Nasceste

Nasceste do outro lado,

onde o sol nunca destruiu os negros signos

da escuridão,

onde o terror do pai,

o distraído olhar da mãe,

o silêncio dos irmãos, faz crescer em ti as

imperecíveis flores da amargura.

Foste sempre

a equívoca imagem dos espelhos: um sorriso

era uma lágrima.

À tua volta estava escrito:

o amor é uma espada de fogo, às vezes mata.

Navegaste turvos oceanos cujas vagas alterosas,

nunca antes vistas,

batiam no teu assombro.

Atravessaste os ares, muito perto do céu,

mas nunca viste as altas mansões de Deus.

Eras apenas o anjo,

aquela que nunca pôde deixar as estâncias do

sono.

Entregaste, sem saber, os segredos do teu corpo,

tão predisposto à imolação.

Choraste tantas vezes,

em quartos de persianas descidas, que a morte

habitava,

sem fazer ruído.

Hoje,

não dizes nada.

Levas sobre os ombros um xaile de magoada renda.

Vestes quase sempre de negro.

Vais e vens,

ao longo dos labirintos onde em cada esquina

espreita o tigre.

Não sabes o que fazer com as mãos frias,

povoadas de angustiantes anéis.

Não bordas o livro das tuas horas,

e o dedal das avós dementes caiu sempre no

chão.

A chuva caiu sempre nos teus dias,

e caminhaste pelas ruas, à deriva, cabisbaixa,

como se pedisses perdão.

Ninguém te ouviu,

pois não havia palavras debruçadas da tua

boca.

Era sempre Inverno.

E quando ele chegou,

o filho pródigo de uma ilha,

parecia que enfim poderias cantar nos jardins da

paixão, na elevação das chamas.

Mas não.

Assassinaste sempre a ternura que ele ainda

guardava no devassado cofre da sua idade.

Suicidaste-te.

José Agostinho Baptista

'Esta voz é quase o vento'

Assírio & Alvim, 2004

Imagem : Angelo Bonini