chão

Que não precisa de voar.

Autor  :  Rui Costa

Lisboa

Cidade branca

semeada

de pedras

Cidade azul

semeada

de céu

Cidade negra

como um beco

Cidade desabitada

como um armazém

Cidade lilás

semeada

de jacarandás

Cidade dourada

semeada

de igrejas

Cidade prateada

semeada

de Tejo

Cidade que se degrada

cidade que acaba

Autor : Adília Lopes

 in 'Poemas Novos'

Madrugada

Do fundo de meu quarto, do fundo

de meu corpo

clandestino

ouço (não vejo) ouço

crescer no osso e no músculo da noite

a noite

a noite ocidental obscenamente acesa

sobre meu país dividido em classes

Autor : Ferreira Gullar

À Espera do Abraço

Tu sabes que sou de beijos,

mas também de abraços.

É primavera, e ainda espero o teu abraço

que não chegou.

A espera faz-se com o coração,

ardendo em saudade,

e com a inquietude de tudo ser, apenas,

a ilusão que o meu corpo ainda espera.

 Autor:BeatriceM 2025-05-17

Imagem : Klaudia Rataj

A um jovem Poeta

Procura a rosa. 

onde ela estiver 

estás tu fora 

de ti. Procura-a em prosa, pode ser 

que em prosa ela floresça 

ainda, sob tanta 

metáfora; pode ser, e que quando 

nela te vires te reconheças 

como diante de uma infância 

inicial não embaciada 

de nenhuma palavra 

e nenhuma lembrança. 

Talvez possas então 

escrever sem porquê, 

evidência de novo da Razão 

e passagem para o que não se vê. 

Autor : Manuel António Pina

 in "Nenhuma Palavra e Nenhuma Lembrança"

Imagem : laura makabresku

Peso

Tão cheias as mãos de pedras

e de lama, de ruas sem saída,

de linhas que não são nem casas,

nem caminhos, nem janela,

nem telhado, nem paredes.

Tão cheias as mãos de destinos

confusos que não se perdoam, que

se magoam nos declives imperfeitos

dos corações sem margens. Tão cheias

as mãos de pedras e de lama. De asas

sem corpo onde fechar a dor.

E o peso. O peso dessa angústia

sem braços.

O peso.

Autor : Virgínia do Carmo

Imagem : Anka Zhuravleva

Meus pensamentos são nómadas

Meus pensamentos são nómadas

se vagarosos

como a água que vem da montanha

e não sabe nada

do coração dos homens.

O meu, por exemplo,tem a leveza do vento

e corre para casa como se fosse

um cão que precede

os passos do dono.

.

Autor:Casimiro de Brito

Foto:Natália Stag

Devagar

 

Nada entre nós tem o nome da pressa.

Conhecemo-nos assim, devagar, o cuidado

traçou os seus próprios labirintos. Sobre a pele

é sempre a primeira vez que os gestos acontecem. Porém,

se se abrir uma porta para o verão, vemos as mesmas coisas –

o que fica para além da planície e da falésia; a ilha,

um rebanho, um barco à espera de partir, uma palavra

que nunca escreveremos. Entre nós

o tempo desenha-se assim, devagar.

Daríamos sempre pelo mais pequeno engano.

Autor : Maria do Rosário Pedreira 

In Poesia Reunida

Imagem : Tomasz Furmanek

Minha Vida Não É...

Minha vida não é essa hora abrupta

Em que me vês precipitado.

Sou uma árvore ante meu cenário;

Não sou senão uma de minhas bocas:

Essa, dentre tantas, que será a primeira a fechar-se.

Sou o intervalo entre as duas notas

Que a muito custo se afinam,

Porque a da morte quer ser mais alta…

Mas ambas, vibrando na obscura pausa,

Reconciliaram-se.

E é lindo o cântico.

Autor : Rainer Maria Rilke

Tradução: Guilherme de Almeida

Imagem : Janek Sedlar

Legado

Sei que há uma possibilidade,

vaga, talvez até inalcançável,

mas ainda assim, medito:

que tudo o que vivemos juntos,

não se perca apenas na memória,

mas permaneça,

como um legado

de nós dois.

Autor:BeatriceM 2025-05-10

Imagem : Nikolay Tikhomirov

Na ilha por vezes habitada

Na ilha por vezes habitada do que somos, há noites,

manhãs e madrugadas em que não precisamos de

morrer.

Então sabemos tudo do que foi e será.

O mundo aparece explicado definitivamente e entra

em nós uma grande serenidade, e dizem-se as

palavras que a significam.

Levantamos um punhado de terra e apertamo-la nas

mãos.

Com doçura.

Aí se contém toda a verdade suportável: o contorno, a

vontade e os limites.

Podemos então dizer que somos livres, com a paz e o

sorriso de quem se reconhece e viajou à roda do

mundo infatigável, porque mordeu a alma até aos

ossos dela.

Libertemos devagar a terra onde acontecem milagres

como a água, a pedra e a raiz.

Cada um de nós é por enquanto a vida.

Isso nos baste.

Autor : José Saramago

Imagem : Anton Gorlin

Amélia

ficava lá disponível

limpa macia perfumada

igual blusa no cabide

ele vinha usava-a

voltava-se para a parede

dormia

partia pela manhã

(foi visto no shopping

de roupa nova)

Autor : Líria Porto

Imagem : Ilya Kisaradov

Velho Mestre

 

O silêncio

de um fruto sobre a mesa,

apenas ferido

por um gume de luz

no meridiano.

Mas nenhuma ameaça,

nem o arnês de dedos

formando-se no horizonte,

apenas o golpe do sol

afiado na vidraça.

Um fruto

é um velho mestre

esperando na luz

as trevas

do amadurecimento.

O vinho só me lembra o não olvido.

Assim serei silêncio de uma história.

És breve. Já te esquece...

Ignara, ali sorrindo na memória,

Dum tempo que futuro hoje é já ido.

Quem ama anoitece.

Autor : Daniel Jonas

 in Passageiro Frequente, Língua Morta, 2013

DA OFERTA E DA PROCURA

 

Com tanta angústia em stock

não sei o que fazer

acumulada é tanta

que o coração assim

não cabe mais

Vendo-a barata, avulso.

à vontade de bolso ou contentor,

na quantidade exacta

que o desejo

traz

Ou troco um quilo dela

por grama de suor

(ou meio grama de paz)

Autor : Ana Luísa Amaral

In Inversos

Oh, sim

 

Oh, sim

há coisas piores do que

estar só

mas costuma levar décadas

até que o percebamos

e frequentemente

quando o conseguimos

é demasiado tarde

e nada pior

do que

ser demasiado tarde.

Autor : Charles Bukowski

Imagem : Evan Atwood

Crepúsculo e Memória

Sento-me

no declínio do dia,

quando o poente se desenha,

e as gaivotas riscam o céu.

Hoje lembro o ontem,

e amanhã, talvez,

nem recorde o hoje.

Sento-me,

tentando que o pôr do sol

seja meu soporífero.

No olhar, alinho desejos secretos

de uma noite plena

de sonhos e glórias.

Autor:BeatriceM 2025-05-03

Imagem : Karyn Teno

o que sou é/distância

Sou gémeo de mim e tudo
O que sou é
Distância.
Estou sentado sobre os meus joelhos
Separado.
Aquilo que une
É um rumor.
Não descanso. Sou urgência
De outro sítio. E pudesse velar-me
Longe
Dos homens como se neles
Adormecesse.

Autor :Daniel Faria

Foto:taka ja ala

Absolvição

Ajoelhávamos

naquele escuro sítio de madeira,

a fronte curvada, diante de um

sombrio quadrado pontilhado de

furos, que dissimulavam vestes

negras e um rosto oculto. Nessa

encenação da culpa, balbuciávamos

os nossos crimes infantis: faltei

duas vezes à missa. Disse nomes

feios. Desobedeci a minha mãe. Só não

sabíamos quase nenhuma palavra

o número de vezes que nos tínhamos

masturbado, jubilosos e tementes

daquela sabedoria secreta

que havíamos roubado

aos adultos. Assim tomávamos

o Senhor, em pecado mortal,

com a vaga tristeza de

não podermos ser pecadores

arrependidos.

Autor : Inês Lourenço

Imagem : Pinterest

Mulher Maio

Bom dia minha amiga digo em Maio

és uma rosa à beira dum tractor

neste campo de Abril onde não caio

a nossa sementeira já deu flor.

Bom dia minha amiga eu sou um gaio

um pássaro liberto pela dor

tu és a Companheira donde saio

mais limpo de mim próprio mais amor.

Bom dia meu amor estamos primeiro

neste tempo de Maio a tempo inteiro

contra o o tempo do ódio e do terror.

Se tu és camponesa eu sou mineiro.

Se carregas no ventre um pioneiro

dentro de ti eu fui trabalhador.

Autor : José Carlos Ary dos Santos