Estações da idade

Ando descalço sobre o nome da cidade.

Atravesso a rua. Uma sombra caminha ao meu encontro.

Toca-me e desfaz-se como um grito. 

Vim de África há muitos anos e nunca regressei

à idade da minha partida. 

Agora estou num parque, no fim de Novembro,

e o Inverno aproxima-se. 

Sou um homem com a memória de um menino.

Às vezes chove na janela sem fim

dos anos que correram adiante de mim. 

Mas estou aqui, no parque que escurece,

com o meu violino. As folhas dançam,

geladas; o silêncio tem a cor da neve. 

Os sinais da minha respiração crescem entre as árvores

adormecidas.

Mesmo fria a luz canta, húmida.

Como um cão, beija-me as mãos. 

Vou-me embora lentamente. Levo comigo

o teu nome, na minha boca e no meu peito.

Volto-me: os meus pés deixam na terra

o itinerário das aves. 

Amo, murmuro aos ramos quebrados

deste dia enquanto o meu coração

te pede a viagem

de regresso ao poema. 

Autor : Eduardo Bettencourt Pinto (2011-12-01)

Foto : Trey Brafford