Realismo

 

Tinhas a mesma vontade que eu

de louvar a imperfeição

de chamar as coisas pelos nomes

mesmo as que nem chamar se chamam

e o desatino do extremo cansaço.

É por isso que a nossa felicidade,

a que nem sabemos se é

(mas podemos fingir)

está na tristeza que aclamo, logo ao despontar do dia

e na rotina que me despejas, por vezes,

ao fechar da noite.

A minha fé está na dedicação

com que arrumas a loiça lavada

e a tua,

está na emoção com que ajeito os lençóis

antes de fechar os olhos.

Não existe mais nada para além deste querer

Querer sentar-me contigo

e contar-te o desnorte amargo das

minhas palavras

querer

continuar a adorar-te, apesar da dor de estômago.

Não te escondo que já me doeram todas as coisas

a vida, a não vida,

a voz, os cabelos, o pão

mas ao saber-te sentado no momento em

que abrir a porta

deus da secretária de madeira

pai-nosso, amor-meu!

tão existente quanto despojado das

grandes coisas

não há mundo nem ponta de estômago por

mais inflamada que esteja

que me impeçam

de não-doer.

Autor : Cláudia R. Sampaio

Imagem : Clare Elsaesser