É hora da partida

É hora da partida – esperada
A roupa cobre o meu corpo 

Agora só meu
E deixo desordenados 

Aromas impregnados no teu 

Descansas num mar revolto

De sentires 

De desejos consumados

E de olhos fechados – dormes

Sonhando prazeres partilhados

Já não estou mais ardendo

No lume que nos queimou

No ocaso que chegou

No eco que se desfez

Na hora da partida que se anunciou

E vou pela calada

Dançando em passos ligeiros

Ainda com vestígios de beijos e mel

E das carícias que ficam 

A flutuar em parcelas de saudade.

.

Autor : BeatriceM 22-01-2012
Foto: Laura Makabresku

A música

Rui Costa
 1972-2012

A música partilha com a flor
a carne que se alaga como um copo.
A música é um rizoma atómico
cheia de sílabas grossas e finas
no peito maduro da onda.

Por isso a onda cai e a flor
também. E se te digo sei que ficas
triste e é quando substituis essa
geração de força por dois pequenos
vasos à entrada do teu dorso (e qual
és tu e qual sou eu é uma haste subindo)

Do teu lado esquerdo é dia.
O vestido é branco e aponta
a cidade a que chegas com os
dedos, rodando os ombros mas
não a cabeça. O teu olhar
é uma ferida musical sem verbo fixo:
a penumbra bate às vezes na
pálpebra, outras na imaginação.

A queda gera o seu próprio
impulso, como se fosse o preen-
chimento de uma forma: chama-se amor
e serve para os ouvintes ouvirem o esbracejar
do desejo, esses versos de asa silenciosa-
ouves?

Há poetas azuis que julgam que a
coerência é um pardal azul (da goela
até aos pés). Normalmente limpam os óculos
com coerência, em vez de com (enfim)
e depois vêem o mesmo pardal, a todas
as horas do dia e da noite, sentado azul-
mente sobre o seu nariz azul.

Pela direita, dizes que os versos
não caem se mudares constantemente
o chão. Mas os sonhos sim, e que a transla-
ção do vento sabe do remorso dos bichos mais
pequenos: procura as palavras junto ao chão
e se não me vires,
é porque o silêncio é também a música
e canto-a sem nome
para ti.
.

Rui Costa
in Um poema para Fiama,
Labirinto,2007

Os Versos

Os versos assemelham-se a um corpo

quando cai

ao tentar de escuridão em escuridão

a sua sorte

nenhum poder ordena
em papel de prata essa dança inquieta

.

Autor :José Tolentino Mendonça
Foto:fotoalterego

....

---deixaste-me no fim da avenida perto do quiosque 
havia música num bar junto da praia 

estava frio e atravessei a rua 

abracei a tarde só para mim 

e tu não sabias da lágrima que corria 

e das gaivotas que sobrevoavam o barco no mar 

e eu sabia que tu nunca irias comigo naquele 

nem noutro barco qualquer 

porque o teu destino era outro
 e aí  não havia lugar 

para mim---

.

Autor :Beatrice

Foto: Rockania

Falei de ti

Falei de ti com as palavras mais limpas

Viajei, sem que soubesses, no teu interior.
Fiz-me degrau para pisares, mesa para comeres,


tropeçavas em mim e eu era uma sombra

ali posta para não reparares em mim.

Andei pelas praças anunciando o teu nome,

chamei-te barco, flor, incêndio, madrugada.

Em tudo o mais usei da parcimónia

a que me forçava aquele ardor exclusivo.

Hoje os versos são para entenderes.

Reparto contigo um óleo inesgotável

que trouxe escondido aceso na minha lâmpada

brilhando, sem que soubesses, por tudo o que fazias.

Autor,Fernando Assis Pacheco

Foto;Hirondelle

O Natal

O natal faz-me confusão, e nunca é, nem nunca foi como eu o imaginava, ou sonhava.

E na minha permanente confusão acerca disso, prefiro o meu mutismo a uma opinião mais plausível e coerente, mas, e como é Natal  para todos os seguidores e os leitores que visitam este espaço, desejo

Bom Natal de 2011

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Foto  Tomasz Stawowy
Beatrice

Falo de

Falo de um homem que possuía livros de poemas. Foi talvez o único real leitor. Ele abria os livros, um livro. Escolhia um poema. Era um ritual misterioso. Porque ele raspava as letras da página, cuidadosamente, como para conservar a integridade do papel. Raspava e reunia os pedaços negros. Aquecia então água com o vagar próprio da vertigem. Uma estranha ciência de vapores.

A infusão sucedia: a escura substância do poema misturava-se mais e mais com o fervor da água, até ao ponto em que tudo aquilo era vivo. O homem bebia então o poema e o poema flutuava no sangue, atingindo todos os lugares do corpo, reclamando todos os lugares do corpo. Não era previsível o efeito do poema. Cada poema dissolvido, sorvido, feito homem, trazia consigo uma possibilidade própria. O homem crescia com o poema, crescia mais para si, mais para o poema.

o homem que possuía livros de poemas, possuía uma biblioteca em branco. Páginas e páginas de poemas arrancados sem vestígios, um crime perfeito. Era uma biblioteca poética. Uma biblioteca que podia arder.

Autor : Vasco Gato

de Omertã, Quasi Edições, 2007
Imagem:-Fao

se um dia

se um dia – alhures

olhasses para mim

num mar que não o meu – nem o teu

e para um passado - que eu queria presente

.

a minha natureza

seria uma serpente

com a língua em fogo
.

Autor: Beatrice

Foto :OczywistaPanda

-

Pedem tanto a quem ama: pedem
o amor. Ainda pedem
a solidão e a loucura.
Dizem: dá-nos a tua canção que sai da sombra fria.
E eles querem dizer: tu darás a tua existência
ardida, a pura mortalidade.
Às mulheres amadas darei as pedras voantes,
uma a uma, os pára-
-raios abertíssimos da voz.
As raízes afogadas do nascimento. Darei o sono
onde um copo fala
fusiforme
batido pelos dedos. Pedem tudo aquilo em que respiro.
Dá-nos tua ardente e sombria transformação.
E eu darei cada uma das minhas semanas transparentes,
lentamente uma sobre a outra.

.
Autor: Herberto Helder 
Foto Keita

As noites

São tão grandes as noites – na casa

É tão imenso o silêncio - consentido

Em forma de abismos

E nas mãos

Apenas repousa o nada

Entrelaçados nos pés

.

Autor : BeatriceM