O livro foi arrumado,para ser esquecido
na prateleira mais alta da estante,
da biblioteca.
Inacessível, assim ficou
olvidado à espera de ser lido,
olvidado à espera de ser lido,
e deslindado.
E assim ficou anos e anos,
à mercê,
à mercê,
das gerações que se sucederam.
Muito tempo depois,
recebi-o como herança,
e só hoje eu o descobri.
O livro é meu,
e foi escrito por mim,
há muitos, muitos anos, atrás.
O livro é meu,
e foi escrito por mim,
há muitos, muitos anos, atrás.
BeatriceMar
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há que revisitar as páginas lindas. sempre...
ResponderEliminarbeijo
Que nunca te doam as mãos
ResponderEliminarnem os olhos
Que nunca te doam as mãos
ResponderEliminarnem os olhos
suas páginas espelham o teu sentir.
ResponderEliminarpara ti. é preciso acreditar
Vim agradecer a visita ao Sexta. Andei por aqui, li alguns dos seus poemas, verifiquei que temos amigos em comum. Enfim gostei, vou voltar tenha a certeza.
ResponderEliminarUm abraço