O Amor é Muito Difícil

Penso que o amor é muito difícil. Existem muitos obstáculos a que possa ser o absoluto que é. A palavra amor é uma palavra muito gasta, muito usada, e muitas vezes mal usada, e eu quando falo de amor faço-o no sentido absoluto... há uma série de outros sentimentos aos quais também se chama amor e que não o são. No amor é preciso que duas pessoas sejam uma e isso não é fácil de encontrar. E, uma vez encontrado, não é fácil de fazer permanecer.

Autor : José Luís Peixoto, 

in 'Notícias Magazine (2003)'

Canção Erótica

Alegria é este pássaro que voa

da minha boca à tua.  É este beijo.

É ter-te nos meus braços toda nua.

Sentir-me vivo.  E morto de desejo.

Alegria é este orgasmo.  Esta loucura

de estar dentro de ti.  E assim ficar.

Como se andasse perdido e à procura

de possuir-te.  E possuir-te devagar.

Autor : Joaquim Pessoa

in CANÇÕES DE ex-CRAVO E MALVIVER.

os nós da escrita

 Viktor Sheleg

Escrever é, para mim, tentar desfazer nós, embora o que na realidade acabo sempre por fazer seja embrulhar ainda mais os fios. A própria caligrafia é sufocada.

Há, todavia, um momento em que as palavras são cuspidas, saem em borbotões, e o sangue e a saliva impregnam o sentido. É impossível separá-los.

Por trás talvez não haja mesmo nada. São palavras que não estão ginasticadas, que secam e encarquilham como folhas por que a seiva já não passe.

Oprimem toda a página, através da qual deixa de ser possível respirar. Tapam-lhe os poros. A própria chuva que neles caia não se escoa.

autor : Luís Miguel Nava

É no meu corpo que morreste

é no meu corpo que morreste. agora

temos o tempo todo

ao nosso lado, como

um lodo onde dormitam as

conhecidas maneiras.

algumas nuvens se aproximam, e depois

se afastam, numa duvidosa

manifestação de imperícia;

os animais falantes

atravessam corredores iluminados,

embarcam na

sossegada lembrança dos sonetos,

o leve sono que pesou no dia.

é no meu corpo que morreste, agora.

Autor  : © António Franco Alexandre

A dieta

Deitei-me sem jantar, naquela noite

sonhei que te comia o coração.

Suponho que seria pela fome.

Enquanto devorava aquela fruta

─ era doce e amarga ao mesmo tempo ─

tu beijavas-me com os lábios frios,

mais frios e mais pálidos que nunca.

Suponho que seria pela morte.

Autor : amalia bautista

Revolução

Como casa limpa
Como chão varrido
Como porta aberta

como puro inícío
Como tempo novo
Sem mancha nem vício

Como a voz do mar
Interior de um povo

Como página em branco
Onde o poema emerge

Como arquitectura
Do homem que ergue
Sua habitação

Autor : Sophia de Mello Breyner Andresen

in O nome das coisas

Cadernos de Poesia

Difícil é esperar
quando nada sabemos
nada haver a esperar.

O eco de uma lágrima não basta
para dar vento à sementeira 

autor Egito Gonçalves

Mudemos de casa

Mike & Madeleine Bülow

Mudemos de casa; porque é preciso
arrumar as dores de outra maneira,
certificarmo-nos da existência do corpo
em novos lençóis, voltar a ter ilusões,
lugar propício para a curiosidade
de alguns que nos fazem acreditar
que a vida é um amplo anfiteatro
para as mãos.

autor : jorge gomes miranda

...

aynur Guçlu

para lá da cortina além da porta errada
silencioso e só está sentado
e lê num livro velho
a sua própria história

autor : manuel de castro

É uma tortura passar o dia à espera da noite

Pier Toffoletti

Perco-me nestas linhas,

com que te tento escrever...

As linhas que desenho no meu pensamento,

reproduzindo o teu sorriso...

O teu rosto perfeito,

desenhado à mão pelo mestre...

A tua beleza única,

que me prende em sonhos....

Aqueles sonhos que vivo

enquanto durmo e me mantêm vivo...

Acordo e só penso em dormir

para poder estar contigo...

É uma tortura passar o dia à espera da noite...

Queria ter-te a toda a hora...

Resides na minha lembrança...

Apenas isso...

Aquele momento que passou...

O cheiro que deixaste tatuado no meu corpo...

A pele sedosa que vestias...

Nuvens onde dormimos,

criadas pelo incenso que assistiu ao nosso amor...

Dissiparam-se depois...

Como os meus sonhos,

todas as manhãs quando acordo e tu não estás...

Autor : Nuno Miguel Miranda