Da Nossa Morte

                                           Agora é tarde. 

Ninguém responde às cartas que escrevi e 

atirei ao mar,

quando pensei que um dia serias como esse 

marinheiro que num sonho antigo abençoava 

o filho e depois partia nas asas do albatroz. 

Agora é tarde. 

Ninguém responde à sombria música dos meus 

punhos golpeando a cadeira vazia, a mesa, as 

folhas em branco onde uma única palavra se 

aproxima, 

manejando as suas armas - 

três letras, três sinais de fogo. 

Agora é tarde. 

Ninguém cala os tempestuosos rios no fundo 

dos meus olhos, 

quando penso nos vermes, nas viscosidades 

que te procuram através do cetim. 

Autor : José Agostinho Baptista

Foto :Anues