Piquenique

Sobre o meu ventre:

a branca flor das tuas mãos.

(A luz escorre pelos flancos

da tarde gritando oiro.)

O corpo inunda-se

de cada vogar lento

desse outro que é fruto

sem à terra o pedir.

(Tão clara a maciez dos seios,

tão iminente o íntimo perfume.)

Prova destes espelhos o mel

da gloriosa morte dos poentes,

e desta porta ao estio aberta

saboreia a frescura imensa

da palavra rarefeita.

Nenhum outro trevo saciará

o lume das rosas quietas.

Autor : Pedro Belo Clara